L'ÉPOUSE DE L'OMBRE

Les mots sortent de ma bouche avec une netteté chirurgicale, chaque syllabe détachée, chaque consonne articulée, et je vois ses yeux noirs s'éclairer d'une lueur étrange, presque amusée, comme si mon insulte était la première chose authentique qu'on lui adressait depuis des années. Il ne sourit pas, il n'en est pas capable, mais il incline légèrement la tête sur le côté, et ce simple mouvement vaut tous les sourires du monde.— Tu bosses ici. J'attends un chiffre.— Tu attends rien du tout. Tu sais même pas qui je suis.— Je sais que tu es à vendre. Comme toutes celles qui dansent ici.L'insulte est violente, délibérée, chirurgicale, et elle atteint sa cible avec la précision d'un scalpel. Mes joues s'empourprent malgré moi, ma respiration s'accélère, mon poing se serre le long de ma cuisse, mais je ne baisse pas les yeux, je ne les baisserai jamais devant un homme qui croit pouvoir m'acheter avec son costume à vingt mille euros et ses yeux de prédateur.— J'ai fini ma danse...— J'ai

Trois mardis. Trois vendredis. Six apparitions en tout, et jamais un mot, jamais un geste déplacé, jamais ces petits billets que les autres glissent aux serveurs pour m'inviter dans les salons privés où le champagne coule à flots et où les mains deviennent trop baladeuses. Rien que ce regard. Ce regard qui me poursuit dans mes rêves, qui me réveille la nuit, le bas-ventre noué et le souffle court, les doigts agrippés aux draps comme si je cherchais à me retenir de tomber dans un gouffre sans fond.Je me déteste pour ça, je me déteste de penser à lui quand je ferme les yeux, de chercher sa silhouette dans la pénombre dès que je monte sur scène, d'attendre le vendredi avec une impatience qui n'a rien de professionnel. Je ne suis pas une midinette, je ne suis pas une princesse de conte de fées qui attend qu'un prince vienne la sauver, je suis une femme qui a survécu à la ruine de sa famille, à la maladie de son frère, aux dettes, aux humiliations, et qui a bâti sa forteresse seule, sans

Calista L'appartement que je partage avec Sasha depuis trois ans est perché sur les hauteurs de Nice, dans un immeuble qui a connu des jours meilleurs et des locataires plus fortunés, un bâtiment haussmannien dont la façade craquelée raconte des histoires de fêtes somptueuses et de familles ruinées, de bals d'antan et de saisies d'huissier. Le grand escalier en pierre de taille s'effrite par endroits, la cage d'ascenseur est condamnée depuis la décennie précédente, et la minuterie du palier grésille comme un insecte agonisant chaque fois que je rentre à trois heures du matin, les pieds en compote et l'âme en lambeaux. Mais la vue, la vue sur la baie des Anges, la vue sur cette Méditerranée qui scintille au petit matin comme une promesse de recommencement, cette vue ne coûte rien et elle rachète tout le reste. Ce soir, la porte grince comme à son habitude, un bruit de ferraille rouillée que tous les lubrifiants du monde ne parviendraient pas à faire taire. Je la pousse de l'épaul

Et je pense à Valerio Orsini, l'héritier de la famille qui a poussé notre père au suicide, l'homme qui me regarde comme une proie sans savoir que je connais son nom, son histoire, ses crimes héréditaires. Je ne peux pas le dire à Nathanaël, je ne le dirai jamais, parce que mon frère a assez de fardeaux à porter sans que j'en ajoute un de plus. Mais à l'intérieur de moi, une certitude s'enracine aussi solidement qu'un clou rouillé dans du bois mort. Si Valerio Orsini veut m'avoir, il m'aura. Mais ce n'est pas mon corps qu'il achètera, c'est sa propre destruction. Et quand viendra le moment de lui planter le couteau dans le dos, métaphoriquement ou non, je n'aurai pas un instant d'hésitation. — Je te promets que tout va s'arranger, je murmure dans les cheveux de mon frère. Et c'est peut-être la première fois depuis longtemps que je prononce un mensonge dans lequel je crois presque. Valerio Le bureau du Palazzo Orsini donne sur la mer, une immense baie vitrée qui découpe le p