Editorial Bruguera

Recuerdo con una mezcla de nostalgia y asombro las estanterías llenas de viejas tiras y colecciones que dejó atrás Editorial Bruguera cuando dejó de funcionar: fueron muchas y muy variadas. Entre las más icónicas están las revistas y colecciones de cómic como «Pulgarcito», «El DDT» y «Tío Vivo», que acogieron a personajes que marcaron a generaciones. También están las series protagonizadas por creaciones populares como «Mortadelo y Filemón» o «Zipi y Zape», cuyos álbumes y recopilatorios formaron parte esencial del catálogo.

Además de cómics, Bruguera tenía un extenso fondo de literatura juvenil y colecciones ilustradas, siendo la más recordada probablemente «Joyas Literarias Juveniles», junto a numerosas colecciones de novela popular y libros infantiles que se vendían en quioscos y librerías. Tras el cierre, gran parte de ese material no desapareció: cambió de manos, fue reeditado y reutilizado por nuevas editoriales, que rescataron tanto los cómics como las series juveniles para nuevas generaciones. Para mí, esas colecciones siguen teniendo el mismo olor a aventuras y tardes de lectura que tenían en su primer ciclo.

Me llamó la atención descubrir que gran parte del legado gráfico de Bruguera quedó bajo el control de la editorial que asumió sus activos tras el declive de la casa matriz en los años ochenta. En mi lectura, Ediciones B heredó buena parte del archivo corporativo: originales, negativos y reproducciones que se usaban para reediciones y derechos. Eso significó que muchas ilustraciones siguieran un cauce empresarial más que un único depósito público.

Al mismo tiempo, he visto cómo otras piezas se dispersaron: ventas a coleccionistas privados, donaciones a bibliotecas y préstamos a museos para exposiciones temporales. Obras icónicas como las aventuras de «Mortadelo y Filemón» circulan tanto en fondos editoriales como en colecciones públicas y privadas, lo que explica por qué no existe un solo lugar donde encontrarlo todo. Personalmente me fascina cómo esa dispersión ha permitido que distintos públicos accedan a las ilustraciones en contextos muy diversos.

Me emociona ver cómo muchas de las obras que leí de niño han vuelto a la vida en ediciones modernas, aunque la historia no es tan sencilla como decir que «Bruguera» recuperó todo de golpe.

La compañía original dejó de funcionar como tal hace décadas, pero sus fondos y personajes pasaron por varias manos: hubo adquisiciones, cambios de editorial y reediciones por parte de empresas sucesoras que han ido rescatando álbumes y recopilatorios. Títulos emblemáticos como «Mortadelo y Filemón» y «Zipi y Zape» han tenido reediciones oficiales, antologías y libros de tapa dura dedicados a recordar la época dorada. Además, se han hecho restauraciones y colecciones temáticas que recuperan tiras y páginas en buen formato.

Aun así, no todo está completamente reunido: hay series menores, revistas antiguas y números sueltos que siguen siendo difíciles de encontrar o sólo aparecen en el mercado de segunda mano. En resumen, gran parte del legado clásico sí se ha recuperado y puesto al alcance del público, pero la tarea fue gradual y todavía quedan piezas sueltas que merecen ser recopiladas y restauradas; personalmente me encanta buscar esas rarezas en librerías de viejo.

Recuerdo con mucha nitidez aquellas ediciones en las que abría un cómic y encontraba una historia que antes solo había visto en libros viejos: sí, Editorial Bruguera adaptó novelas populares al cómic, y lo hizo con bastante ambición para su tiempo.

En mi caso, esto significó descubrir obras clásicas como «La isla del tesoro» o «Los tres mosqueteros» en un formato visual y directo. Bruguera lanzó colecciones juveniles y álbumes que condensaban novelas en episodios ilustrados, pensados para lectores jóvenes y para su distribución en quioscos y bibliotecas domésticas. Eran, a menudo, versiones abreviadas pero con un esfuerzo claro por mantener la esencia de la trama y los personajes.

Lo que más valoro de esas adaptaciones es cómo funcionaban como puente: para muchos niños y adolescentes de mi generación, el cómic de Bruguera fue la puerta de entrada a los originales. Tal vez no eran ediciones eruditas, pero sí accesibles, entretenidas y visualmente atractivas, y por eso dejaron huella en tanta gente.

Me interesa mucho este tema y te lo explico con cariño porque suele haber confusión entre el podcast y una edición impresa.

Conozco «La Escóbula de la Brújula» sobre todo como un proyecto radiofónico/podcast nacido en España: es un programa de divulgación de misterio, historia y curiosidades que se consolidó en la escena hispanohablante. Por ese carácter, no siempre ha tenido una edición tradicional de tapa blanda o dura por una gran editorial generalista; más bien, los contenidos se han difundido digitalmente y a través de recopilaciones puntuales, material exclusivo para oyentes o tiradas limitadas que han salido por canales propios del equipo. Eso significa que, si buscas una edición estándar publicada por una gran editorial española, probablemente no haya nada masivo de ese tipo.

En mi experiencia siguiendo el proyecto, cuando han querido compilar material han optado por formatos alternativos: libros autopublicados, PDFs para suscriptores, o colaboraciones puntuales con editoriales pequeñas para lanzamientos concretos. Mi impresión personal es que la esencia del proyecto sigue siendo el audio y la comunidad, y cualquier “publicación” en papel suele ser algo especial y limitado más que una salida editorial masiva en librerías grandes.

Me emociono cuando encuentro en un mercadillo una edición antigua con la etiqueta de Editorial Bruguera; esos lomos cuentan historias de circulación masiva. En mi colección he visto varias reimpresiones de autores valencianos publicadas en los años 60, sobre todo de figuras clásicas cuya obra ya tenía recorrido nacional. Bruguera, al ser un gigante del libro popular, solía sacar colecciones baratas y ediciones de bolsillo que reeditaban novelas conocidas, y ahí encajaron con naturalidad escritores valencianos cuyo nombre seguía interesando al gran público.

Además, hay que recordar el contexto cultural de la época: la editorial privilegiaba el castellano en su catálogo de gran tirada, así que lo más habitual eran reediciones en español de valores consolidados. Aun así, la presencia valenciana se notaba en varios géneros —desde narrativa costumbrista hasta adaptaciones y antologías— y en la difusión masiva que ofrecía Bruguera. Al final, para mí, ver una obra valenciana firmada por una editorial tan extendida es como hallar un puente entre la literatura regional y el mercado nacional.

Me emociona hablar de la etapa en que los tebeos mandaban en la calle y en las casas, y Editorial Bruguera fue pieza clave de ese momento. Entre los nombres más asociados a la casa están Francisco Ibáñez, creador indiscutible de «Mortadelo y Filemón», cuya obra definió el humor gráfico popular de varias generaciones. También está José Escobar, responsable de «Zipi y Zape» y otras tiras que se colaban en los quioscos y en las risas de la familia.

No puedo olvidar a Víctor Mora y al dibujante Ambrós, el tándem detrás de «El Capitán Trueno», que marcó la aventura épica en España, ni a Manuel Vázquez, autor de series que mezclaban sarcasmo y ternura. Jan (Juan López Fernández) es otro nombre que aparece en la lista por haber dado vida a «Superlópez» en las páginas de Bruguera. Estos creadores, y muchos más, conformaron el catálogo que hizo de Bruguera sinónimo de lectura popular; al pensarlo ahora me entra una mezcla de nostalgia y gratitud por esas historias que nos acompañaron.

Nunca he encontrado un índice digital oficial que abarque todas las revistas que sacó Editorial Bruguera en su época dorada, y eso me choca cada vez que intento reconstruir series completas.

Tengo cajas y carpetas con recortes y números sueltos de títulos como «Pulgarcito», «El DDT» y «Mortadelo y Filemón», y lo que noto es que la propia Bruguera no llegó a montar un archivo digital sistemático antes de su crisis. Tras el cierre y la venta de derechos, muchas páginas y originales quedaron dispersos entre archivos privados, colecciones personales y bibliotecas.

Hoy encuentro más material en hemerotecas nacionales y en reediciones por parte de editoriales que adquirieron el catálogo, además de en sitios de aficionados que han digitalizado números para preservar la memoria. En conclusión, no hubo un archivo digital completo por parte de la Bruguera clásica, pero gracias a bibliotecas, reediciones y a la comunidad, gran parte del material sigue accesible para quienes lo buscamos y coleccionamos.

Me fascina cómo las historias sobreviven a los cambios de empresa y de nombre, y en el caso de Editorial Bruguera la respuesta no es tajante pero tiene recorrido histórico claro.

Bruguera era conocida por contratos en los que la editorial retenía los derechos económicos de los personajes creados para sus revistas; eso fue la norma durante décadas en España. Cuando la casa entró en crisis y dejó de funcionar como antes, sus activos editoriales —entre ellos muchos personajes y títulos— pasaron a formar parte del proceso concursal y fueron gestionados o vendidos a otras empresas. En la práctica, gran parte del catálogo terminó en manos de sucesores editoriales que continuaron explotando las series.

También hubo voces de autores y coleccionistas reclamando reconocimiento o reclamaciones legales por contratos antiguos, así que no fue un traspaso limpio ni exento de disputas. Personalmente, me parece una mezcla entre pérdida comercial y salvación cultural: esos personajes siguen vivos en reediciones y formatos nuevos, aunque a veces con menos control por parte de sus creadores originales.

Me viene a la cabeza aquella pila de tebeos que cambiaba con mis amigos en el barrio: en los años 70 Editorial Bruguera seguía siendo la gran fábrica de risas en España. Publicó las aventuras clásicas que muchos asociamos con la infancia: «Mortadelo y Filemón» seguía en plena forma, «Zipi y Zape» era omnipresente y «Rompetechos» aparecía en muchas páginas. Además, estaban las colecciones y revistas donde se agrupaban estas historietas, por ejemplo los álbumes y los semanarios que recopilaban episodios sueltos.

También recuerdo cómo empezaron a asomar nuevos nombres y cambios de formato: apareció «Superlópez» en los primeros años setenta, y autores como Francisco Ibáñez, Jan o Vázquez tenían su lugar en los núcleos habituales. Había diversidad entre los tebeos más infantiles y los que apostaban por humor más absurdo o crítico, siempre bajo la marca y el diseño característico de Bruguera.

Me quedó la sensación de que los 70 fueron una mezcla de continuidad y pequeñas revoluciones internas: los personajes clásicos se consolidaban, y a la vez nacían propuestas que luego serían míticas. Para alguien que coleccionó y leyó todo aquello, la década fue una cantera inagotable de recuerdos y carcajadas.