Contrainte d'épouser le roi de la mafia

[Point de vue de Sloane]

« Où est-elle, ma fille, dis-moi où diable elle est. »

Ce furent les premiers mots que mon père prononça lorsqu’il fit irruption dans ma chambre à 14 h 17, trempé jusqu’aux os, du sang maculant son poignet de chemise, le regard habité par une émotion que je n’avais jamais vue sur son visage auparavant.

La peur.

Je continuais de l’observer, mon père qui me fixait en retour, les yeux flamboyants comme s’il voulait me réduire en cendres d’un seul regard. Mon cœur s’emballait, mais je m’efforçais de garder mon calme.

« Où est quoi, papa ? De quoi est-ce que tu parles ? Qu’est-ce qui ne va pas chez toi ? »

« La clé, Sloane. Maintenant !! »

« Où est cette foutue clé que ta mère t’a laissée ? »

Je m’extirpai du lit en désordre, l’esprit encore embrumé de sommeil. Papa n’était pas du genre à paniquer, mais l’homme qui se tenait devant moi ne ressemblait en rien au père que je connaissais. Ses mains s’enfonçaient dans mes épaules, tremblantes, l’odeur du whisky imprégnant son souffle tandis qu’il luttait pour respirer.

« Maman est morte depuis dix-huit ans, » dis-je lentement. « De quelle clé parles-tu ? »

Avant qu’il ait pu répondre, un grondement sourd de puissants moteurs retentit au-dehors, faisant vibrer imperceptiblement le plancher sous nos pieds.

Nous nous figéâmes tous les deux.

Quelques secondes plus tard, des portières claquèrent à l’extérieur. Le bruit était délibéré, coordonné. Malgré le tonnerre et la pluie, il transperça la nuit comme une lame. Le visage de mon père devint d’une pâleur cadavérique.

« Delvecchio, » murmura-t-il.

Rien que ce nom me glaça le sang. Même retranchée derrière les grilles du domaine d’Ashford, j’avais entendu les murmures qui suivaient le Syndicat Delvecchio. Les histoires qu’on racontait à voix basse, qui se terminaient toujours de la même manière… par une disparition ou un cadavre. C’était un empire bâti sur le sang, dirigé par un homme qui ne faisait pas de marchés. Il donnait des ordres. Et quiconque était assez stupide pour se mettre en travers de son chemin vivait rarement assez longtemps pour le regretter.

La porte s’entrouvrit. Mrs Hathaway, notre vieille gouvernante, se tenait tremblante dans l’encadrement, ses cheveux s’échappant de leurs épingles.

Mon père me poussa vers elle aussitôt. « Emmène-la dans le bureau de l’aile est. Reste avec elle. Et quoi que vous entendiez… ne sortez pas. »

« Papa… »

« Vas-y, Sloane ! »

La poigne de Mrs Hathaway se referma sur mon poignet et m’entraîna dans le couloir sombre avant que je puisse résister. Mes pieds nus claquaient sur le marbre froid tandis qu’elle me tirait à travers les couloirs sinueux, toujours plus loin dans l’aile est inhabitée.

Elle me poussa par la lourde porte et la claqua derrière nous… mais elle ne partit pas. Elle appuya son dos contre le battant comme pour nous protéger de ce qui se déroulait dans la cour. Sa poitrine se soulevait par saccades, sa respiration irrégulière, et ses yeux fixaient le vide, rivés sur quelque chose qu’elle seule voyait.

Pour moi, Mrs Hathaway n’était pas qu’une gouvernante, elle était la mère que je n’avais jamais eue, elle avait toujours été là depuis le décès de maman. Elle n’avait pas eu d’enfants, ne s’était jamais mariée, elle avait consacré sa vie à prendre soin de moi et elle était la plus douce des femmes.

« Mrs Hathaway. » Ma voix sortit plus faible que je ne l’aurais voulu. « Qu’est-ce qui se passe ? »

« Qui est Delvecchio ? »

Elle secoua la tête, les lèvres serrées en une fine ligne blanche.

« S’il vous plaît. Vous me connaissez depuis l’âge de cinq ans. Dites-moi quelque chose. »

« Ce n’est pas à moi de le dire, mon enfant. » Mais ses mains tremblaient contre le bois, et son regard ne cessait de dériver vers la fenêtre, comme si elle comptait les secondes.

« Est-ce que papa va mourir ? »

Elle me regarda enfin… « Tu ne sais pas à quel point ces… » Ce qu’elle s’apprêtait à dire mourut dans sa gorge quand un coup de feu déchira la tempête.

BANG.

Nous sursautâmes toutes les deux. Un hurlement déchira la pluie au-dehors.

BANG.

Un deuxième coup de feu suivit.

Mrs Hathaway attrapa ma main et nous courûmes ensemble jusqu’à la fenêtre, sa poigne aussi meurtrissante que celle de mon père quelques minutes plus tôt.

En bas, deux de nos gardes gisaient sur le gravier, leur sang s’épanouissant en taches sombres sur la pierre mouillée. Les autres avaient déjà jeté leurs armes dans la boue, les mains levées.

« Mon Dieu, » souffla Mrs Hathaway. « Mon Dieu, mon Dieu. »

« C’est papa… » Mes ongles s’enfoncèrent dans le rebord de la fenêtre tandis que je le regardais tomber à genoux devant l’homme en noir.

La main de Mrs Hathaway lâcha la mienne comme si elle s’était brûlée. « Reste ici. Ne quitte pas cette pièce, tu m’as comprise ? Quoi que tu entendes. » Elle se mettait déjà en mouvement, déverrouillant le verrou d’une main fébrile.

« Attendez… où allez-vous… »

Mais la porte s’était déjà refermée derrière elle, et j’étais seule.

À travers la vitre striée de pluie, je vis l’inconnu s’accroupir et approcher sa bouche de l’oreille de mon père, murmurant Dieu sait quoi. Je n’entendis pas les paroles. Je ne vis que leur effet : mon père perdit toute couleur, sa bouche s’ouvrit sur un sanglot silencieux.

Puis l’homme en noir se redressa et leva les yeux.

Droit vers la fenêtre où je me tenais.

Droit sur moi… comme si la vitre, l’orage et chaque centimètre de distance entre nous n’existaient pas.

Je reculai en titubant, ma colonne vertébrale heurtant le bord du bureau en acajou. Quand je me forçai enfin à regarder de nouveau, les SUV avaient déjà été engloutis par l’obscurité de l’autoroute, comme s’ils n’avaient jamais existé.

C’est alors que j’entendis le téléphone sonner.

Le bruit me fit sursauter. Mes mains tâtonnèrent à sa recherche.

C’était un vieux téléphone à cadran, à moitié enfoui sous une pile de registres jaunis sur le bureau de l’étude… un téléphone dont je n’avais même pas remarqué la présence, dans cette aile que personne n’utilisait.

Il sonna une fois.

Deux fois.

Ma main hésita au-dessus du combiné, tremblante. À la troisième sonnerie, je décrochai.

« A—allô ? »

Ma voix était basse, à peine audible.

Il y eut un grésillement parasite à l’autre bout du fil. Puis une voix s’éleva, grave, profonde et posée, comme s’il avait tout son temps.

« Tu as vingt-quatre heures pour livrer la clé, Diavolo. »

Ma bouche devint sèche. « Je… ce n’est pas… »

Il continua de parler, comme si je n’avais rien dit. « Ou les autres vont découvrir ce qui s’est vraiment passé en Calabre. » Il marqua une pause avant d’achever sa phrase.

« Tu sais ce qui arrivera quand ils l’apprendront. Vingt-quatre heures. L’horloge tourne, Diavolo. »

« Tic-tac. » La voix était lente, dé

libérée. C’était un avertissement déguisé en murmure.

La ligne fut coupée avant que je puisse dire un mot de plus.