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Montag kam mit Regen und einer Nachricht von einer unbekannten Nummer, in der einfach stand: Auto vor deinem Gebäude, sieben Uhr dreißig. Keine Unterschrift. Keine Höflichkeitsfloskeln. Elena starrte einen Moment darauf, stellte fest, dass es mit genau der gleichen Knappheit formuliert war wie alles andere, was sie an Dante Reyes beobachtet hatte, und war um sieben Uhr fünfundzwanzig bereit. Das Auto war schwarz, der Fahrer ein Mann von etwa fünfzig, der sich als Soto vorstellte und offenbar kein Interesse an Unterhaltung hatte, und die Strecke führte sie nicht zu dem Turm am Wasser, sondern zu einem Gebäude im Hafenviertel, das mit einer so hochklassigen Präzision umgebaut worden war, dass es aussah wie ein Magazinbeitrag zum Thema Industrial Chic. Außen hatte es noch das Skelett eines ehemaligen Lagerhauses. Innen war es etwas ganz anderes. Nico Ferrante empfing sie am Eingang. Sie hatte den Namen in den Tagen zwischen ihrem Treffen mit Dante und diesem Morgen recherchiert, fast

Elena schlief in der Nacht zum Mittwoch schlecht, was sie sich weigerte, der Angst zuzuschreiben, und was sie um drei Uhr morgens trotzdem anerkannte, als sie am Küchenfenster stand und mit der besonderen Wachsamkeit einer Person auf die Straße unten sah, deren Gehirn nicht abschalten wollte. Die Straße war leer. Sie würde immer leer sein. Sie machte Tee, den sie nicht trank, ging zurück ins Bett und lag da, bis der Wecker klingelte. Morgens stand Soto um genau sieben Uhr fünfzehn vor dem Gebäude, fünfzehn Minuten früher als sie erwartet hatte. Sie war nicht überrascht. Sie begann zu verstehen, dass Präzision die Sprache von Dantes Welt war, dass Dinge ankamen, wenn sie ankommen sollten, Menschen da waren, wo sie sein sollten, und Abweichungen von diesem Standard als Information behandelt wurden. Sie hatte sich angezogen wie immer. Sie hatte nichts anders gemacht. Sie würde keine Bekümmernis zur Schau stellen in einem Umfeld, in dem Bekümmernis eine Währung war, die sie sich nicht