Enriqueta Marti

Recuerdo el rumor en los periódicos antiguos que pintaba a una mujer como monstruo y cómo esa imagen se quedó en la memoria colectiva de Barcelona.

Nació a finales del siglo XIX (normalmente se cita 1868) y su nombre, Enriqueta Martí, pasó a ser sinónimo de horror cuando en 1912 la policía la arrestó en el barrio del Raval. La acusaron de secuestrar a niños, explotarlos en prostitución, asesinar a alguno de ellos y utilizar restos humanos para fabricar ungüentos y remedios que vendía a clientes adinerados. En la casa donde la encontraron, según las crónicas de la época, hallaron objetos sórdidos: frascos, restos óseos y ropa.

Lo que más me impacta al repasar ese caso es la mezcla de hechos, testimonios y sensacionalismo: Martí fue apodada 'la vampira del Raval', y murió en 1913 tras ser atacada por una multitud mientras estaba bajo custodia. Hoy siento que la historia tiene capas —hechos probables, rumores y una prensa ávida de historias terribles— y que merece una lectura crítica además de la fascinación macabra.

Me resulta difícil separar la realidad del mito alrededor de Enriqueta Martí, porque la historia oficial está tan teñida de sensacionalismo que los detalles se mezclan con leyenda urbana.

Desde la perspectiva de quienes la retrataron en su momento, la prensa y buena parte de la policía la convirtieron en la «vampira del Raval»: una figura terrorífica que raptaba y asesinaba niños para fines rituales o para vender partes del cuerpo. Esa versión es la que pervive en la imaginación popular, con titulares grandilocuentes y descripciones grotescas que apelaban al morbo de la sociedad de la época.

Sin embargo, muchos historiadores actuales ponen en duda la solidez de esas pruebas. Al revisar archivos, denuncias y procesos, insisten en que los indicios eran fragmentarios y que el tratamiento mediático y policial pudo amplificar rumores y testimonios contradictorios. Para mí, la imagen más interesante es la mezcla inquietante entre un posible delito real, las condiciones sociales del Raval y la fabricación de un monstruo social; esa mezcla explica por qué el mito sigue siendo tan potente hoy.

Recuerdo haber escuchado esas historias cuando era chico, contadas con voz baja y un brillo de miedo en los ojos: Enriqueta Martí convertida en una especie de monstruo urbano que devoraba almas infantiles.

El mito más extendido es el del asesina en serie que secuestraba decenas de niños, los asesinaba y usaba sus órganos o sangre para rituales y pociones. También está la versión de que vendía niños a casas de prostitución de la alta sociedad o que los ofrecía a una red de poderosos con gustos macabros. La prensa sensacionalista y ciertas crónicas de la época alimentaron imágenes grotescas —tarros con restos, instrumentos de tortura, vestidos llenos de sangre— que hoy resultan tan vívidas como difíciles de comprobar.

Con el tiempo me he ido convenciendo de que parte de ese relato es una mezcla de verdad desordenada, prejuicio social y la necesidad de un culpable visible. Hay indicios de que Enriqueta cometió delitos y que vivía en condiciones deplorables, pero la idea de un monstruo absoluto encaja demasiado bien con el miedo a la pobreza, a las mujeres marginales y con la facilidad con la que se señalaba a quien parecía distinto. Personalmente me deja una sensación amarga: la historia real es más compleja, y la leyenda revela tanto de quienes la construyeron como de ella misma.

Me cuesta olvidar la cobertura sensacionalista que rodeó a Enriqueta Martí en la prensa de principios del siglo XX. La versión oficial de la época vinculó su nombre con delitos muy graves: secuestro de menores, explotación sexual infantil y, según se decía, asesinatos y tráfico de partes humanas para preparados supuestamente usados en remedios o cosméticos. En los sumarios que se difundieron entonces aparecen testimonios de vecinos y supuestas víctimas, además de el hallazgo policial en su domicilio de objetos y prendas infantiles y algunos restos humanos que la prensa convirtió en prueba irrefutable.

Si me fijo en lo estrictamente judicial, la acusación se apoyó principalmente en declaraciones de testigos, la recuperación de una niña hallada viva en su casa y el inventario de objetos incautados. La pericia forense de la época era limitada, y buena parte del dramatismo vino impulsado por notas de prensa y relatos policiales muy sensacionalistas. Por eso hoy muchos investigadores señalan que habría mezcla de hechos probados y rumores ampliados por el morbo público.

Al cerrar el expediente en mi cabeza, creo que lo más honesto es admitir que hubo indicios serios que justificaron la detención y la instrucción, pero también hubo una narrativa pública exagerada que complicó distinguir entre lo comprobado y lo inventado. Me quedo con la sensación de que la historia merece leerse con cuidado, cotejando archivo y prensa para no repetir mitos.

Me metí de lleno en la historia de Enriqueta Martí y lo que más claro me quedó fue el escenario: el barrio del Raval en el centro de Barcelona. Allí, entre calles estrechas y patios de vecindad, se encontraba la vivienda que se asoció con su caso a principios del siglo XX. Las crónicas de la época y las investigaciones posteriores señalan una pensión y varios cuartos en esa zona popular, especialmente en torno a la calle de la Cera y calles adyacentes del Raval.

No hay un consenso absoluto sobre un único número o puerta, porque ella cambió de alojamiento y porque las fuentes periodísticas de 1912 no siempre coinciden. Lo que sí se repite es la imagen de una casa modesta, con habitaciones alquiladas, donde se cometieron los hechos que escandalizaron a la ciudad. Hoy ese entorno urbano ha cambiado mucho: los edificios fueron remodelados y la memoria del lugar se mezcla con leyenda y realidad. A mí me queda la sensación de que más que un punto exacto en el mapa, la casa de Enriqueta fue representativa del Raval de entonces, un lugar cargado de historias y rincones que aún invitan a recordar con inquietud.

Me intriga cómo la leyenda y la realidad se enredan en el caso de Enriqueta Martí, y por eso busqué documentales que hagan justicia a las dos caras de la historia.

Si buscas un punto de partida claro, encontrarás varios trabajos titulados «La vampira del Raval» o «Enriqueta Martí, la vampira de Barcelona» que recopilan la crónica sensacionalista de la época: son útiles para entender cómo se construyó la imagen pública del caso y suelen incluir imágenes de archivo y prensa de principios del siglo XX. En paralelo, hay reportajes y episodios en programas de investigación que revisan el proceso judicial y el contexto social, por ejemplo en espacios de televisión como RTVE, TV3, Atresmedia y Canal Historia; estos suelen aparecer en sus plataformas (RTVE Play, TV3 a la carta, Atresplayer) o en YouTube.

Me parece imprescindible ver un documental más crudo y otro más crítico: el primero para sentir la atmósfera social que permitió la histeria colectiva, y el segundo para entender las dudas sobre pruebas, testimonios y cómo la figura de Enriqueta fue mitificada. Al final, la combinación te da una visión mucho más matizada que la mera leyenda urbana, y a mí me dejó con ganas de profundizar en fuentes primarias.

Hay escritores que arrastran una sensación al lector mucho después de cerrar el libro, y Mariana Enriquez es de esas autoras cuya atmósfera se pega a la piel.

Yo la descubrí por historias como «Las cosas que perdimos en el fuego» y lo que me dejó fue una mezcla rara: terror íntimo, barrios que parecen personajes, y una mirada social que no disimula. Los críticos suelen señalar eso: su capacidad para usar lo fantástico como lupa sobre problemáticas reales —violencia, pobreza, patriarcado, memoria histórica— sin convertirlo en panfleto. Esa mezcla provoca que sus cuentos y novelas funcionen en dos niveles a la vez: estremecen y hacen pensar.

Además, su prosa tiene un pulso sencillo pero afilado; sabe cuándo describir lo cotidiano con detalle y cuándo dejar que lo extraño haga todo el trabajo. A muchos reseñistas les gusta decir que logró llevar el horror a espacios literarios donde antes no siempre se lo tomaba en serio, abriendo puertas para voces jóvenes y para el género en lengua española. Personalmente, lo que más me atrapa es cómo convierte una escena doméstica en algo inquietante sin necesidad de trucos, y cómo eso me obliga a volver a mirar mi ciudad y mi pasado con desconfianza cariñosa.

Me encanta recomendar sitios donde comprar buenos libros, y con Mariana Enriquez siempre tengo una lista que compartir.

Si buscas ediciones nuevas en España, mi primera parada suele ser la web y las tiendas físicas de Casa del Libro y Fnac; allí suelen tener ejemplares de «Nuestra parte de noche», «Las cosas que perdimos en el fuego» y «Los peligros de fumar en la cama». Anagrama es la editorial que publica a Enriquez en español, así que su web y su distribuidor también son una fuente directa y fiable. Otra opción que no falla es La Central (tanto en Madrid como en Barcelona) y Laie en Barcelona, que suelen tener selección de narrativa latinoamericana.

Para encontrar ejemplares descatalogados o ediciones más baratas, miro IberLibro/AbeBooks, Wallapop o librerías de viejo online. También conviene revisar las secciones de novedades de librerías independientes como Tipos Infames o Librería Cálamo: muchas veces traen novedades o pueden pedir el libro para ti. Personalmente disfruto más comprar en tiendas pequeñas porque me gusta la charla con el librero y salir con un libro firmado por la recomendación; siempre es un placer encontrar una edición bien cuidada y leerla con calma.

Me enganchó la manera en que Mariana Enriquez convierte barrios, edificios y habitaciones en escenarios que respiran miedo y ternura a la vez. Sus relatos y novelas —pienso en «Los peligros de fumar en la cama», «Las cosas que perdimos en el fuego» y «Nuestra parte de noche»— suelen dejar a los lectores con una sensación extraña: están asustados, pero también conmovidos. La prosa es afilada y cotidiana; tiene momentos de lirismo oscuro y descripciones urbanas tan exactas que muchas personas reconocen calles y olores porteños, aunque la violencia y lo fantástico doblen la realidad. Yo, que ya llevo leyendo varias de sus obras, valoro esa mezcla: no es terror barato, es terror que señala heridas sociales y memorias colectivas.

Entre mis amigos y en los foros donde comento libros se repiten elogios sobre su capacidad para darle voz a personajes marginales —jóvenes, mujeres, personas de barrios vulnerables— sin caer en el sensacionalismo. Muchos lectores celebran la honestidad brutal de Enriquez: no embellece el sufrimiento, lo muestra y lo interroga. Al mismo tiempo, hay quienes se sienten agotados o angustiados; algunos relatos tocan temas como abuso, desaparición y crueldad que despiertan reacciones fuertes y discusiones sobre límites del consumo literario. También veo debates sobre si repetir imágenes de violencia puede resultar redundante; a mí me parece que, en su caso, la repetición tiene propósito: es parte del diagnóstico social que propone. Los clubes de lectura suelen tener charlas intensas después de sus cuentos: algunos salen impactados, otros fascinados por el estilo, y muchos buscan refugio compartiendo experiencias personales.

Si tuviera que resumir cómo reaccionan los lectores, diría que Mariana Enriquez divide entre quienes la adoran por su valentía narrativa y quienes la respetan pero la evitan por lo duro de sus temas. Personalmente, me agrada que la literatura pueda ser un espejo incómodo: sus libros me dejan pensando en las historias que no se cuentan y en la forma en que el horror cotidiano se camufla en lo ordinario. Al cerrar sus páginas no siempre me siento aliviado, pero sí más despierto y con ganas de conversar sobre lo que sucede detrás de la luz de la ciudad.

Me encantaría contarte lo que sé sobre Armando Martí en España. En este momento no existe un anuncio oficial difundido masivamente con una fecha exacta que pueda citarte con certeza, así que lo más sólido es vigilar sus canales oficiales: página web, boletín por correo y redes sociales como Instagram o Twitter/X, donde suele publicar las giras y los eventos previos. Por experiencia, los comunicados suelen llegar con varias semanas o incluso meses de antelación, especialmente cuando se trata de charlas en ciudades grandes; por eso conviene estar suscrito para no perder la preventa.

Si tuviera que apostar por lugares, te diría que Madrid y Barcelona son paradas casi seguras, seguidas por Valencia o Sevilla según la demanda y la agenda cultural del país. Los recintos habituales suelen ser teatros, auditorios universitarios o salas de congresos, y a veces aparece en ferias del libro o ciclos organizados por ayuntamientos y centros culturales. Los portales de venta habituales —como las webs de los teatros, entradas.com o plataformas locales de eventos— suelen actualizarse el mismo día del anuncio.

He ido a varias charlas similares y la experiencia más útil es llegar al anuncio con la cuenta ya activa en la plataforma de venta y, si el evento es popular, preparar la compra desde el minuto cero. Yo suelo activar las notificaciones y compartir el link con gente interesada para coordinar la compra. En fin, a falta de una fecha concreta, mi recomendación es vigilar sus canales oficiales y suscribirte al boletín: cuando se confirme algo, se agota rápido y merece la pena.