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Der Wagen fuhr vierzig Minuten durch die Stadt. Ich zählte jede Abbiegung. Links an der Ampel. Geradeaus am alten Werk vorbei. Rechts auf die Privatstraße. Ich zählte, weil es mir etwas Festes gab, an dem ich mich festhalten konnte, während der Rest meiner Welt ins Wanken geriet. Jede Kurve wurde zu einem weiteren Datenpunkt, einem weiteren Detail, das ich ablegen konnte. Kontrolle durch Beobachtung. So hatte ich schon immer das Unkontrollierbare bewältigt.Die eisernen Tore tauchten ohne Vorwarnung auf. Hoch. Schwarz. Absichtsvoll. Sie öffneten sich mit einem schweren, mechanischen Ächzen, als der Wagen sich näherte. Kameras saßen oben wie stumme Vögel. Wachen standen in präzisen Abständen, die Gesichter ausdruckslos. Eine einzige schmale Straße führte hinein. Sonst nichts. Ich lehnte mich leicht im Sitz nach vorne und prägte mir das Layout ein, ohne darüber nachzudenken. Einziger Zugangspunkt. Mehrere Überwachungspunkte. Standard-Festungsdesign.Der Fahrer bog in den Innenhof ein un

Tag zwei.Ich war vor sechs Uhr wach. Ich lag einige Minuten still da und lauschte, wie das Anwesen in seine morgendlichen Geräusche fiel – eine Tür irgendwo unten, Wasser, das durch die Rohre floss, Schritte, die anfingen und wieder verstummten. Ich zählte die Pausen dazwischen. Dann stand ich auf.Ich hatte den Ostflügel bereits in meinem Kopf kartiert. Elf Zimmer. Drei Ausgänge, die ich ohne sofortigen Widerstand erreichen konnte. Einen, den ich nicht erreichen konnte. Eine Gartentür am Ende des nördlichen Korridors, die einen Zahlencode erforderte, den ich noch nicht hatte. Ich hatte sie am ersten Tag entdeckt, aber noch nicht getestet – zu früh, zu auffällig. Jetzt ging ich hin, in der Stille des frühen Morgens, bevor die Personalrotation begann, drückte den Griff entschlossen herunter, spürte den Widerstand und ließ ihn wieder einrasten. Ich drehte ihn langsam nach links, dann nach rechts, tastete nach jedem Spiel im Mechanismus. Nichts. Das Schloss war elektronisch und gut gepf

Ich bekam vielleicht zwei Stunden Schlaf. Den Rest der Nacht lag ich da und hörte, wie das Anwesen atmete. Rohre. Schritte. Jemand hustete zwei Stockwerke tiefer. Ich verfolgte jedes Geräusch, ohne es zu wollen, kartierte es — welcher Stock, welche Richtung, ob es sich wiederholte. Das Husten hörte gegen drei Uhr auf. Die Schritte waren unregelmäßig, zwei verschiedene Gänge, einer schwerer als der andere. Ich merkte es mir, lag still da und wartete, bis die Decke heller wurde.Als es so weit war, setzte ich mich auf und griff nach dem Nähzeug aus dem Badezimmerregal.Das Foto kam aus dem Bund meiner Hose. Ich drehte es einmal in den Händen, betrachtete es noch einen Moment im frühen grauen Licht — das Gesicht meiner Großmutter, das halb abgewandte Profil der anderen Frau — und legte es dann mit der Vorderseite nach unten aufs Bett. Ich öffnete das Nähzeug. Kleine Nadel. Weißer Faden. Ich löste die Ecke der Kofferfütterung entlang der falschen Naht, vorsichtig, ohne zu stark zu ziehen.

Tag vier.Ich saß an diesem Morgen auf der Kante meines Betts und ging durch, was ich wusste. Der Dienstplan des Ostflügels: bis Ende des zweiten Tags auswendig gelernt. Die toten Winkel der Kameras in den Nord- und Westkorridoren: am dritten Tag bestätigt und zweimal getestet. Der ungefähre Zeitplan jeder wichtigen Person im Compound, die ich beobachtet hatte: kartiert, abgeglichen, zuverlässig genug, um danach zu handeln. Ich hatte es so aufgebaut, wie ich alles aufbaute – Stück für Stück, nichts aufgeschrieben, die gesamte Struktur in dem Teil meines Verstands, dem ich am meisten vertraute.Was mir fehlte, war Zugang zu allem außer dem Ostflügel. Ich musste das ändern, ohne Romans drei Regeln sichtbar zu verletzen. Die Frage war nur, wie. An diesem Morgen beantwortete sich die Frage von selbst.Eine compoundweite Mitarbeiterversammlung holte Calla und die drei Hauptbetreuer des Ostflügels um zehn Uhr morgens ins Hauptgebäude. Ich hörte sie gehen – das spezifische Bündel von Schritt

Tag sechs.Ich stand am Fenster des Ostflügels und beobachtete, wie unten die Blumen ausgetauscht wurden. Zum dritten Mal in dieser Woche. Der Gärtner – kein Gärtner, seine Hände waren falsch für jemanden, der regelmäßig mit Erde arbeitete, zu sauber, zu sorgfältig – hob das alte Arrangement aus dem steinernen Pflanzkübel und stellte es beiseite, mit einer geübten Effizienz, die nichts mit Gartenbau zu tun hatte. Das neue Arrangement kam hinein. Identisch mit dem letzten. Dieselbe Farbe, dieselbe Höhe, derselbe Winkel zum Eingang des Hofes.Komfort, der so gestaltet war, dass er wie Fürsorge wirkte.Irgendwann um Tag vier herum hatte ich aufgehört, mich davon täuschen zu lassen.Calla klopfte um acht Uhr fünfzig. „Ms. Vale. Wenn Sie heute Morgen etwas frische Luft möchten, der äußere Hof ist verfügbar.“Ich drehte mich vom Fenster weg. Calla stand in der Tür, die Hände gefaltet, ihr Gesichtsausdruck gleichzeitig warm und neutral – eine schwierige Kombination, die sie gut beherrschte.