Kapitel 5

Yuri

Die Tage nach dem Hockeyspiel verschwammen zu einem seltsamen Rhythmus. Ich ging zum Unterricht, machte Notizen, lernte, aß, schlief – aber alles fühlte sich falsch an, als würde ich mich durch Wasser bewegen, während alle anderen auf festem Boden gingen.

Fern war überall.

Nicht buchstäblich, natürlich. Er folgte mir nicht – zumindest dachte ich das nicht. Aber ich bog um eine Ecke auf dem Campus und erhaschte einen Blick auf seine lockigen braunen Haare auf der anderen Seite des Platzes. Ich ging in die Mensa und spürte seinen Blick auf mir, noch bevor ich den Raum überblickte. Ich saß in der Bibliothek, vergraben in meinem Biologie-Lehrbuch, und plötzlich prickelte meine Haut mit dem Bewusstsein, dass er irgendwo in der Nähe war.

Es war verrücktmachend.

Schlimmer noch, Jessica hörte nicht auf, über ihn zu reden.

Hast du das Tor gesehen, das er im dritten Drittel geschossen hat? Oh mein Gott, Yuri, er ist buchstäblich perfekt. Ich glaube, ich bin verliebt.

Das sagte sie beim Frühstück, ihre Augen verträumt, während sie in ihr Rührei stach. Lori sah wie üblich völlig unbeeindruckt aus.

Du bist in seine Wangenknochen verliebt, sagte Lori trocken, ohne von ihrem Buch aufzusehen. Nicht in ihn.

Das ist dasselbe, antwortete Jessica ohne zu zögern.

Ich zwang mich zu einem Lächeln und schob mein Essen auf dem Teller herum. Die Schuld lag schwer in meiner Brust, ein ständiges Gewicht, das ich nicht abschütteln konnte. Jedes Mal, wenn Jessica über Fern schwärmte, erinnerte ich mich an diese Nacht in seinem Wohnheimzimmer. Wie seine Hände sich auf meiner Haut anfühlten. Wie seine Stimme leiser wurde, als er mir ins Ohr flüsterte. Wie er mich danach ansah – wild, hungrig, als wäre ich etwas, das er verschlingen wollte.

Und dann war da noch das andere. Das, was ich nicht erklären konnte.

Ich hatte angefangen zu recherchieren.

Spät in der Nacht, wenn Jessica und Lori schliefen, saß ich in meinem Bett mit meinem Laptop auf den Knien und durchsuchte alte Campus-Foren und lokale Geschichtsarchive. Ich wusste nicht genau, wonach ich suchte – nur, dass etwas an Fern nicht stimmte.

Seine Geschwindigkeit auf dem Eis. Wie seine Augen im bestimmten Licht ihre Farbe veränderten. Die Schärfe seiner Zähne. Wie Mädchen, die mit ihm geschlafen hatten, danach... anders wirkten. Nicht im schlechten Sinne, genau – aber verändert. Fast heimgesucht. Als hätten sie etwas gesehen, das sie nicht mehr sehen konnten.

Ich fand alte Forenbeiträge – Jahre alt – von Studenten, die lange vor mir ihren Abschluss gemacht hatten. Sie erwähnten einen Jungen, immer gleich beschrieben: groß, lockiges braunes Haar, Augen, die durch einen hindurchsahen. Manche nannten ihn eine Legende. Andere nannten ihn etwas anderes.

Er ist nicht menschlich.

Ich las diesen Satz immer wieder, mein Herz klopfte in meiner Brust. Es war nur ein Gerücht. Campus-Folklore. Jede Universität hatte ihre Geistergeschichten, ihre Urban Legends. Das war nichts anderes.

Aber ich konnte das Gefühl nicht abschütteln, dass es anders war. Dass er anders war.

Die nächste Begegnung kam an einem Donnerstagnachmittag, als ich es am wenigsten erwartete.

Ich saß auf einer Bank neben dem Wissenschaftsgebäude und büffelte für eine Organische-Chemie-Prüfung. Die Sonne wärmte meine Haut, die Blätter begannen sich orange und rot um mich herum zu färben. Es war friedlich. Normal.

Dann spürte ich es – dieses vertraute Prickeln im Nacken. Das unverkennbare Gefühl, beobachtet zu werden.

Ich sah auf, und da war er.

Fern stand etwa zwanzig Meter entfernt, die Hände in den Taschen seiner grauen Jogginghose, ein schwarzer Hoodie hing lose um seine Schultern. Er trug heute kein Flanell, was fast befremdlich wirkte – wie ein Wolf ohne sein Fell. Seine braunen Augen waren auf mich gerichtet, intensiv und unverwandt.

Mir stockte der Atem. Für einen Moment überlegte ich, ob ich so tun sollte, als hätte ich ihn nicht gesehen, mich wieder meinen Notizen zuwenden und die Hitze ignorieren, die sich über meine Wangen ausbreitete.

Aber dann lächelte er – langsam, absichtlich, wissend – und begann, auf mich zuzugehen.

Mein Herz raste.

Stört es dich, wenn ich mich setze?

Seine Stimme war lässig, aber seine Augen waren alles andere als das. Er deutete auf den leeren Platz neben mir auf der Bank.

Ich schluckte. Ich lerne gerade.

Das sehe ich.

Er setzte sich trotzdem hin, nah genug, dass ich sein Kölnischwasser riechen konnte. Derselbe Duft wie in jener Nacht. Mein Körper erinnerte sich, bevor mein Verstand es tat – ein Schauer lief mir über den Rücken, und ich hasste mich selbst dafür.

Du hast mich gemieden, sagte er. Keine Frage. Eine Feststellung.

Habe ich nicht, log ich, meine Stimme zu schnell, zu defensiv.

Fern neigte den Kopf und betrachtete mich, als wäre ich ein Rätsel, das er lösen wollte. Doch. Jedes Mal, wenn ich dich sehe, schaust du weg. Du gehst schneller. Du verschwindest in Menschenmengen.

Vielleicht bin ich einfach beschäftigt.

Vielleicht hast du Angst.

Ich spürte, wie mein Gesicht rot wurde. Ich habe keine Angst vor dir.

Gut.

Er sagte es, als meinte er es. Als hätte er darauf gewartet, diese Worte zu hören.

Wir saßen einen Moment lang schweigend da. Die Geräusche des Campus summten um uns herum – Gelächter, Schritte, entfernte Gespräche – aber alles wirkte gedämpft, als wären wir in unserer eigenen Blase.

Warum findest du mich immer wieder? fragte ich schließlich, meine Stimme leiser als beabsichtigt.

Fern drehte sich zu mir um, um mich ganz anzusehen. Seine Augen waren dunkel, intensiv – aber da war noch etwas anderes. Etwas Weicheres. Etwas fast Verletzliches.

Weil ich nicht anders kann, sagte er einfach. Du bist... anders, Yuri. Ich weiß nicht, wie ich es sonst erklären soll.

Anders wie?

Er hielt inne, als ob er seine Worte sorgfältig abwägte. Wenn ich dich ansehe, sehe ich nicht nur ein weiteres Mädchen. Ich sehe jemanden, den ich kennenlernen möchte. Jemanden, den ich beschützen möchte.

Ich brauche keinen Schutz.

Ich weiß. Er lächelte schwach. Das ist Teil dessen, was dich anders macht.

Ich öffnete den Mund, um zu antworten, aber es kam nichts heraus. Mein Verstand war ein Wirrwarr aus Fragen und Ängsten und etwas anderem – etwas, das ich nicht benennen wollte.

Möchtest du etwas Seltsames wissen? sagte er, seine Stimme wurde noch leiser.

Ich nickte, kaum in der Lage, mir selbst zu trauen zu sprechen.

In der Nacht, als du in diese Bar kamst, sagte er langsam, hätte ich gar nicht dort sein sollen. Ich gehe nie dorthin. Ich war noch nie dort. Aber in dieser Nacht zog mich etwas dorthin. Etwas, das ich nicht erklären konnte.

Was meinst du?

Ich meine, ich glaube, ich war dazu bestimmt, dich zu finden. Oder du warst dazu bestimmt, mich zu finden.

Seine Worte schwebten zwischen uns in der Luft, schwer mit Bedeutung, die ich nicht ganz fassen konnte.

Das ergibt keinen Sinn, flüsterte ich.

Nein, stimmte er zu. Das tut es nicht.

Er beugte sich näher, nur leicht – nicht genug, um meinen Raum zu verletzen, aber genug, um meinen Puls zu beschleunigen. Seine Augen durchsuchten meine, und für einen Moment dachte ich, er würde vielleicht noch etwas sagen. Etwas Wichtiges.

Aber dann läutete die Glocke, die das Ende der Unterrichtsstunde anzeigte, und der Bann war gebrochen.

Ich stand abrupt auf, sammelte meine Bücher und stopfte sie in meine Tasche. Meine Hände zitterten. Ich konnte nicht sagen, ob es Angst war oder etwas anderes.

Ich muss los, sagte ich, ohne seinen Blick zu treffen.

Yuri.

Seine Stimme hielt mich auf. Ich drehte mich um und sah ihn an, der immer noch auf der Bank saß, seine Haltung entspannt, aber seine Augen intensiv.

Du kannst vor mir weglaufen, sagte er leise. Aber ich werde dich immer finden.

Ich antwortete nicht. Ich drehte mich einfach um und ging so schnell ich konnte.

In dieser Nacht konnte ich nicht schlafen.

Ich lag im Bett, starrte an die Decke und spielte jedes Wort ab, das Fern gesagt hatte. Seine Stimme hallte in meinem Kopf wider, tief und sicher: Ich werde dich immer finden.

Es hätte mich erschrecken sollen. Und vielleicht tat es das auch, ein wenig.

Aber unter der Angst war da etwas anderes. Etwas, das mich selbst im Dunkeln meines Zimmers warm hielt.

Neugier.

Ich griff nach meinem Laptop und öffnete ihn, meine Finger bewegten sich, bevor mein Gehirn es registrierte. Ich tippte seinen Namen in die Suchleiste: Fern.

Hunderte von Ergebnissen erschienen Zeitungsartikel über seine Hockeyspiele, Forenbeiträge von Studenten, sogar ein paar Erwähnungen in Lokalzeitungen. Aber nichts davon sagte mir, was ich wirklich wissen wollte.

Ich tippte eine weitere Suche ein: Fern nicht menschlich.

Die meisten Ergebnisse waren Witze. Memes. Campus-Gerede. Aber ganz unten auf der Seite war ein Link zu einem alten Blogbeitrag datiert vor fast zehn Jahren.

Ich klickte darauf.

Der Beitrag wurde von einer Studentin geschrieben, die lange vor meiner Zeit ihren Abschluss gemacht hatte. Er war kurz, fast kryptisch:

Da ist etwas an ihm. Wie er sich bewegt. Wie er dich ansieht. Ich weiß, die Leute machen Witze darüber, aber ich meine es ernst. Er ist nicht wie wir. Ich weiß nicht, was er ist – aber er ist nicht menschlich.

Unter dem Beitrag gab es einen einzigen Kommentar:

Komm ihm nicht zu nah. Ich habe es auf die harte Tour gelernt.

Ein Schauer lief mir über den Rücken.

Ich klappte meinen Laptop zu und legte ihn zur Seite, mein Herz raste. Das Zimmer war dunkel, still, abgesehen von dem leichten Geräusch von Jessicas Atem aus dem Nebenzimmer.

Fern Worte hallten wieder in meinem Kopf: Du bist anders.

Und mir wurde klar, mit einem sinkenden Gefühl in meiner Brust, dass ich wissen wollte, was er meinte.

Auch wenn es mich erschreckte.

Auch wenn es alles veränderte.

Am nächsten Morgen traf ich eine Entscheidung.

Ich würde nicht mehr weglaufen.

Ich zog mich an, trug meine üblichen Jeans und meinen Hoodie und ging über den Campus zum Wohnheim B. Vierte Etage. Zimmer 409.

Ich stand lange vor seiner Tür, die Hand zum Klopfen erhoben. Mein Herz hämmerte in meinen Ohren. Jeder Instinkt sagte mir, ich solle umkehren, zurück in mein Zimmer gehen, so tun, als wäre das nie passiert.

Aber ich tat es nicht.

Ich klopfte.

Die Tür öffnete sich fast sofort, als hätte er auf mich gewartet.

Fern stand in der Tür, oberkörperfrei, seine lockigen Haare zerzaust, als wäre er gerade aufgewacht. Er sah nicht überrascht aus, mich zu sehen.

Hast du lange gebraucht, sagte er, ein Hauch von Lächeln auf seinen Lippen.

Ich schluckte und traf seinen Blick.

Ich muss die Wahrheit wissen, sagte ich. Über dich. Über alles.

Er hielt meinen Blick für einen Moment, dann trat er zur Seite und deutete mir, einzutreten.

Dann komm rein, sagte er leise. Und ich werde es dir sagen.

Ich atmete tief durch und überschritt die Schwelle.

Ich wusste nicht, worauf ich mich einließ. Ich wusste nicht, ob mir gefallen würde, was ich finden würde.

Aber zum ersten Mal lief ich nicht weg.

Und das, wurde mir klar, war das Beängstigendste von allem.