Novels by Léanne

Les semaines qui suivirent les premiers moments d’insouciance et de complicité entre Camille et Antoine virent naître, comme souvent dans les débuts d’une histoire, des remous insidieux. Ce qui avait commencé dans la douceur et la magie d’un premier contact se confrontait désormais aux réalités plus troubles de leurs vies, à leurs peurs et à leurs failles.Ce dimanche après-midi, alors qu’ils étaient chez Camille, enveloppés dans la lumière chaude d’un printemps naissant, un silence étrange s’était installé entre eux. Antoine, qui d’habitude se montrait calme et rassurant, semblait ailleurs. Ses mains jouaient nerveusement avec la tasse de thé, et ses yeux, pourtant si expressifs, fuyaient souvent le regard de Camille.Elle finit par poser sa main sur la sienne, cherchant à lui transmettre un peu de chaleur et de présence. « Tu vas bien ? » murmura-t-elle avec douceur. Mais Antoine détourna le regard, et un soupir lui échappa. « Je ne sais pas… » finit-il par avouer, la voix un peu ra

Les jours qui suivirent leur rendez-vous au café furent pour Camille un mélange subtil d’euphorie et d’appréhension. Chaque matin, elle se surprenait à guetter son téléphone, espérant un message d’Antoine, une phrase, un mot qui viendrait prolonger ce moment suspendu qu’ils avaient partagé.Ce jeudi, en particulier, elle se leva avec une énergie nouvelle. Le ciel était d’un bleu éclatant, et les rues semblaient respirer la promesse du printemps. Le souvenir d’Antoine, de son regard et de la douceur de sa main effleurant la sienne, la faisait sourire sans raison apparente.Elle décida d’envoyer un message simple, presque timide :« Bonjour Antoine. J’espère que ta journée commence bien. Moi, je repense encore à notre rendez-vous. »Quelques minutes plus tard, son téléphone vibra. Le message d’Antoine était court, mais chaleureux :« Bonjour Camille. Moi aussi, je pense à ce moment. J’ai hâte de te revoir. »Ce petit échange, banal en apparence, marquait pourtant le début d’une danse dé

Le mercredi tant attendu était enfin là. Depuis le premier message échangé avec Antoine, Camille n’avait cessé de penser à ce moment, à ce rendez-vous qui allait peut-être changer la tournure de sa vie. Chaque jour, elle revivait en boucle la simple phrase qu’il lui avait envoyée :« Pourquoi ne pas nous retrouver au Faubourg mercredi prochain, à la même heure ? »Elle s’était levée tôt ce matin-là, avec un mélange d’excitation et de nervosité qui la tenaillait au creux du ventre. Choisir une tenue lui avait demandé plus de temps que d’habitude. Elle avait opté pour un jean légèrement délavé et un pull en maille douce, couleur crème, qui la mettait à l’aise. Une écharpe légère venait compléter son look, une touche de couleur discrète.En sortant de chez elle, le ciel était clair, traversé par une lumière douce, presque magique. Le printemps s’installait, et la ville semblait vibrer d’une énergie particulière, comme si elle aussi attendait ce rendez-vous.Arrivée devant “Le Faubourg”,

Ce soir-là, après une longue journée d’attente et de recherches, Camille s’installa sur son canapé, le téléphone à la main. L’adresse mail qu’elle avait trouvée – a.martin.writer@gmail.com – tournait en boucle dans sa tête.Écrire à Antoine. Lui parler. Lui dire quoi ? Elle n’était pas du genre à envoyer des messages à des inconnus, encore moins pour quelque chose d’aussi incertain. Pourtant, il y avait ce mystère, cette douceur dans son sourire, dans ses gestes, cette phrase murmurée au café… C’était comme une invitation silencieuse.Camille prit une profonde inspiration. Elle ouvrit l’application mail, posa ses doigts sur le clavier, et commença à taper, puis effaça, recommença. Comment trouver les mots justes, sans paraître trop directe, ni trop maladroite ?Elle finit par écrire :⸻Bonjour Antoine,Je ne sais pas si vous vous souvenez de moi, mais nous nous sommes croisés mercredi dernier au café “Le Faubourg”. Vous avez laissé un livre sur la table, et votre petit mot m’a intrig

Le lendemain matin, Camille se réveilla avec une sensation étrange. Une sorte d’impatience douce, mêlée à une pointe de nervosité. Elle se souvenait du sourire du garçon, de la phrase murmurée au café, de cette initiale mystérieuse. Un simple “A.” qui, pourtant, avait ouvert une porte.Elle s’installa à sa table de travail, ouvrit son ordinateur, mais son esprit était ailleurs. Ce livre, ce garçon, cette énigme… tout cela tournait en boucle dans sa tête. Elle avait besoin de comprendre. De savoir.D’abord, elle relut plusieurs fois la note manuscrite, puis se plongea dans le roman, cherchant dans les marges, les pages cornées, le moindre signe, la moindre piste.Elle fouilla sur internet à propos du livre La Vie secrète des écrivains, un roman qui, à sa surprise, avait fait beaucoup parler à sa sortie, notamment pour son personnage principal, un écrivain reclus hanté par son passé. La fiction semblait étrangement en résonance avec ce garçon qui avait l’air d’écrire dans son carnet.Pu

Le livre était là, posé sur la table comme un message qu’on aurait laissé sans mots. Camille le regardait sans oser y toucher. Elle se demandait s’il avait fait exprès de le laisser. Peut-être pas. Mais il lui avait parlé. Il avait ralenti en passant. Il avait prononcé cette phrase étrange : « Ce livre est encore meilleur à la deuxième lecture. »Ça ne ressemblait pas à un oubli.Elle tendit la main, le prit du bout des doigts. Un format poche, un peu usé. La couverture souple était légèrement gondolée, comme s’il l’avait déjà lu plusieurs fois. Le titre, en lettres blanches sur fond sombre :“La Vie secrète des écrivains” — Guillaume Musso.Élodie sirotait son cappuccino, l’œil curieux.— Alors ? Il l’a oublié ou c’est un piège à midinette ?Camille ouvrit doucement le livre. Les pages avaient cette odeur un peu poussiéreuse, rassurante, celle des livres qui ont vécu. À la troisième page, une phrase soulignée au crayon :« Écrire, c’est aussi ne pas parler. C’est se taire. C’est hurl