Sage Pour Daddy (3)

Le point de vue d’Elena ~

La boîte rose était lourde.

Je la portais dans le couloir. Vers sa chambre. Comme il me l'avait ordonné. Parce qu'il me l'avait *ORDONNÉ*. Et je l'ai fait. Comme une gentille fille. Comme une idiote.

Mes bras tremblaient. Pas à cause du poids de la boîte, mais parce que je pouvais l'entendre derrière moi. Ses pieds nus sur le parquet alors qu'il me suivait. En train de m'observer.

Je ne me suis pas retournée. Je n'en avais pas besoin. Je sentais son regard sur mon dos. Sur mon cul. Sur la façon dont mon short remontait à chaque pas.

« Plus vite, Elena. »

Sa voix était basse. Presque froide. Comme s'il n'était absolument pas affecté. Comme s'il n'était pas celui qui m'avait dit d'apporter le carton de mon ex dans SA chambre.

« J'y vais aussi vite que je peux. »

« Tu vas lentement parce que tu réfléchis à ce qu'il y a dans cette boîte. »

Je me suis arrêtée de marcher.

Mon cœur a cogné.

« NON. »

« Mentuse. »

Je me suis retournée. Erreur. Énorme erreur.

Parce qu'il était juste là, torse nu. Son pantalon de survêtement gris pendait bas sur ses hanches. Ses cheveux étaient en bataille, comme s'il y avait passé les mains. Sa peau luisait comme s'il venait de sortir de la douche.

Et il ne souriait pas. Sa mâchoire était serrée. Ses yeux étaient durs. Il me regardait comme si j'étais un problème qu'il n'avait pas encore résolu.

Mes yeux se sont baissés. Je n'ai pas pu m'en empêcher. Ils se baissaient toujours.

Ils se sont posés sur son torse large et dur. Une ligne de poils sombres descendait sur son ventre, disparaissant dans ce pantalon de survêtement.

J'ai mordu ma lèvre et il l'a vu. Sa mâchoire s'est encore plus contractée.

« Ne fais pas ça », a-t-il aboyé.

« Faire quoi ? »

« Ne mords pas ta lèvre. Ne me regarde pas comme ça. Ne reste pas plantée là avec cette boîte comme si tu m'offrais quelque chose. »

« Je ne t'offre rien du tout. Tu m'as dit de la porter. »

« Et tu t'en sors lamentablement. » Il s'est rapproché. « Donne-moi la boîte. »

Je la lui ai tendue. Nos doigts se sont touchés. La boîte entre nous. Ses doigts se sont refermés sur les miens. Il n'a pas lâché prise.

« Lâche-moi. »

« Fais-moi. »

Nous sommes restés là dans le couloir, la porte de la chambre de maman était ouverte. Elle pouvait sortir à n'importe quel moment. N'importe. Quel. Moment.

Et il me tenait la main. Torse nu. Me regardant comme s'il voulait m'étrangler. Ou m'embrasser. Ou les deux.

« Beaucoup-papa... » ai-je murmuré. « La porte de maman est ouverte. »

« Je sais. »

« Alors lâche-moi. »

Il s'est penché tout près. Trop près. Son souffle était sur mon visage, empestant quelque chose qui m'a fait flageoler les genoux.

« Dis "s'il te plaît". »

« Va au diable. »

Ses yeux ont étincelé dangereusement.

Puis il a lâché, brutalement.

J'ai trébuché en arrière. La boîte a basculé dans ses bras. Et c'est là que ça a craqué.

Le loquet a cassé. La boîte rose s'est ouverte en vol. Tout s'est renversé.

Mes vêtements, mes photos et mes bijoux… tout était là. Et voilà.

Le godemichet.

Il était rose, épais et veiné, roulant sur le parquet du couloir, lentement, comme s'il avait quelque part où aller.

Il s'est arrêté pile entre ses pieds nus.

Nous avons tous les deux regardé vers le bas.

Le silence est tombé. Le genre de silence qui brûle. Sauf qu'il brûlait mon visage.

*Merde.*

Il n'a pas bougé. Il n'a même pas cligné des yeux. Il a juste fixé l'objet. Puis moi. Mais cette fois... je pouvais voir la surprise, le scintillement dans ses yeux avant qu'il ne l'enfouisse. Il ne savait pas ce qu'il y avait dans la boîte. Il pensait que c'étaient juste des vêtements. Des photos. Peut-être des bijoux.

Il ne pensait pas que c'était *ça*.

« C'est quoi ce PUTAIN de truc ? » Sa voix était tranchante. En colère. Mais ses yeux... ses yeux étaient toujours fixés dessus. Toujours en train de regarder.

« C'est pas ce que tu crois. »

« C'est un godemichet, Elena. Qu'est-ce que je pourrais penser d'autre ? »

« C'était à mon ex. C'était dans la boîte. Je n'ai pas— »

« TAIS-TOI. »

Je me suis tue.

Il s'est penché. Lentement et l'a ramassé, le faisant tourner dans sa main. Sa mâchoire était si serrée que je pouvais voir le muscle tressauter.

« Ça était dans ta boîte ? »

« OUI. »

« Tu as porté ça à travers MA maison ? »

« Tu m'as dit de la porter. »

« Je t'ai dit de porter une boîte. Pas un putain de jouet sexuel. »

Il l'a levé, le rose contrastant contre son torse nu. Puis ses yeux sont devenus sombres. Il a détourné le regard. Vite.

« Rends-le-moi. »

« Non. »

« Daniel. Rends-le-moi. »

« J'ai dit NON. »

Il a fait un pas de plus. Le godemichet était toujours dans sa main. Sa poitrine haletante. Ses yeux avaient l'air sauvages.

« Est-ce que ta mère sait pour ça ? »

« NON. »

« Est-ce qu'elle sait que tu UTILISES ÇA ? »

« J'AI DIT NON. »

« Alors pourquoi tu trembles ? »

« Je ne tremble pas. »

« Si. » Ses yeux se sont posés sur mes mains. Elles tremblaient. « Et pourquoi es-tu mouillée ? »

Mon souffle s'est coupé.

« Je ne SUIS PAS— »

« Ne me mens pas. » Sa voix est devenue basse et dangereuse. « Je le vois, Elena. Je vois à travers ce short. »

J'ai baissé les yeux. Il avait raison. J'étais trempée. À travers mon short. C'était visible.

Je voulais mourir. Je voulais juste que le sol s'ouvre et m'engloutisse ou un truc du genre.

Il a vu mon visage. Et quelque chose a craqué en lui.

« Tu es là. Dans mon couloir. À porter le godemichet de ton ex. Mouillée. Tremblante. À me regarder comme si tu voulais que je— » Il s'est arrêté et a respiré fort. « Éloigne-toi de moi. »

« J'essaie. »

« Tu n'essaies pas. Tu es là, les jambes écartées, les lèvres entrouvertes et tu n'essaies pas. »

« Je te hais. »

« Bien. Hais-moi. C'est plus simple que ce que tu ressens vraiment. »

Il s'est détourné et a passé sa main dans ses cheveux. Sa poitrine nue se soulevait. Le godemichet était toujours dans sa main. Il l'a regardé, puis moi, puis l'a regardé à nouveau.

« C'est dégoûtant », a-t-il dit.

« Alors jette-le. »

« Je devrais. »

Il ne l'a pas fait. Il l'a posé par terre entre nous. Comme une ligne. Comme un test.

« Tu veux ça ? » a-t-il demandé avec dérision. « Ou tu veux autre chose ? »

« Je ne veux rien de toi. »

« Mentuse. » Il s'est rapproché. Son torse nu était à quelques centimètres du mien. « Tu veux mes doigts. Admets-le. »

« Non. »

« Dis-le. »

« NON. »

« Dis "Je veux tes doigts, Daddy." »

Le mot m'a frappée comme une gifle.

« Je ne t'appelle pas comme ça. »

« Pourquoi pas ? »

« Parce que tu es mon beau-père. »

Il a attrapé mon menton. Fort. Et m'a forcée à le regarder.

« Redis-le. »

« Beaucoup-papa. »

Sa prise s'est resserrée. Ses yeux flambaient.

« Faux. Réessaye. »

« Lâche-moi. »

« DIS-LE. »

« D-Daddy... »

Le mot est sorti. Il sonnait brisé et pathétique. Sa main est tombée. Comme si je l'avais brûlé. Il a reculé et m'a regardée comme si j'étais la pire chose qui lui soit arrivée. Comme s'il était celui qui souffrait.

« Encore », a-t-il dit durement. Sa voix était rauque.

« Quoi ? »

« La question. Réponds-y. Le godemichet ou mes doigts. Choisis un. »

« Je... je... »

« CHOISIS. »

Mes yeux étaient fermés. Son torse nu était à quelques centimètres du mien. Son battement de cœur était sous mon menton là où il m'avait saisie. Et ses doigts étaient toujours chauds et rugueux sur ma mâchoire.

*Arrête. ARRÊTE, ELENA !*

C'est mon beau-père. C'est le mari de ma mère. Il a 40 ans et j'en ai 21 et c'est mal. C'est malade. C'est le genre de truc qui te fait finir enfermée.

Alors pourquoi je suis mouillée ?

Pourquoi je suis là, dans ce couloir, le short trempé, à penser à sa queue ?

Pas au godemichet. Sa queue. La vraie. Celle que j'avais vue quand il s'était penché, épaisse et dure, tendant son pantalon de survêtement gris.

Mon ex avait 24 ans. Il durait deux minutes et je simulais à chaque fois.

Daniel ne m'a même pas touchée. Pas vraiment. Pas là où ça compte. Et je suis déjà—

Déjà quoi ?

Déjà en train d'imaginer qu'il me penche sur le sol de ce couloir. Ici même. Là où maman pouvait sortir d'une seconde à l'autre.

Son torse nu serait sur mon dos. Lourd et brûlant. Sa main serait sur ma gorge, serrant. Pas assez pour faire mal. Juste assez pour me rappeler qui contrôle.

*"Chut, Elena. Ta mère est juste là."*

Et je serais silencieuse. Je me mordrais la lèvre si fort qu'elle saignerait. Parce que l'idée qu'elle entre... qu'elle nous voie...

Mon Dieu. Ça me rend plus mouillée.

Ce n'est pas normal. Ce n'est pas bien. Je le sais. Je le sais.

Mais mon corps s'en fout. Mon corps est un traître.

Parce qu'à présent, je pense à ses doigts. Ceux qui étaient en moi. Courbés. Touchant ce point. Me faisant trembler.

À quoi ressemblerait sa queue ?

Serait-elle plus grosse que le godemichet ? Bien sûr. Chaude aussi.

Serait-il brutal ? Me percuterait-il ? Attraperait-il mes cheveux pour tirer ma tête en arrière et—

*ARRÊTE.*

Je suis sa belle-fille. J'ai dit Daddy. Je l'ai vraiment dit. À voix haute. En face.

Et le pire ?

Ça ne m'a pas semblé mal.

Ça a semblé être la chose la plus vraie que j'aie jamais dite.

Et maintenant je ne peux plus m'arrêter. Je ne peux plus m'arrêter d'imaginer qu'il est en moi. Me remplissant. M'étirant. Me faisant crier son nom.

Pas Rick. Daddy.

Je crierais Daddy. Je supplierais Daddy. Je dirais "s'il te plaît Daddy ne t'arrête pas" pendant que ma mère dort à 3 mètres de là.

Je suis dégoûtante. Je suis tellement mouillée que c'en est dégoûtant. Je suis debout dans un couloir avec le godemichet de mon ex par terre et je pense à la queue de mon beau-père et je—

Je vais en enfer.

« LES DEUX. » J'ai presque murmuré.

Le silence est tombé.

Sa main a quitté ma mâchoire. Comme si je l'avais giflé.

« Mauvaise réponse », a-t-il dit durement.

« P-pourquoi ? »

« Parce que tu n'as pas le droit aux deux. » Il a ramassé le godemichet et l'a levé. « Tu en as un. Et là... »

Il l'a pressé contre mon ventre.

« ...tu as ça. Parce qu'il est évident qu'on ne peut pas te confier le vrai truc. »

« C'est pas juste. »

« Juste ?? » Il a ri sombrement. « Tu es debout dans mon couloir. Tu m'appelles Daddy. Trempée. Et tu veux de la justice ? »

« Je ne voulais pas t'appeler comme ça. »

« Si, tu le voulais. Et c'est ça le problème. »

Il a reculé et m'a regardée. Comme s'il me mémorisait. « Pas aujourd'hui, Elena. »

J'ai mordu mes lèvres, essayant désespérément de ne pas pleurer. Mes yeux étaient pleins de larmes.

Il s'est retourné et est allé vers sa chambre.

Puis il s'est arrêté.

« Et Elena ? »

« Quoi ? »

« Porte quelque chose de plus long la prochaine fois. Je vois tout. » Sa voix était de glace. « Et arrête de m'appeler beau-père. Tu sais comment m'appeler. »

Il a disparu dans sa chambre et a claqué la porte.

Je suis restée là, tremblante, me haïssant. Les boîtes étaient éparpillées partout.

Puis—

« ELENA ? »

Maman a soudain appelé.

Mon cœur s'est arrêté.