Lisbonne ne m'a pas demandé qui j'étais autrefois.Paris m'avait connue comme la mauvaise épouse, la femme cachée, la fille aînée des Vega qui ne souriait jamais assez largement pour être charmante. À Lisbonne, j'étais Evelyn Vale, consultante en conformité maritime avec un passeport vierge, un bureau loué au-dessus d'une boulangerie, et un médecin qui m'appelait par le nom que j’avais choisi.Mon appartement donnait sur l'eau.Il était petit, lumineux, et m'appartenait. J'ai acheté une bouilloire bleue, trois robes en coton qui épousaient mon ventre grandissant, et un bureau d'occasion avec une égratignure sur un pied. Chaque matin, je préparais du thé, répondais à des courriels, et profitais de la paix réelle.À la troisième semaine, mon entreprise avait quatre clients. Toutes des femmes. Toutes assez riches et assez sous-estimées pour avoir besoin de quelqu'un comme moi. Des filles délaissées au profit de fils, des veuves dont les beaux-frères voulaient les contrôler, des maîtresses
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