هل صاغ القادة اقوال خلدها التاريخ عن الحرب؟

لم يولد محاربًا... بل فتى ضائع في عالم ظالم. عاش حياته في ظل الكبار، بين رماد المدن المنهارة وذكريات لا ترحم. لا يبحث عن انتقام ولا يحمل سيفًا بعد - لكنه في طريقه لاكتشاف من يكون، وما الذي سلب منه كل شيء. كل خطوة تقرّبه من الحقيقة... وكل خسارة تشعل شرارة في داخله. هذه ليست قصة بطل، بل قصة ولادة محارب... من الرماد.

لقد منحتُ جوليان مارشيتي ثلاثين عاماً من حياتي بعد انتهاء الحرب. بنيتُ إمبراطوريته، وربّيتُ أطفاله، وحافظتُ على تماسك العائلة من خلف الكواليس. لكن حين مات، لم يُذكر اسمي حتى في وصيّته. نصف ثروته ذهب إلى أطفالنا. والنصف الآخر ذهب إلى ليديا كارتر، ابنة الرجل الذي أنقذ حياته في نورماندي. ليديا نفسها التي سرقت هويتي. ليديا نفسها التي بنت حياتَها بأكملِها على أنقاضِ حياتي. كلّ ما تركه لي كان ملاحظةً واحدةً، مكتوبةٌ بخط يده المألوف. "لقد أحببتُكِ. قضينا ثلاثين عاماً جميلةً. لكنني مدينٌ لليديا. هذا أقل ما يمكنني فعلُه." سقطتُ ميتةً في الحال إثر نوبةٍ قلبية هناك في مكتبه، وأنا أُمسك بتلك الورقة البائسة. حين فتحتُ عينيّ مجدداً، وُلدتُ من جديد في عام 1945، حين كانت الحرب قد انتهت للتوّ. هذه المرة لن أبتلعَ غضبي وأعاني في صمتٍ؛ سأقاتلُ. وسأستعيدُ كلَّ ما هو حقٌ لي.

الأب في عِداد المفقودين. وانتحر الأخ. وها قد عاد المحارب الأعظم كريم الجاسم كملكٍ، متعهداً بالأخذ بالثأر.

" ما بك ؟ من ماذا  أنت قلقة ؟ " "لا أعلم ، لكن أشعر بشئ غريب  يلتف  حولنا  و قرب غابات الظلام و يجذبني له " " هل يعقل ان تكون إحدى الهجمات مرة أخرى ؟ "  "لا اعتقد ذلك " "نذهب ونرى"

الساعة الخامسة فجرًا. لا سيارات، لا مارة، لا صوت. طريق واحد في مدينة لا تنام، أُفرغ تمامًا خلال عشرين دقيقة. حواجز حديدية تُصفّ بصمت، رجال بزي أسود يتوزعون كل مئتي متر، أيديهم خلف ظهورهم، وعيونهم مثبتة على الأفق كأنهم ينتظرون شيئًا لا يُرى بعد. لا شارة عليهم، لا اسم، فقط دائرة صغيرة فيها ست نقاط، مطرزة على الكتف. ولا أحد يسأل. في أجيادا، هذا وحده كافٍ ليعرف الجميع: رجل واحد يعود، والمدينة كلها تتوقف من أجله. عاد، فتوقف الزمن عند بوابة المطار. اختفى كل متربص، وتراجع كل ظل كان يظن نفسه قريبًا من العرش. والعائلات الكبرى في المدينة — تلك التي لا تنحني إلا لخالقها — استيقظت في هذا الفجر البارد، تتمنى قربًا لم تجرؤ يومًا أن تطلبه، فأرسلت من يمثلها إلى المطار، ووقفت في الصفوف الخلفية، تنتظر مع من ينتظر. في صالة كبار الزوار المطلة على المدرج، حيث الزجاج يفصل بين الداخل الدافئ والفجر البارد في الخارج، وقف الإخوة الخمسة قرب النافذة الطويلة، أعينهم على المدرج الفارغ، ينتظرون. لم يكن انتظارًا عاديًا. “حد عارف احنا مستنيين إيه بالظبط، ولا الموضوع لسه مبهم للكل زيي؟” سأل يونس، من غير أن يرفع صوته كثيرًا، عيناه تتنقلان بين وجوه إخوته الواحد تلو الآخر. لم يرد عليه أحد فورًا. كان يوسف منشغلًا بشاشة حاسوبه المحمول، يراجع بيانات الكاميرات المحيطة بالمطار بصمت، وياسين واقفًا قرب الزجاج، ذراعاه مطويتان، عيناه على المدرج البعيد. “مفيش حد هيرد عليّ؟” أضاف يونس بابتسامة خفيفة. “سيبنا نركز يا يونس، مش وقته دلوقتي” رد أدم، من غير أن يبعد نظره عن شاشة المراقبة أمامه. نظر يونس إليه، ثم إلى الباقين، وابتسم ابتسامة صغيرة كأنه يحاول تخفيف الجو من غير ما يزعج أحدًا: “طيب، هسكت. بس اعرفوا إني هسيب السكوت ده يتحسبلي”

بعد أن أنجبت صديقتي المقربة طفلها، حملته بين ذراعي وأخذت ألاعبه. "يا صغيري، أنا خالتك، وهذا عمك." وفجأة، قال جاسر العلواني، الذي كان يقف إلى جواري: "لست عمك. أنا أبوك." ظننت أنني أخطأت السمع. لكنه رفع زاوية فمه بتكاسل، ثم كرر كلامه: "هذا الطفل ابني." "يوم مات والدك، قضيت أنا وريام الليل كله نمارس الجنس، واستهلكنا علبة كاملة من الواقيات الذكرية." تجمدت في مكاني، وكأن الرصاص قد صب في حلقي، وعجزت عن النطق. وبعد وقت طويل، خرجت مني أخيرا جملة واحدة بصعوبة: "لكننا لم نعقد قراننا إلا بالأمس." ابتسم جاسر وضمّني إليه، محاولا تهدئتي: "اطمئني، فعلاقتي بها لم تتجاوز الجنس من دون أي التزام. ولو كنا نريد الزواج، لتزوجنا منذ زمن." ثم توقف قليلا، وقال بنبرة تنم عن لذة خبيثة: "ألم تخبرك ريام بعد؟ لقد ارتبطنا من قبل، وكنت أول رجل تقيم معه علاقة حميمة."