Capítulo 3

Me llevó a su penthouse.

Me quedé de pie en el vestíbulo, de brazos cruzados, mientras él despedía a Marco y se servía un vaso de whisky.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó.

—No sé a qué te refieres.

—Llevas una semana evitándome. Vaciaste tu apartamento. La gente de tu padre dice que estás perdiendo la cabeza. —Dio un trago lento, observándome por encima del borde del vaso—. Y me acaba de llegar una alerta bancaria que muestra que liquidaste medio millón en activos.

—¿Estás monitoreando mi cuenta?

—Monitoreo absolutamente todo lo que tiene que ver contigo. —Dejó el vaso sobre la mesa—. Habla de una vez.

—Me voy a casar.

Silencio.

La expresión de Dante no cambió. Ni un solo gesto. Pero el aire en la habitación se volvió gélido.

—¿Con quién?

—Con Emilio Agosti.

Una pausa. Luego: —El moribundo. El que está en coma. —Su voz era plana—. Tu padre te vendió.

—Yo me ofrecí como voluntaria.

—¿Por qué?

—Porque quise.

Cruzó la habitación en tres zancadas, acorralándome contra la puerta. Apoyó la mano al lado de mi cabeza; su cuerpo era una muralla de calor y furia.

—Mientes.

—¿Ah, sí?

—Emilio Agosti lleva seis meses en estado vegetativo. Serías viuda antes de tu primer aniversario. —Su respiración se sentía caliente contra mi sien—. Esto no es un matrimonio. Es un negocio. Así que lo preguntaré de nuevo: ¿por qué?

Lo miré a los ojos. Observé el músculo tensarse en su mandíbula. Pensé en el cajón bajo llave en su despacho. En las fotografías. En el vestido blanco en el distrito de la catedral.

—¿Por qué te importa?

—Yo pregunté primero.

—Yo pregunté después.

Me besó.

No fue un beso tierno. No estaba pidiendo permiso. Era castigo, posesión y desesperación enredados en un solo acto; sus manos se hundieron en mi cabello, mi espalda se golpeó contra la puerta y sus dientes atraparon mi labio inferior.

Se lo permití. Por un segundo. Luego lo empujé hacia atrás.

—No.

—Sera...

—Ya no soy tu juguete, Dante.

—¿Ya no? —Me miró fijamente—. ¿Eso es lo que crees que eras?

—¿Qué más podría ser? Jamás me has presentado a nadie. Nunca me has llevado a ningún lugar público. Soy la mujer que escondes en tu penthouse mientras tú...

Me detuve.

—¿Mientras yo qué?

Pensé en los rizos oscuros de Elena Abate y en su sonrisa inocente. Pensé en ella de pie en la estancia de mi padre, sabiendo exactamente quién era yo.

—Nada. No importa. Me casaré con Emilio Agosti a finales de mes.

—Al demonio con eso. No lo harás.

—No puedes detenerme.

—¿Crees que no? —Su voz descendió a un tono peligroso—. Podría hacer que desconecten a Emilio Agosti de sus máquinas antes del amanecer.

—Entonces estaría comprometida con un cadáver en lugar de un paciente en coma. De cualquier forma, me voy.

Agarré mi maleta y me dirigí a la habitación de invitados.

Dante me sujetó por la muñeca. —Sera. Por favor.

La palabra me congeló en seco.

Dante Moretti no decía «por favor». Dante Moretti daba órdenes. Exigía cosas. Asesinaba a los hombres que lo decepcionaban.

Él no suplicaba.

Pero recordé las fotografías en su cajón. Recordé la sonrisa de complicidad de Elena Abate.

Me solté de su agarre.

—Buenas noches, Dante.

Cerré la puerta con llave detrás de mí.

Me desperté por el sonido de unas voces en la sala.

—...no puedes tenerla aquí encerrada, Dante. —La voz de Marco sonaba tensa—. No es tu prisionera.

—No se va a ir.

—No me estás escuchando. La familia Agosti ya está moviendo activos. El trato está en marcha. Si interfieres...

—Yo me encargaré de los Agosti.

—¿Y la chica? Parece bastante decidida.

Silencio.

Luego, Dante dijo en un susurro muy tenue: —Lo sé. Eso es lo que me preocupa.

Pegué la oreja a la puerta, conteniendo el aliento.

—¿Qué hay de Elena? —preguntó Marco—. Ha estado llamando. Quiere verte.

—Luego.

—Dante...

—Dije que luego.

Pasos. Una puerta cerrándose. Luego, nada.

Elena. Llamando. Exigiendo.

Y Dante diciendo «luego» en lugar de correr a su lado.

No sabía qué pensar de eso. No quería sacar conclusiones.

Pero era la primera grieta que aparecía en la historia que yo misma me había contado.