(2) LIEBESAKT

Zwei Wochen zuvor

Isla

Ich schämte mich.  

Ich hasste die Hoffnung, die in meiner Brust aufflackerte, als ich sah, dass die Haustür des Townhouses, in dem meine Mutter und ich neunzehn Jahre lang gelebt hatten, einen Spaltbreit offen stand.  

Für einen Sekundenbruchteil dachte ich, meine Mutter wäre wieder zu Hause. Vielleicht war etwas mit ihrem neuen Liebhaber passiert. Vielleicht hatte er sie betrogen. Vielleicht hatte sie erkannt, dass sie ihn doch nicht so sehr liebte, wie sie geglaubt hatte.  

Die Schuldgefühle hätten mich ersticken müssen.  

Doch ich hatte den letzten Monat damit verbracht, mich an die Schuld zu gewöhnen, die ich empfand, wenn ich atemlos darauf wartete, dass der neue Liebhaber meiner Mutter sie enttäuschte.  

Seitdem ich ihren tränenreichen Anruf von der Werwolf-Akademie entgegengenommen hatte, die ich besuchte.  

Ich glaube, ich bin verliebt, Opal. Wir werden heiraten.  

Aber ich arbeitete daran. Ich wollte es besser machen, eine bessere Tochter sein.  

Ich hatte sogar einen Tag zuvor mein „Ich freue mich für dich“-Lächeln perfektioniert. Ein leichtes Zucken eines Mundwinkels. Die Augen gerade so weit verengt, dass sie feucht wirkten. Wenn ich zweimal schnell blinzelte, tränten sie überzeugend.  

Doch in dem Moment, als ich das Wohnzimmer betrat, verschwand die Hoffnung, die ich insgeheim noch gehegt hatte.  

Auf den ersten Blick sah der Raum gleich aus.  

Unser gerahmtes Foto stand noch auf dem Kaminsims. Die Kissen, die ich vor meiner Abreise zur Schule ausgesucht hatte, lagen noch verstreut auf dem Sofa – fuchsia-pink gegen gelbe Polster, grüne Wände und rote Teppiche. Ein chaotischer Farbexplosion, die eigentlich nie hätte zusammenpassen dürfen, es aber irgendwie immer tat. Es war Zuhause.  

Dann bemerkte ich die leere Jadenvase und konnte mir nichts mehr vormachen.  

Mein ganzes Leben lang war ich jeden Morgen mit frischen Blumen aufgewacht, die darin arrangiert waren.  

Fiona Adam hatte ihre Blumen ein bisschen zu sehr geliebt.  

Es war nicht so, dass ich mich nicht für meine Mutter freute – ich tat es.  

Sie verdiente das. Sie hatte ihr ganzes Leben für mich gesorgt, natürlich verdiente sie die Art von Liebe, von der sie am Telefon so geschwärmt hatte.  

Aber neunzehn Jahre lang hatte ich mich daran gewöhnt, ihr ganzer Welt zu sein.  

Nach dem Abendessen zu alten Vinyl-Schallplatten tanzen, auf ihrem Schoß liegen, während sie mir von meinem Vater erzählte und wie sie sich auf den ersten Blick in ihn verliebt hatte, Blumenkränze flechten und uns gegenseitig die Haare flechten, zusammen kochen, während wir über unseren Tag plauderten und das Lachen nur so aus uns heraussprudelte?  

Ich erkannte das stille Wohnzimmer kaum wieder…  

Das Townhouse war nie still gewesen.  

Es hallte immer wider von heulendem Gelächter, von überschwänglichen Tränen, von Musik… Hier hatten wir viel gefühlt… Wir hatten wirklich gelebt.  

Aber jetzt war Fiona fort, verliebt in den Alpha von Creek Harbour, der kleinen Stadt, in der ich fast mein ganzes Leben verbracht hatte.  

Während ich an den Ort zurückkehren musste, an dem alles begonnen hatte – ein verlassenes Haus, das nun genauso verlassen aussah, wie ich mich fühlte.  

Wütend wischte ich die Träne weg, die mir über die Wange lief, und ließ die unbenutzten Schlüssel in das Keramikgefäß am Eingang fallen.  

Dann erstarrte ich.  

Ein Geräusch.  

Ein dumpfer Schlag.  

Ich hielt inne, mein Herz pochte.  

Es war rhythmisch.  

Meine Ohren richteten sich auf. Das Geräusch kam von oben.  

Aus dem Elternschlafzimmer.  

Dem Schlafzimmer meiner Mutter.  

Ohne nachzudenken rannte ich zur Treppe und nahm zwei Stufen auf einmal.  

Wäre ich nicht so aufgeregt gewesen bei der Aussicht, dass meine Mutter zu Hause war, hätte ich vielleicht die gebrochenen Keuchlaute gehört, den gedämpften tränenreichen Schrei eines Namens, das periodische „Fuck“, das von einem tiefen männlichen Stöhnen begleitet wurde.  

Vielleicht hätte ich auch das Fehlen des Dufts meiner Mutter bemerkt: die vertraute Mischung aus zerdrückten Blumen und Honig, die Fiona ihr ganzes Leben lang begleitet hatte.  

Ein Duft, der mir so vertraut war wie mein eigener Name, eingeprägt in meine allererste Erinnerung an meine Mutter. Doch meine Sinne täuschten mich.  

Alles, was ich fühlte, war Hoffnung. Ich hoffte und hoffte.  

Mit einem einzigen Sprung erreichte ich die Türschwelle und blieb wie erstarrt stehen, vollkommen überrumpelt von dem Anblick, der sich mir bot.  

Da war das obszöne Geräusch von aufeinanderschlagendem Fleisch.  

Eine Frau schrie atemlos in ein lila Kissen.  

Ihr rotes Haar lag ausgebreitet auf weißen Laken, und ihr blasser Hintern, der hoch in die Luft ragte, war mit Handabdrücken übersät.  

Während eine große, tätowierte Hand ihre Hüften umschloss und sie trotz ihres heftigen Zappelns stillhielt, lag die andere wie eine Fessel um ihre Handgelenke, presste sie aufs Bett über ihrem Kopf, während er einfach… in sie stieß.  

Es gab kein sanfteres Wort dafür.  

Es war fast strafend, hart und schnell. Das Kopfteil des Bettes knallte immer wieder gegen die Wand durch die Wucht seiner Stöße, während er sie unten hielt und sie jeden seiner Stöße erwidern ließ.  

Rot breitete sich auf meinen Wangen aus.  

Ich hatte meine Portion pornografischer Bücher gelesen, mit Bildern, bei denen meine Augen sich vor Ungläubigkeit geweitet hatten, dass Sex in solch einer Position überhaupt möglich war.  

Ich hatte spätabends geflüsterte Gespräche in den Schlafsälen belauscht.  

Aber das hier war nichts davon…  

In der Akademie hatten sie uns beigebracht, dass Intimität mit dem Gefährten heilig sei. Sanft. Von der Mondgöttin selbst gesegnet. Es sei Liebesakt.  

Doch an der Art, wie die Frau unter ihm fast schluchzend ins Kissen weinte, war nichts Liebendes. Gebrochene Schreie drangen über ihre Lippen, während sie den Mann auf dem Bett meiner Mutter mit gedämpften „Ja’s“ und „Genau so“ antrieb und seinen Namen keuchte, als wäre er ein Gebet.  

„—Ryder, bitte,“  

Auch sein antwortendes Lachen war nicht liebevoll – es war grausam und dunkel.  

Das Zimmer stank nach Schweiß, Lust und etwas überwältigend Wildem.  

Ich konnte beide überall riechen.  

Auf den Laken.  

In der Luft.  

Dann schaute der Mann auf.  

Unsere Blicke trafen sich.  

Mir stockte der Atem.  

Ich kannte ihn.  

Oder zumindest kannte ich von ihm.  

In einer kleinen Stadt wie Creek Harbour, in der Klatschstoff rar war, weil jeder jeden kannte und kaum etwas Neues passierte, war es schwer, ihn nicht zu kennen.  

Er war ein Alpha mit einem schweren Schicksal.  

Ryder, genannt der verfluchte Prinz.  

Der Sohn unseres Alphas.  

Eines Tages würde er entweder seinen Vater töten und das Rudel für sich beanspruchen… oder den Rest seines Lebens unter der Herrschaft seines Vaters verbringen, seine Alpha-Instinkte unterdrückend – ein Schicksal fast so schmerzhaft wie der Tod.  

Blondes zerzaustes Haar.  

Babyblaue Augen.  

Ein Körper, der durch Gewalt geformt worden war.  

Jeder Werwolf-Elternteil im Territorium warnte seine Töchter vor ihm.  

Jetzt leuchteten seine Augen, zeigten die zerfetzte Beherrschung seiner Kontrolle über die wilden Triebe seines Wolfs, und seine Zähne, die jetzt verlängert waren, sahen zwar nicht wie die seines Wolfs aus, aber auch nicht menschlich.  

Raubtierhaft.  

Gefährlich.  

Und vollkommen auf mich fixiert.  

Ein langsames, spöttisches Grinsen umspielte seine Lippen, als er den Kopf leicht neigte und dann erneut in die Frau stieß.  

Und noch einmal.  

Ich konnte mich nicht bewegen.  

Konnte nicht atmen.  

Als er sich komplett zurückzog, nur um mit einem wilden Knurren wieder in sie zu stoßen, schrie sie laut auf und ließ meine Lippen auseinanderfallen.  

Ryder hielt inne.  

Belustigung flackerte über sein Gesicht.  

Die Rothaarige versuchte, ihren Kopf vom Kissen zu heben, doch Ryder drückte sie mit einer Hand zurück nach unten, ohne den Augenkontakt zu mir auch nur eine Sekunde zu unterbrechen.  

Dann begann er wieder, sich zu bewegen.  

Wenn ich gedacht hatte, sein vorheriges Tempo sei strafend gewesen, dann war es jetzt herzlos.  

Die Schreie der Frau waren nun echte Schreie.  

Aber Ryder schien ihre Stimme gar nicht wahrzunehmen.  

Er war wie ein entfesseltes Tier, während seine Hand auf ihrem Kopf blieb, seine Augen vor Erregung leuchteten und seine Hüften sich schnell und ungezügelt bewegten.  

Ich wirbelte herum und rannte.  

Und Ryders dunkles Lachen folgte mir den ganzen Weg die Treppe hinunter.