Dunkles Drippendes Verlangen

Bogen 1: Das falsche Zimmer

Auf meiner Keycard stand 412.

Ich habe im Fahrstuhl auf die Vier gedrückt. Ich habe die Türen im Flur gezählt. Ich habe alles richtig gemacht, und trotzdem stehe ich im falschen Zimmer und starre auf den schönsten nackten Rücken, den ich in meinen sechsundzwanzig Lebensjahren je gesehen habe.

In einem Zimmer, das absolut keine Ähnlichkeit mit meinem hat, obwohl sich die Karte richtig angefühlt hat.

Er hat mich nicht kommen hören.

Er telefoniert. Eine Hand ist gegen das Fenster gestützt, während die Stadt vierzig Stockwerke unter ihm glitzert, als hätte jemand Diamanten auf schwarzem Samt verstreut. Breiter Rücken. Dunkle Tätowierungen verteilen sich über seine blasse Haut, Tinte geht in Muskeln über. Wassertropfen laufen noch immer seine Wirbelsäule hinab und fangen das Licht ein. Ein Handtuch liegt auf dem Boden zu seinen Füßen.

Nicht um seine Hüften.

Auf dem Boden.

Er ist vollkommen, komplett, wundervoll nackt, und ich stehe in seiner Tür mit offenem Mund, während mein Gehirn der Realität ungefähr vier Sekunden hinterherhinkt.

Meine Hand liegt noch immer auf dem Türgriff. Der vernünftige Teil meines Gehirns, der Teil, der seine Steuern frühzeitig erledigt, Notfallkontakte auf dem neuesten Stand hält und noch nie in seinem Leben uneingeladen das Hotelzimmer eines Fremden betreten hat, schreit mich an, einen Schritt zurück auf den Flur zu machen, die Tür ins Schloss fallen zu lassen und so zu tun, als wäre das hier nie passiert.

Dieser Teil meines Gehirns verliert gerade krachend.

Er dreht sich um.

Und Gott.

Gott.

Alles. Alles an ihm. Dick und schwer und noch nicht einmal ganz steif, und mir läuft tatsächlich das Wasser im Mund zusammen. Als hätte mein Körper eine Entscheidung getroffen, die völlig unabhängig von meiner Persönlichkeit, meiner Moral und meiner allgemeinen Vorstellung von angemessenem Verhalten in Fluren von Hotels ist.

Er nimmt das Telefon vom Ohr.

Sieht mich an.

Sieht an sich herab.

Sieht wieder zu mir auf.

"Hi", sage ich. Es klingt leiser, als ich wollte.

Er sucht nicht hektisch nach dem Handtuch, er bedeckt sich nicht. Er steht einfach völlig unbeeindruckt in seiner nackten Haut da, während ich völlig aufgelöst in seiner Tür stehe. Er legt den Kopf leicht schräg.

"Falsches Zimmer?", fragt er.

Seine Stimme ist tief. Unaufgeregt. Die Art von Stimme, die einem die Beine weich macht. Die Art von Stimme, die man an Stellen spürt, an denen man die Stimme eines Fremden nicht spüren sollte.

"Meine Karte hat aufgeschlossen", bringe ich heraus.

Er sieht auf die Keycard in meiner Hand. Er sieht mich an. Seine Augen wandern langsam und schamlos an meinem Körper herab, von meinem Gesicht über meinen Hals zu meinem Kleid und meinen Beinen. Sie kommen dunkel und interessiert wieder nach oben, und er hat noch immer nicht nach dem Handtuch gegriffen.

"Rezeptionen vergeben manchmal Duplikate." Er legt das Telefon auf die Kommode. Wer auch immer am anderen Ende der Leitung war, wurde gerade ohne ein Auf Wiedersehen abgehängt, und es scheint ihn nicht im Geringsten zu kümmern. "Du solltest das wahrscheinlich klären."

"Wahrscheinlich", stimme ich zu.

Keiner von uns bewegt sich.

Die Luft zwischen uns hat eine ganz bestimmte Qualität. Geladen und schwer, die Art von Luft, die zwei Sekunden vor einem Blitzeinschlag herrscht. Ich war schon früher mit attraktiven Männern in einem Raum. Ich bin schon früher angesehen worden. Das hier ist nicht das, das hier ist etwas völlig anderes. Etwas mit einem Gewicht, einer Textur und einer Wärme, die ich aus zwei Metern Entfernung auf meiner Haut spüren kann.

"Ich bin Dara", sage ich.

Ich habe keine Ahnung, warum ich das sage. Ich sollte gehen. Ich sollte längst weg sein. Aber irgendetwas in mir will, dass er meinen Namen weiß, bevor ich wieder in meinem vernünftigen, organisierten, vorhersehbaren Leben verschwinde, und ich hinterfrage diesen Impuls gerade nicht zu genau.

In seinem Gesicht verändert sich etwas. Es ist fast ein Lächeln, aber nicht ganz. Es ist die Andeutung eines Lächelns, die an seinem Mundwinkel liegt, als würde er überlegen, ob ich mir die Vollversion schon verdient habe.

"Garry", antwortet er.

Er bückt sich und hebt das Handtuch auf, und ich sehe ihm dabei zu, sehe, wie sich jeder Muskel in seinem Rücken und seinem Hintern bei der Bewegung anspannt. Er richtet sich auf, hält es in der Hand und sieht mich an.

Nicht um seine Hüften gewickelt.

Einfach nur gehalten.

In seiner Hand.

Als würde er mir die Wahl überlassen.

"Hast du vor zu gehen?", fragt er leise. "Oder willst du weiter in meiner Tür stehen?"

Meine Tasche rutscht von meiner Schulter.

Völlig unwillkürlich. Der Träger gibt einfach nach, die Tasche trifft auf den Boden, und ich gehe in die Hocke, um sie zu greifen. Er bewegt sich im exakt selben Moment, überquert den Raum mit drei langen Schritten, geht direkt vor mir in die Hocke, und plötzlich sind wir uns sehr nah. Sein Gesicht ist auf Höhe meines Gesichts, nah genug, dass ich die genaue Farbe seiner Augen sehen kann, Grau mit etwas Warmem darunter, das Wasser, das noch in seinen Wimpern hängt, und ich rieche den warmen, sauberen Seifengeruch seiner Dusche und etwas darunter, etwas Wärmeres, das meine Oberschenkel so fest zusammenpressen lässt, dass ich es in meinem Puls spüre.

Er hebt meine Tasche auf.

Hält sie mir hin.

Unsere Finger berühren sich beim Übergeben, und es ist kein Zufall, wie sich seine Finger für eine extra Sekunde leicht über meine krümmen. Die Berührung fährt direkt durch mich hindurch wie ein Draht, der etwas Heißes und Leichtsinniges leitet. Ich denke darüber nach, wie lange es her ist, dass mich jemand berührt und es so gemeint hat, und ich hasse es, dass ich genau jetzt im Hotelzimmer eines Fremden um wer weiß wie viel Uhr daran denke.

Er steht auf. Ich stehe auf. Wir sind zu nah beieinander, und die Tür hinter mir ist immer noch offen. Das Kluge, das Offensichtliche, das, wozu mich sechsundzwanzig Jahre Verantwortung, Vorsicht und Anstand erzogen haben, ist, meine Tasche, meine Keycard und meine Würde zu nehmen und die Rezeption zu suchen.

"Willst du wirklich gehen?", fragt er. Seine Stimme ist noch tiefer geworden. Leiser und intimer, als wäre sie nicht mehr für den Flur bestimmt. Seine Augen liegen auf meinem Mund.

Mein Puls ist eine absolute Katastrophe.

Ich denke an mein Zimmer drei Stockwerke höher, meinen ordentlich gepackten Koffer, meinen Wecker auf sieben Uhr, mein Zugticket für neun Uhr. Ich denke an jede vernünftige Entscheidung, die ich je in einem Leben getroffen habe, das komplett auf vernünftigen Entscheidungen aufgebaut ist, und ich denke daran, wie keine dieser Entscheidungen meine Hände je so zum Zittern gebracht hat, wie sie genau jetzt zittern.

"Ich weiß nicht, was ich will", sage ich ehrlich.

Seine Hand greift an meiner Schulter vorbei.

Langsam, um mir jede Gelegenheit zu geben, zur Seite zu treten, zurückzutreten oder buchstäblich irgendetwas zu sagen, was eine Entscheidung darstellen würde.

Er drückt die Tür zu.

Das Klick des Schlosses ist das einzige Geräusch im ganzen Universum.

Er sieht mich an, und das Handtuch fällt zum zweiten Mal aus seiner Hand. Diesmal ist es Absicht, diesmal ist es eine Frage, und ich sehe ihn an, alles an ihm, die volle, umwerfende Länge von ihm, die hart wird, während ich zusehe, die sich verdickt, während ich hier stehe und starre, mit einer Unterwäsche, die bereits peinlich nass ist, und einem Herzen, das etwas medizinisch Bedenkliches tut.

"Komm her", sagt er.

Zwei Worte.

Meine Füße bewegen sich.

Seine Hand legt sich um meinen Nacken, zieht mein Gesicht nach oben, und er küsst mich.

Und ich bin schon früher geküsst worden. Ich bin schon von vielen Männern geküsst worden, die es vollkommen gut gemacht haben. Aber ich bin noch nie von jemandem geküsst worden, der so küsst, tief, sicher und langsam, als hätte er bereits exakt entschieden, wie diese Nacht verläuft, und als hätte er es absolut nicht eilig, dort anzukommen. Als wäre mein Mund das einzige Ziel, das zählt, und der Weg dorthin der halbe Sinn der Sache. Ich gebe ein Geräusch an seinem Mund von mir, an das ich für den Rest meines Lebens als Erwachsene morgens um drei Uhr denken werde.

Seine andere Hand findet den Reißverschluss an der Rückseite meines Kleides.

"Ja?", murmelt er an meinen Lippen.

Jede Alarmglocke in meinem Kopf schlägt gleichzeitig an. Jeder vernünftige Instinkt, den ich besitze, stellt sich auf und bringt seine Argumente vor. Das Hotelzimmer eines Fremden, ein Mann, den ich seit vier Minuten kenne, ein Reißverschluss, der, sobald er nach unten gleitet, den letzten Rest meines gesunden Menschenverstands mitnimmt.

"Ja", hauche ich. "Gott, ja."

Der Reißverschluss gleitet nach unten.

Bogen 1: Das falsche Zimmer wird in Kapitel 2 fortgesetzt...