Kanten von uns

„Willst du die Scheiße noch mal wiederholen?“

Mason Reid wartete nicht mal ab, bis er fertig war. Seine Faust hatte sich bereits in den Kragen von irgendeinem Skater-Typen gekrallt. In der Mensa herrschte totenstille, bis hinter mir ein Plastiktablett scheppernd zu Boden ging und das Schweigen brach.

Die Brighten Highschool war die Art von Schule, an der es nie leise wurde. Man sah die Schüler ständig in Gruppen über Sport streiten, die Schwachen mobben, die reichen Kids unter sich bleiben und den Golden Boy Mason – einen Hockeyspieler, nach dem sich die Mädchen einfach ununterbrochen den Sabber von den Lippen wischten.

Ich ging in die allgemeine Umkleide, zog meine Uniform an und wollte gerade verschwinden. Tja, ich hätte einfach weitergehen sollen, mir meinen Proteinshake schnappen, Kopf runter, Ohrstöpsel rein, genau wie jeden anderen Tag auch, als ich hörte, wie die Hockey-Vollidioten beschlossen, ihr Maul aufzureißen. Aber dann machte Mason weiter.

„Eiskunstlauf ist kein echter Sport, und jeder Typ, der das macht, ist einfach nur ein—“

„Ein was?“

Bevor ich es merkte, war ich schon auf dem halben Weg zum Getränkekühler. Ich knallte mein Tablett so fest auf den Tisch, dass die Gabeln hochsprangen. „Sag’s, Reid. Laut. Versteck dich nicht hinter deinen Jungs.“

Masons Kopf herumgeworfen in meine Richtung. Für den Bruchteil eines Herzschlags blitzte etwas Rohes in seinem Gesicht auf, nicht die übliche, arrogante Scheiße. Dann verschwand es, felsenfest verschlossen hinter diesem Grinsen, das er wie eine zweite Haut trug.

„Ezra verdammter Cole.“ Er ließ den Skater-Typen fallen. Der Junge suchte das Weite, als stünde sein Arsch in Flammen. „Wusste gar nicht, dass dir meine Meinung so wichtig ist.“

„War sie mir noch nie.“ Ich trat direkt in seinen persönlichen Bereich, mein Herz hämmerte so laut, dass er es mit Sicherheit hören konnte. „Aber lass meinen Namen und meinen Sport aus deinem Maul, wenn du versuchst, vor deinem hirntoten Fanclub den harten Kerl zu markieren.“

Seine Teamkollegen explodierten, Stühle kreischten, Typen brüllten, dass ich „zu hübsch sei, um so eine große Fresse zu haben“. Masons Kiefer zuckte einmal. Das war die einzige Warnung.

Schon beim nächsten Atemzug war er direkt vor meinem Gesicht, so nah, dass ich den frischen Cut auf seiner Wange vom Spiel gestern Abend sehen und dieses unverschämt gute Parfüm riechen konnte, das er immer trug. Das Zeug, bei dem sich mir der Magen umdrehte, selbst wenn ich ihm eine verpassen wollte.

„Hast du ein Problem mit mir, Prinzessin?“

„Ja.“ Meine Stimme klang tiefer, als ich gedacht hatte. „Du *bist* mein Problem.“

Das Falsche, das man sagen konnte – oder vielleicht genau das Richtige.

Plötzlich schubsten wir uns, packten uns an den Jacken, und dann feuerte irgendein Idiot einen Schlag ab, der nicht mal auf mich gezielt war, aber trotzdem meine Schulter erwischte. Die Mensa explodierte. Hockeyspieler schwangen die Fäuste, als stünden sie im Stanley-Cup-Finale, Eiskunstläufer schlugen mit weit mehr Gewalt zu, als irgendjemand erwartet hätte. Ich duckte mich unter einem fliegenden Arm weg, kam mit Schwung wieder hoch und sah, wie Mason einen Treffer einsteckte, der eigentlich für einen seiner Jungs bestimmt gewesen war. Er zuckte nicht mal mit der Wimper – drehte sich einfach um und streckte den Typen eiskalt nieder.

Unsere Blicke trafen sich mitten im Chaos.

Er lächelte nicht und war auch nicht geladen. Er… starrte mich einfach an, als würde er mich zum ersten Mal wirklich sehen.

Dann schnitt die Stimme von Direktorin Gage wie ein Messer durch den Lärm.

„AUFHÖREN. SOFORT.“

Alles fror ein. Mason hatte Blut an den Knöcheln. Meine Jacke war an der Schulter zerrissen. Die Mensa sah aus wie ein Kriegsgebiet.

Gage stand im Türrahmen, die Arme verschränkt, und sah aus, als wäre sie zwei Sekunden davon entfernt, uns alle auf der Stelle von der Schule zu schmeißen.

„In mein Büro. Cole und Reid. Sofort.“

Der Weg zu ihrem Büro fühlte sich an wie das längste Programm meines Lebens. Mason lief die ganze Zeit drei Schritte voraus, die Schultern angespannt, die linke Hand öffnete und schloss sich, als wollte er immer noch auf etwas einschlagen. Er drehte sich kein einziges Mal um.

Gage verlor keine Zeit. Sie blieb stehen. Wir auch.

„Sie beide sollen Vorbilder sein“, sagte sie mit flacher Stimme. „Hockey-Captain. Ein Eiskunstläufer mit State-Ranking. Und Sie verwandeln meine Mensa in ein verdammtes Schlachtfeld wegen *was* genau? Ego?“

„Er hat—“, fing Mason an.

„Das ist mir scheißegal.“ Sie schnitt ihm sofort das Wort ab. „Folgendes wird passieren: Sie beide werden bis auf Weiteres auf die Bank gesetzt.“

Mir rutschte das Herz in die Hose.

„Das können Sie nicht—“, versuchte ich es.

„Ich kann, und genau das tue ich jetzt auch.“ Gages Augen waren aus Eis. „Es sei denn… Sie trainieren zusammen. Jeden Morgen für sechs Wochen. Mason, Sie brauchen Balance und Kantentraining für diesen idiotischen Eiskunstlauf-Teil, den das Hockey-Team unbedingt in die Frühlings-Show aufnehmen wollte. Ezra, du brauchst einen starken Partner für den Paarlauf, seit Alec gewechselt ist.“

Der Raum geriet ins Wanken.

„Nein“, sagte ich im selben Moment, in dem Mason knurrte: „Auf gar keinen verdammten Fall.“

Gage lächelte. Es war kein nettes Lächeln. „Dann viel Spaß beim Aussetzen für den Rest der Saison. Der Papierkram liegt morgen bereit.“

Masons Hand spannte sich wieder an. Ich konnte die Wut spüren, die in Wellen von ihm ausging.

„Sie haben bis Mitternacht Zeit, sich zu entscheiden“, fügte sie hinzu. „Aber wenn Sie zustimmen und ich auch nur den *Geruch* von einem weiteren Streit mitbekomme, fliegen Sie beide. Von der Schule verwiesen. Verstanden?“

„Kristallklar, Ma’am“, murmelte ich.

Mason sagte keinen Scheiß. Drehte sich einfach um und ging raus.

Ich folgte ihm, weil ich nicht darauf vertrauen konnte, was aus meinem Mund kommen würde, wenn ich bliebe.

Der Flur war leer. Er war schon auf dem halben Weg zum Ausgang, als ich ihn einholte.

„Das ist geisteskrank“, sagte ich zu ihm.

Er stoppte. Drehte sich nicht um. „Dann schmeiß hin.“

„Ich schmeiße nicht hin.“

„Ich auch nicht.“ Als er sich mir schließlich zuwandte, war sein Gesichtsausdruck völlig dichtgemacht. Regungslos und kontrolliert. „Sieht so aus, als säßen wir miteinander in der Scheiße.“

Ich öffnete den Mund, um ihm genau zu sagen, wo er sich diese Idee hinstecken konnte, aber er trat näher. Ich musste den Kopf in den Nacken legen, um ihn anzusehen. Und ich hasste es, wie gut er selbst nach einer Schlägerei roch und wie mein Puls herumsprang.

„5 Uhr morgens“, sagte er mit tiefer Stimme. „Eishalle 2. Komm nicht zu spät.“

Dann war er weg und ließ mich dort stehen, während mein Herz irgendeinen Scheiß abzog, den ich nicht beim Namen nennen wollte.

Später in der Nacht, als ich die Decke anstarrte, vibrierte mein Handy. Unbekannte Nummer.

*Denk nicht zu viel nach. Tauch einfach auf.*

Ich starrte viel zu lange auf den Bildschirm und überlegte, wer es sein könnte, bevor ich zurücktippte.

*Wer zur Hölle ist das?*

*Du weißt, wer.*

*Woher hast du meine Nummer?*

*Spielt keine Rolle. Wir sehen uns um 5.*

Er ging offline.

Ich pfefferte das Handy quer durch den Raum. Es prallte von der Wand ab und landete auf meinem Hoodie. Jun schnarchte über mir weiter, als wäre alles auf der Welt in bester Ordnung.

5 Uhr morgens. Leere Eishalle. Nur ich und Mason Reid.

Der Typ, der mir drei Jahre lang das Leben zur Hölle gemacht hatte, dessen verdammt perfektes Gesicht ich nicht aus dem Kopf bekam, selbst wenn ich es versuchte.

Ich war so im Arsch.

Und das Schlimmste daran? Irgendein kranker, kleiner Teil von mir zählte bereits die Stunden.