Capítulo 5

La expresión de Matteo se volvió pétrea. Me tomó del brazo y me arrastró hacia el pasillo antes de que pudiera decir una palabra más.

—¿Quién diablos te crees que eres? —preguntó—, ¿entrando aquí y hablando de mi hijo?

—¿Tu hijo? —Me solté de un tirón—. Prometiste que Leo sería tu único heredero. El apellido Bellandi, tu puesto, el negocio... se suponía que todo sería para él.

Soltó una carcajada breve y carente de humor.

—Leo es mi hijo. Y también lo es el bebé que espera Sofia, si resulta ser varón. Si es niña, igual es mía. ¿Qué es exactamente lo que intentas discutir?

—¿De verdad crees que esto va a terminar bien? —pregunté—. Hoy soy yo a quien haces a un lado por Sofia. Mañana será Leo quien pague el precio por ese bebé. Dile que acabe con eso ahora mismo.

La bofetada que me dio fue tan fuerte que me volteó la cara.

Cuando volví a mirarlo, el rostro de Matteo se veía frío y desconocido.

—Nadie habla así de ella —dijo—. Nadie habla así de mi hijo.

Me llevé la mano a la mejilla y lo miré a los ojos.

Este era el hombre que alguna vez se había mantenido despierto junto a mí durante treinta horas de trabajo de parto, y que se veía más aterrorizado que yo. Ahora me había golpeado por otra mujer.

—Matteo —susurré—. También es mi cumpleaños. Dijiste que me darías cualquier cosa que te pidiera.

Una chispa de repulsión brilló en sus ojos.

—Lo único que sé es que hoy es el cumpleaños de Sofia. No tengo tiempo para tus dramas, Elena. Lárgate. Eres la última persona a la que quiero ver.

La puerta a sus espaldas se abrió.

Leo estaba de pie allí, con la misma expresión de su padre en el rostro.

—¡Vete! —gritó—. ¡Nadie te quiere aquí!

Los miré a ambos, al hombre al que había amado la mitad de mi vida y al niño que casi me costó la vida traer al mundo, y me di cuenta de que algo dentro de mí por fin se había apagado por completo.

—Bien. —Le sonreí a Matteo, y no quedaba rastro de dulzura en mi gesto—. Recuerda que tú lo dijiste.

Tenía la intención de ir directo al aeropuerto tras salir de la clínica, pero había viajado a Malta con tanta prisa que lo único que traía conmigo era mi pasaporte, mi teléfono y un pequeño bolso de viaje. Mi billetera y mis tarjetas seguían bajo llave en la caja fuerte de la villa. Para cuando llegué a la terminal, la fiebre me consumía con tanta fuerza que apenas podía mantenerme en pie.

Me desplomé antes de pasar por el control de seguridad.

Cuando volví en mí, estaba en una cama estrecha afuera de una sala de emergencias, y una enfermera sostenía mi teléfono.

—El único contacto de emergencia registrado es su esposo —dijo—. Y no contesta.

El médico a su lado tenía un semblante sombrío.

—Presenta signos de miocarditis severa. Necesita ser internada de inmediato. Requerimos un depósito antes de poder trasladarla a una habitación.

Fue entonces cuando un joven en muletas se detuvo junto a la cama y buscó su billetera.

—Usen mi tarjeta —dijo—. Comiencen el tratamiento primero.

Se llamaba Ethan. Estaba estudiando en el extranjero, recuperándose de un accidente de moto, y no tenía ningún motivo para ayudarme más allá del hecho de que podía hacerlo.

Pasé los siguientes días en terapia intensiva, aferrándome a la vida a duras penas.

Cuando pasó lo peor, una de las enfermeras me trajo mi teléfono ya cargado. Solo había un mensaje de Matteo:

«A menos que te estés muriendo, no vuelvas a contactarme».

Me quedé mirándolo durante un largo rato y luego me eché a reír. La broma cruel era que en realidad casi me había muerto, y él seguía sin contestar.

Cuando Ethan pasó a ver cómo estaba, me escuchó reír y enarcó una ceja.

—¿Qué es tan gracioso?

—Nada —dije, colocando el teléfono boca abajo—. Solo me di cuenta de que algunos hombres merecen vivir arrepentidos por una mujer el resto de sus vidas.

Antes de que Ethan volara de regreso a casa, dejó los recibos del hospital en mi mesa de noche y me dijo que no me preocupara por la diferencia.

Después de que se marchara, busqué a la enfermera que mejor me había cuidado.

—Necesito un favor —dije—. Llame a este número y dígale que su esposa murió en Malta.

Era un país extranjero. El papeleo era un desastre, la clínica ya me había trasladado una vez y los registros del aeropuerto eran un caos después de la tormenta. Una mentira como esa solo tenía que sostenerse el tiempo suficiente.

Para cuando Matteo viniera a buscarme, lo único que encontraría sería un aviso de defunción, un nombre y cenizas.