Historia General De Las Drogas

Hay varios documentales que trazan la historia global de las drogas de forma accesible y bien narrada, y algunos de mis favoritos ofrecen contextos muy distintos: desde la política y la economía hasta la cultura y la salud pública.

Te recomiendo empezar con «The Drug Years» (PBS), una miniserie que recorre desde los años 60 hasta los 90 y conecta movimientos culturales con el auge de ciertas sustancias; es perfecta para entender cómo cambió la percepción social. Después, «The House I Live In» hace un trabajo tremendo mostrando cómo la política de drogas en Estados Unidos devino en consecuencias enormes para comunidades enteras, así que complementa muy bien la visión cultural con la institucional. Para la mirada global, «The Business of Drugs» (Netflix) desmenuza la cadena de producción y la lógica económica detrás del narcotráfico, con episodios que se pueden ver de forma independiente.

Si te interesa la historia reciente y la crisis de los opioides, ver «The Crime of the Century» o la serie «The Pharmacist» te dará una imagen cruda de cómo la industria farmacéutica, médicos y la regulación fallaron. Entre tanto, «How to Make Money Selling Drugs» (Vice) ofrece una perspectiva más periodística y casi etnográfica sobre cómo se mueven las drogas en las calles. Cada uno aporta piezas distintas del rompecabezas, y yo suelo alternarlos según quiero contexto cultural, económico o legal.

Me fascina cómo un texto puede abrir una ventana a siglos de cambios sociales; leyendo «Historia general de las drogas» empecé a atar hilos que antes veía sueltos.

Yo veo la historia de las drogas como una lupa sobre la economía global: rutas comerciales, colonización y mercados ilegales transformaron poblaciones enteras. El opio no solo provocó guerras, también cambió relaciones de poder entre estados; la cocaína y el café alimentaron economías y desigualdades; la farmacología moderna introdujo nuevas tensiones entre salud pública y beneficios privados. Las políticas de prohibición, a su vez, no surgieron en el vacío: respondieron a miedos morales, intereses económicos y raciales que reconfiguraron barrios y sistemas judiciales.

Siento que entender ese recorrido ayuda a ver por qué hoy hablamos de legalización, de reducción de daños y de reparaciones sociales con tanta intensidad. No se trata solo de sustancias, sino de historias de poder, cultura y cuidado que siguen afectando vidas; por mi parte, me quedó claro que las soluciones necesitan mirar el pasado para no repetir castigos que solo empeoran las cosas.

Me viene a la mente cómo la música y las sustancias siempre han estado entrelazadas, a veces como cómplices creativos y otras como tragedia pública.

He leído y sentido en conciertos la huella que dejaron épocas enteras: el jazz de los años veinte y treinta con su ambiente de clubes nocturnos, la heroína y el alcohol que afectaron tantísimos intérpretes, y más tarde el boom psicodélico que catapultó el rock hacia texturas inéditas. Es fácil trazar una línea desde los efectos lisérgicos que inspiraron a bandas a jugar con el tiempo y la forma, hasta el uso del MDMA en raves que fomentó una experiencia colectiva muy diferente. Eso no solo cambió el contenido lírico, también la forma de producir y consumir música —sets más largos, improvisación, sonidos ambientales y tecnología en estudio.

También pienso en el coste humano: muchas escenas se construyeron sobre vidas rotas y muertes tempranas, lo que a su vez alimentó una mitología peligrosa alrededor del artista autodestructivo. Por eso para mí la historia de las drogas en la música es una mezcla compleja de innovación sonora, comunitarismo y tragedia, y cada canción o movimiento hay que escucharla con esa ambivalencia en mente.

Me fascina observar cómo el cine ha ido absorbiendo, reinterpretando y a veces explotando la historia de las drogas a lo largo de décadas.

Al principio las películas tenían un papel didáctico y moralizante: cosas como las piezas propagandísticas tipo «Reefer Madness» mostraban el consumo como una amenaza social casi caricaturesca, y el Código Hays controlaba mucho lo que se podía enseñar en pantalla. Con el paso del tiempo esa mirada se fue fragmentando. En los años sesenta y setenta, el auge contracultural dio lugar a títulos como «Easy Rider» que celebraban la libertad y mostraban la droga como símbolo de ruptura; luego aparecieron retratos más crudos y complejos como «The Man with the Golden Arm» o el sórdido realismo de «Trainspotting».

Hoy veo dos líneas que conviven: por un lado, la glamorización en ciertos thrillers y biopics como «Blow» o «Scarface»; por otro, un cine que busca empatía y comprensión —películas como «Requiem for a Dream» o «Drugstore Cowboy»— que usan la forma (montaje, sonido, color) para comunicar estados alterados. En definitiva, la historia de las drogas empujó al cine a experimentar narrativas y técnicas, y también obligó a la industria a enfrentarse a debates éticos y sociales, algo que todavía me intriga cada vez que vuelvo a ver una película sobre el tema.

No puedo dejar de recomendar a Antonio Escohotado cuando se habla de la historia de las drogas en España: su obra monumental «Historia general de las drogas» es la referencia clásica para quien quiera una panorámica amplia, crítica y literaria al mismo tiempo.

He leído esa obra con detenimiento y la suelo citar porque mezcla historia, cultura y política sobre el consumo y las sustancias desde una perspectiva extensa. Junto a Escohotado, conviene mirar trabajos anglosajones que contextualizan el fenómeno en Europa, como «Forces of Habit» de David T. Courtwright o «The Pursuit of Oblivion» de Richard Davenport‑Hines; esos textos ayudan a entender procesos globales que también afectaron a España. Además, para lecturas más centradas en políticas y estadísticas, los informes del «Observatorio Español de las Drogas y las Adicciones» y artículos en la revista «Adicciones» son recursos imprescindibles.

Si alguien me pregunta por dónde empezar, diría: Escohotado para el relato general, Courtwright y Davenport‑Hines para marcos comparativos, y los informes oficiales para datos y tendencias recientes. Esa combinación me dio una visión rica y crítica sobre cómo ha cambiado la relación de España con las drogas a lo largo del tiempo.

Me gusta pensar en la historia de las drogas en España como una película con varios actos: empieza con usos medicinales y cosméticos en el siglo XIX, pasa por la represión política del siglo XX y desemboca en la crisis sanitaria y las respuestas sociales de las últimas décadas.

En el primer acto se notan prácticas antiguas y comercio colonial que trajeron productos como opio, alcoholes medicinales y resinas, usados tanto en farmacopeas como en contextos recreativos entre clases altas. El siguiente gran hito es la legislación dura del franquismo, especialmente la «Ley de Peligrosidad y Rehabilitación Social» de 1970, que penalizó y estigmatizó el consumo, con consecuencias sociales visibles. Tras la muerte de Franco y la transición, surgieron políticas públicas distintas: en los años ochenta se puso en marcha el «Plan Nacional sobre Drogas» y, sobre todo, llegó la oleada de heroína que marcó la década, provocando una crisis de salud pública y el inicio de medidas de reducción de daños (programas de metadona y agujas limpias).

Más tarde, los noventa y dos mil trajeron el auge de la cocaína y el papel de España como punto de paso, junto con la expansión del cultivo y consumo de cannabis y la aparición de los clubes sociales de cannabis en comunidades como Cataluña. En la actualidad la historia sigue: debate sobre regulación, enfoques de salud pública en vez de solo represión y una sociedad que aprende, a base de ensayo y error, a priorizar reducción de daños y derechos. Me quedo con la sensación de que la respuesta social ha ido madurando, aunque aún hay mucho por hacer.

Siempre me ha gustado hurgar en esos libros que te hacen replantear ideas firmadas sobre la moral y la política: con Escohotado eso ocurre muchas veces. El eje central de su trabajo sobre el tema es la monumental «Historia general de las drogas», una obra extensa y profunda que aborda las sustancias desde sus orígenes, su empleo ritual y cotidiano, hasta las tramas económicas y políticas que rodean su prohibición. No es un ensayo ligero: combina antropología, historia, filosofía y sociología para trazar cómo distintas culturas han entendido y regulado las drogas a lo largo del tiempo.

En las distintas secciones (la obra fue publicada en varios tomos y en reediciones compiladas) Escohotado no solo relata hechos, sino que discute ideas y prejuicios que han condicionado la política de drogas. Además de esa obra principal, sus artículos, entrevistas y prólogos donde reflexiona sobre la legislación, la cultura y la libertad individual amplían y contextualizan el análisis. Si te interesa una panorámica histórica bien argumentada y crítica, empezar por «Historia general de las drogas» es casi siempre la mejor opción. Personalmente, sigo volviendo a sus pasajes sobre la construcción social del problema porque me ayudan a pensar debates actuales con más claridad.

Recuerdo con nitidez varias novelas que te meten en la cabeza de alguien atrapado por las drogas, y si buscas voces españolas hay un par que suelen salir en todas las conversaciones.

«Historias del Kronen» de José Ángel Mañas es casi un manual generacional: lo narra un joven en primera persona y la toxicidad de la noche, los excesos y la apatía se sienten muy directos. La prosa es cruda, coloquial y te coloca en la piel del narrador sin filtros. Esa cercanía es lo que hace que el libro funcione como retrato de adicción y descontrol.

Otro título que me viene a la mente es «Héroes» de Ray Loriga, que también emplea la voz íntima de su protagonista para contar la deriva entre la euforia y la autodestrucción. Si aceptas ampliarlo a la literatura en español, te recomendaría leer también a Fernando Vallejo y Pedro Juan Gutiérrez, porque sus libros en primera persona son demoledores y muestran la relación con la droga desde ángulos muy distintos. En fin, si lo que quieres es sentir esa interioridad, esos títulos son buenos puntos de partida y dejan una impresión bastante pegajosa.

Lo que más me impactó al leer «Fariña» fue cómo convierte hechos locales en una historia de alcance mucho mayor.

El libro de Nacho Carretero no pretende contarte el origen del narcotráfico a nivel mundial ni explicar la historia completa del comercio de estupefacientes desde sus inicios históricos. En cambio, sí hace un trabajo muy claro y documentado sobre cómo surgió y se consolidó el narcotráfico en Galicia: cómo la geografía, la tradición marinera, los puertos y la falta de control facilitaron primero el contrabando y luego la importación masiva de cocaína.

Además de relatos y entrevistas con protagonistas y con quienes los persiguieron, «Fariña» describe los hitos que permitieron la escalada —la llegada de la cocaína en los 80 y 90, las redes familiares, el blanqueo de capitales— y expone el impacto social y político en la comunidad. En mi caso me dejó la sensación de que entendí mejor el origen regional del problema y la mezcla de factores que lo alimentaron, aunque no es un tratado global sobre el narcotráfico en todos los continentes.

Hace años que me intereso por las historias detrás de las estrellas del fútbol, y en el caso de Diego Maradona la respuesta es bastante clara: sí, la mayoría de las biografías y documentales no solo mencionan su relación con las drogas, sino que la analizan con distintos grados de profundidad.

Yo he visto documentales y leído perfiles que van desde el enfoque crudo y periodístico hasta el íntimo y compasivo. Obras audiovisuales como «Diego Maradona» de Asif Kapadia y la serie «Maradona: Sueño Bendito» ponen sobre la mesa episodios clave —las suspensiones, problemas en clubes, y los tratamientos— y los entrelazan con testimonios de allegados, periodistas y archivos de prensa. En los libros suele ocurrir lo mismo: unos autores se centran en hechos y fechas, otros profundizan en las causas (presión mediática, entornos tóxicos, salud mental) y en cómo eso impactó su carrera y su vida personal.

Lo interesante es que no hay una sola lectura: algunas biografías tienden al sensacionalismo y repasan anécdotas con tono de escándalo; otras buscan contextualizar, explorando cómo la fama, la pobreza de su infancia, las exigencias del fútbol profesional y las circunstancias políticas y económicas de la época influyeron en sus decisiones. También aparecen análisis sobre las redes de personas alrededor de Maradona: representantes, amigos, personal de clubes que a veces facilitaban el acceso a sustancias o no supieron frenar el deterioro. Y, por supuesto, hay espacio para la responsabilidad individual —no se evade que hubo comportamientos autodestructivos— pero muchos trabajos apelan a entender el cuadro completo.

Si te interesa profundizar, conviene alternar formatos: ver documentales para contexto visual y testimonios, y leer biografías que contrasten fuentes. A mí me parece que cuando se hace bien, el análisis sobre las drogas no solo explica episodios tristes, sino que humaniza a Maradona: muestra cómo el talento monumental convivía con fragilidades que la fama exacerbó. Esa mezcla de admiración y pena es lo que más se queda conmigo al cerrar una buena biografía.