Andrea Sawatzki 1970

Als Louis Morak fremdging, weinte ich nicht. Ich machte keine Szene. Ich tat einfach so, als wüsste ich von nichts. Als er Janelle Harlow draußen eine eigene Wohnung einrichtete, drückte ich den Schmerz in meiner Brust hinunter und ertrug es. Denn Louis und ich hatten einen süßen Sohn, Seth Morak. Er liebte mich sehr. Ich wollte ihm ein vollständiges Zuhause geben. Bis ich erfuhr, dass Seth freiwillig mit Louis in dieses zweite Zuhause ging. Und dass er Janelle dort so vertraut beim Namen rief. Da wollte ich nicht mehr schweigen. Ich sagte meiner Jugendliebe, dass ich mich scheiden lassen wollte. Er sah mich lange an. Seine Stimme klang schwer. „Delilah, Louis liebt dich mehr als sein eigenes Leben. Das weiß ganz Neapel. Seine Macht reicht über die ganze Stadt. Du willst ihn verlassen? Das wird nicht leicht.“ Ich antwortete nur taub: „Dann muss Delilah eben sterben. Direkt vor Louis. Er soll mit eigenen Augen sehen, wie seine Frau verschwindet. Von diesem Tag an gibt es auf dieser Welt keine Delilah mehr.“ Erst als ich begriff, dass Seth Janelle lieber mochte, verstand ich, wie lächerlich mein Durchhalten in den letzten zwei Jahren war. Also wollte ich diesmal keinen von beiden mehr. Nicht meinen Mann. Und auch nicht meinen Sohn.

An unserem siebten Hochzeitstag saß ich rittlings auf meinem Mafia-Ehemann Lucian und küsste ihn innig. Meine Finger tasteten in der Tasche meines teuren Seidenkleides nach dem Schwangerschaftstest, den ich dort versteckt hatte. Ich wollte ihm die Nachricht meiner unerwarteten Schwangerschaft erst am Ende des Abends mitteilen. Lucians rechte Hand, Marco, fragte mit einem anzüglichen Lächeln auf Italienisch: „Don, dein kleiner Kanarienvogel Sophia – wie schmeckt sie?“ Lucians spöttisches Lachen vibrierte in meiner Brust und ließ mir eiskalte Schauer den Rücken hinunterlaufen. Er antwortete ebenfalls auf Italienisch: „Wie ein unreifer Pfirsich. Frisch und zart.“ Seine Hand streichelte immer noch meine Taille, doch sein Blick war in die Ferne gerichtet. „Behaltet das unter uns. Wenn meine Donna das erfährt, bin ich ein toter Mann.“ Seine Männer grinsten wissend, hoben ihre Gläser und schworen Stillschweigen. Die Wärme in meinem Blut erstarrte Stück für Stück zu Eis. Was sie nicht wussten: Meine Großmutter stammte aus Sizilien, also verstand ich jedes Wort. Ich zwang mich zur Ruhe und bewahrte das perfekte Lächeln einer Donna, doch meine Hand, die das Champagnerglas hielt, zitterte. Anstatt eine Szene zu machen, öffnete ich mein Handy, fand die Einladung zu einem privaten internationalen Medizinforschungsprojekt von vor einigen Tagen und tippte auf „Annehmen“. In drei Tagen würde ich vollständig aus Lucians Welt verschwinden.

Nach fünf Jahren Ehe mit Dante Moretti, dem Don des Chicago Outfit, wusste die gesamte Unterwelt, dass er mich mehr liebte als sein eigenes Leben. Er hatte sich eine Geige tätowieren lassen – für mich – direkt neben seinem Familienwappen. Ein Symbol der Treue, das niemals ausgelöscht werden konnte. Bis ich das Foto von seiner Geliebten bekam. Eine Barkeeperin, nackt in seinen Armen ausgestreckt, ihre Haut gezeichnet von den dunklen Spuren von hartem Sex. Sie hatte ihren Namen direkt neben der Geige gekritzelt, die er sich für mich hatte stechen lassen. Und mein Mann hatte es zugelassen. „Dante sagt, nur wenn er in mir ist, fühlt er sich noch wie ein Mann. Du kannst ihn doch gar nicht mehr erregen, oder, süße Alessia? Vielleicht ist es an der Zeit, beiseitezutreten.“ Ich antwortete nicht. Ich tätigte nur einen einzigen Anruf. „Ich brauche eine neue Identität. Und ein Flugticket – raus hier.“

Am fünften Hochzeitstag von Klara Winter und Sebastian Wolf kehrte Charlotte Berger zurück – Sebastians erste Liebe. Noch in derselben Nacht entdeckte Klara, wie Sebastian onanierte und Charlottes Namen dabei flüsterte. Da begriff sie endlich, warum Sebastian sie in fünf Jahren Ehe nie berührt hatte. Sebastian: „Klara, Charlotte ist ganz allein zurückgekommen. Ich helfe ihr nur als Freund.“ „Ich verstehe.“ Sebastian: „Ich habe Charlotte vor Jahren versprochen, ihren Geburtstag mit ihr am Meer zu verbringen. Ich halte lediglich mein Wort.“ „Natürlich.“ Sebastian: „Für diesen Empfang brauche ich eine repräsentable Begleitung. Charlotte ist dafür besser geeignet als du.“ „Kein Problem.“ Als sie nicht mehr stritt, nicht mehr weinte und keine Fragen mehr stellte, wurde er unruhig. „Klara, warum bist du nicht wütend?“ Weil sie längst bereit war, ihn zu verlassen. Weil sie die erstarrte Ehe längst satt hatte. Deshalb lernte sie heimlich Englisch, legte die IELTS-Prüfung ab und bewarb sich an einer Universität im Ausland. Als ihr Visum bewilligt wurde, legte sie Sebastian die Scheidungspapiere auf den Tisch. Sebastian lachte nur. „Ach komm, Klara. Ohne mich kommst du keine Woche zurecht.“ Klara antwortete nicht. Sie kaufte das Flugticket und verschwand. Danach verlor sich jede Spur von ihr. Das Nächste, was Sebastian von ihr sah, war ein Video, das das Internet im Sturm eroberte. In einem roten Kleid führte Klara einen atemberaubenden Lufttanz in einem fremden Land auf. „Klara Winter“, murmelte er düster. „Egal, wo du bist. Ich werde dich zurückholen.“

In meinem letzten Leben floh meine Schwester Serena Vega in der Nacht vor ihrer Hochzeit nach Monaco, und meine Familie zwang mich noch vor Morgengrauen in ihr Brautkleid. Damian Lucchese, der junge Pate von New York, hatte am Altar auf sie gewartet. Doch in dem Moment, als er meinen Schleier hob und mich stattdessen sah, erlosch die Wärme in seinen Augen. Fünf Jahre lang war ich seine heimliche Ehefrau. Die Unterwelt wusste, dass er verheiratet war – aber niemand wusste, mit wem. Meine Eltern gaben mir die Schuld: Ich hätte Serenas Platz gestohlen und es trotzdem nicht geschafft, sein Herz zu gewinnen. Dann kehrte Serena zurück. An jenem Weihnachtsfest brachte Damian sie und meine Eltern auf sein Anwesen in den Bergen. Als ein Schneesturm aufzog, drängten seine Männer alle hastig in den Hubschrauber. Niemand erinnerte sich an mich. Ich starb in jenem eiskalten Haus – im dritten Monat schwanger mit Damians Kind. Als ich die Augen wieder öffnete, war Serena gerade nach New York zurückgekehrt. Diesmal würde ich nicht länger um Liebe betteln. Erst als ich wirklich ging, hatte keiner von ihnen mehr das Recht, es zu bereuen.

Am Tag meiner Schwangerschaftsvorsorgeuntersuchung erfuhr ich, was mein Mann, der Don, für mich vorgesehen hatte. Kein Nachsorgepaket fürs Wochenbett – sondern ein Schwangerschaftsabbruch. Zuerst hielt ich es für eine Verwechslung und wollte ihn schon damit aufziehen. Da sprach Vincenzo mit ausdrucksloser Stimme. „Ich habe mich nicht vertan. Ich muss dir etwas gestehen.“ „Ich habe eine andere Frau. Sie ist ein gutes Mädchen. Sie will keinen Titel und dir auch nicht deinen Platz als Donna streitig machen.“ „Aber sie ist vor Kurzem schwanger geworden. Ich habe sie schon genug leiden lassen. Ich kann nicht zulassen, dass auch ihr ungeborenes Kind leidet. Ich muss dem Kind den Namen Moretti geben.“ Ich erstarrte auf der Untersuchungsliege. Meine Stimme zitterte unkontrolliert. „Warum lässt du dann mein Kind abtreiben?“ Er wischte mir das Ultraschallgel vom Bauch und lächelte. „Ich will nur, dass du Giulianas Kind adoptierst. Dein Kind lasse ich abtreiben, weil ich fürchte, dass du die beiden sonst ungleich behandelst.“ Er reichte mir die Einwilligungserklärung, ruhig und gefasst. „Ich verspreche dir, du wirst immer die Donna sein. Niemand wird je deinen Platz einnehmen.“ Lange hielt ich seinem Blick stand. Dann wurde ich in den OP geschoben. „Schon gut.“ „Vincenzo Moretti, das wirst du bereuen. Jeden einzelnen Tag. Für den Rest deines Lebens.“ Er wusste nicht, dass ich die einzige Frau auf der Welt war, die ihm je ein Kind hätte schenken können.