Iris Berben Todesursache Und Letzte Worte

Der Arzt sagte, ohne die neueste experimentelle Therapie hätte ich nur noch 72 Stunden zu leben. Aber der einzige Behandlungsplatz war von Lukas Berger an Verena Lindner vergeben worden. „Ihre Niereninsuffizienz ist schlimmer“, sagte er. Ich nickte und schluckte die weißen Tabletten, die meinen Tod beschleunigen würden. In der verbleibenden Zeit tat ich viele Dinge. Als ich unterschrieb, zitterte die Hand des Anwalts: „Anteile im Wert von 270 Millionen Euro, wollen Sie sie wirklich alle übertragen?“ Ich sagte: „Ja, an Verena Lindner.“ Meine Tochter Lilli lachte fröhlich in Verenas Armen: „Mama Verena hat mir ein neues Kleid gekauft!“ Ich sagte: „Es sieht wunderschön aus. Hör in Zukunft auf Mama Verena.“ Die Galerie, die ich mit eigenen Händen gegründet hatte, trug nun Verenas Namen. „Jana, du bist zu gut.“ Sie weinte, als sie es sagte. Ich antwortete: „Du wirst sie besser führen können als ich.“ Sogar auf das Treuhandvermögen meiner Eltern verzichtete ich mit meiner Unterschrift. Endlich zeigte Lukas zum ersten Mal seit vielen Jahren ein aufrichtiges Lächeln: „Jana, du hast dich verändert. Du bist nicht mehr so aggressiv – so bist du schön.“ Ja, im Sterben war ich endlich die „perfekte Jana Hoffmann“ in ihren Augen – fügsam, großzügig, ohne Widerspruch. Der Countdown von 72 Stunden hatte begonnen. Und ich fragte mich neugierig: Wenn mein Herzschlag auf null fällt, woran werden sie sich erinnern? An die „gute Ehefrau“, die endlich loslassen gelernt hatte? Oder an eine Frau, die mit ihrem Tod Rache vollendete?

Als ich Stück für Stück zerschnitten wurde, rief ich mit letzter Kraft meinen Bruder – Lukas Sommer an. Gerade als mein Bewusstsein zu schwinden drohte, nahm er erst ab. Seine Stimme klang voller Unmut. „Was ist denn schon wieder?“ „Lukas, hilf mir ...“ Ich konnte nicht weiterreden, er unterbrach mich einfach. „Musstest du denn immer irgendwas haben? Ende des Monats war Lunas Volljährigkeitsfeier. Wenn du nicht gekommen wärst, hätte ich dich umgebracht!“ Dann legte er ohne zu zögern auf. Ich konnte den Schmerz nicht länger ertragen und schloss für immer die Augen. Tränen liefen mir noch über die Wangen. Lukas, du musstest mich nicht umbringen – ich war schon tot.

Meine Zwillingsschwester Lily und ich heirateten am selben Tag die Zwillingsbrüder einer Mafiafamilie. Sie heiratete den älteren, Leo, einen Bundesrichter; ich heiratete den jüngeren, Sam, einen Chirurgen. Während meines Krankenhausaufenthalts zur Erhaltung der Schwangerschaft wurde ich von Entführern verschleppt und gegen Lösegeld festgehalten. Mit meinem Handy versuchten sie zweiunddreißig Mal, meinen Mann Sam zu erreichen – jeden einzelnen Anruf lehnte er ab. Außer sich vor Wut drosch der Entführer mit einem Baseballschläger auf meinen Bauch ein. Ich versuchte mit aller Kraft, mein ungeborenes Kind zu schützen, und verlor es trotzdem. Beim allerletzten Anruf nahm Sam endlich ab und fauchte: „Annie wäre fast fehlgeboren, ich begleite sie nur zur Untersuchung. Kannst du endlich aufhören, mich ständig anzurufen, um meine Aufmerksamkeit zu erregen?“ Als die Entführer begriffen, dass es kein Lösegeld geben würde, fesselten sie mich von Kopf bis Fuß, warfen mich aus Frust in den Pool und verschwanden. Als ich schon halb tot war, kam meine Schwester gerade noch rechtzeitig, um mich zu retten. Sie sah, dass ich das Kind verloren hatte und kaum noch atmete, und rief sofort ihren Mann, den Richter, an. Doch sie bekam nur eine eisige Bandansage zu hören: „Ich bestrafe gerade den Täter, der Annie fast in eine Fehlgeburt getrieben hat. Bitte nicht stören.“ Als sie die Polizei verständigen wollte, war der Akku leer. Ihr blieb nichts anderes übrig, als mich ins Auto zu legen und loszufahren. Auf dem Rückweg brach plötzlich ein heftiger Schneesturm los, ein Erdrutsch versperrte den Weg, der Wagen blieb liegen, und wir saßen zitternd in der eiskalten Kabine fest. Zum Glück entdeckte uns rechtzeitig eine Forstpatrouille – sonst wären wir beide erfroren. Als wir im Krankenhaus zu uns kamen, hatten meine Schwester und ich denselben ersten Gedanken: Wir lassen uns scheiden. Beide.

Mein Schicksalsgefährte Dexter wurde zum Alpha-König, als sein Bruder starb. Er erbte die Krone, die Macht ... und die verwitwete Gefährtin seines Bruders, Jenica. Nur weil ich, ein Halbblut, es jahrelang nicht geschafft hatte, ihm einen reinblütigen Erben zu schenken. Er sagte mir, er müsse Jenica markieren, und der Schmerz hätte mich beinahe zerbrochen. Aber er hielt mich fest, küsste meine Tränen und schwor, sein Wolf, sein Schicksal, habe nur mich gewählt. Dass ich immer seine eine und einzige Luna sein würde. Ich glaubte ihm. Und trotzdem verbrachte er jede Nacht in ihrem Bett. Dann wurde Jenica schwanger. Während das Rudel feierte, jagte Dexter mich aus der Luna-Suite – nur damit ihr Welpe in der reinsten Mond-Aura des Rudels zur Welt kommen konnte. Als ich spürte, wie unsere Gefährtenbindung Faden für Faden, schmerzhaft, auseinanderfiel, schickte ich einer Freundin in der Menschenwelt eine letzte, codierte Nachricht. „In vier Tagen holst du mich hier raus.“ In dieser Nacht traf ich eine Entscheidung. Meine Zeit als seine Gefährtin war vorbei.

In der Familie Valenti wurde man mit einem Chip geboren. Er war untrennbar mit der Bio-Uhr am Handgelenk verschmolzen – ihr digitales Zifferblatt zählte jede einzelne Sekunde herunter, die einem noch zum Leben blieb. Jeder konnte sehen, wie die Zahlen auf der Uhr meiner Zwillingsschwester heruntertickten. Und auf meiner ebenso. Alle wussten, dass sie an unserem achtzehnten Geburtstag sterben würde. Deshalb wurde Vivian zur unantastbaren Prinzessin unserer brutalen Welt. Jedes mit Diamanten bestickte Kleid gehörte ihr. Die seltensten Juwelen gehörten ihr. Selbst der letzte Rest Menschlichkeit unseres Vaters gehörte ihr – dieser winzige Funke Wärme, den er nur zeigte, wenn seine Waffe längst wieder im Holster steckte. Ich hatte einmal Mitleid mit ihr. Ihre Zeit lief unaufhaltsam ab. Aber Gott … ich beneidete sie. Sie hatte alles, was mir niemals vergönnt war: die Liebe unserer Eltern. Dann kam die Nacht ihrer achtzehnten Geburtstagsfeier. Meine Eltern hatten Angst, ich könnte eine Szene machen, dass ich den Don einer verbündeten Familie verärgern würde. Also sperrten sie mich in den Keller, feucht und kalt, während ein tödliches Fieber durch meinen Körper brannte. Ich hämmerte gegen die schwere Eichentür, meine Stimme brach dabei. „Mamma, bitte! Lass mich raus! Ich verbrenne … mein Kopf … er zerreißt…“ Draußen war die Stimme meiner Mutter hart wie Stahl. „Genug, Sienna! Heute ist der achtzehnte Geburtstag deiner Schwester – ihr letzter Tag auf dieser Welt! Hör auf mit diesem Theater! Kannst du nicht einmal still leiden, um der Ehre der Familie willen?“ „Aber ich bin wirklich krank…“ Ihre Schritte entfernten sich, wurden leiser … bis sie schließlich ganz verklangen. Dann verschlang mich die Dunkelheit. Und an meinem Handgelenk blinkte die Bio-Uhr eine kritische Warnung auf. KRITISCHE WARNUNG: Vitalwerte stimmen nicht überein. Daten des gekoppelten Chips inkompatibel. Bitte Benutzer verifizieren.

Nachdem ich in der Schwangerschaft gestürzt war, kam mein sechsjähriger Sohn Nico Bertelli mir nicht zu Hilfe. Als ich aufwachte, war mein Baby nicht mehr da. An meinem Krankenhausbett versteckte sich Nico hinter meinem Mann Roberto Bertelli und murmelte: „Mama, ich dachte, du bist absichtlich umgekippt, um meine Aufmerksamkeit zu bekommen. Du hast schon öfter so getan, als würdest du ohnmächtig werden, nur damit ich nicht mit Frau Pelosi weggehe.“ Roberto fügte kühl hinzu: „Du spielst ständig solche Spielchen, um Aufmerksamkeit zu bekommen. Nico vertraut dir nicht einmal mehr. Du solltest dich mal fragen, warum er lieber bei Martina Pelosi ist als bei dir.“ Mir brach das Herz. Am Tag nach meiner Entlassung fuhr ich nach Hause, packte alles zusammen, was mir gehörte, und hinterließ nur zwei Dokumente: eine Scheidungsvereinbarung und einen Brief, in dem ich auf mein Sorgerecht verzichtete.