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L’aéroport est bondé, mais je n’entends rien. Le brouhaha, les annonces dans les haut-parleurs, les valises qu’on traîne… tout s’efface. Il n’y a que ce nom, ce message anonyme, cette ville au nord de New York qui tourne en boucle dans ma tête. Anna L. à Albany. Un café.Je ne sais même pas pourquoi je me précipite ainsi. Sam ne m’a pas encore rappelé. J’aurais pu attendre. Me montrer raisonnable. Mais non. Quelque chose en moi a explosé quand j’ai lu ces mots. J’ai sauté dans un taxi, réservé le premier vol. Comme si une corde invisible me tirait vers elle.Il y a une urgence que je n’arrive pas à nommer. Comme si chaque seconde comptait. Comme si le monde allait basculer si je ne la retrouvais pas. Si c’est elle.Je m’installe dans l’avion, côté hublot. Le ciel est gris, cotonneux, et mes pensées le sont tout autant.Je pense à Lou. À son regard trop tranquille, à sa manière de me dire je ne sais pas tout en me fixant comme si elle savait exactement ce que je cherchais. Et si elle m

AnnaJe sens encore le froid sur ma peau, mais ce n’est rien comparé à ce qu’il y a dans ses yeux. Pas de violence. Pas de cris. C’est pire. C’est une colère sourde, brûlante, contenue. Une tempête qu’il garde à l’intérieur. Louis n’a jamais été du genre à hurler. Il encaisse. Il serre les poings dans ses poches. Et il regarde comme s’il pouvait me transpercer juste avec le silence.— Tu ne m’as pas laissé le choix, Anna.Sa voix est basse. Grave. Contrôlée. Il ne bouge pas. Moi, je tremble.— J’ai eu peur, Louis…— Pas de moi.— Non. De ce que tu deviendrais. De ce que je deviendrais si je restais. J’avais l’impression d’étouffer.Il secoue la tête. Le vent s’engouffre dans la ruelle, soulève une mèche de ses cheveux. Il me fixe encore. Puis, d’un geste, il me désigne la porte du café.— Rentre chercher tes affaires.Je fronce les sourcils, interdite.— Quoi ?— On rentre. À Paris. Aujourd’hui.— Louis…— Tu viens avec moi, Anna. Je t’ai cherchée pendant des mois. Tu crois que je vai

LouisJe veux qu’elle comprenne.Pas avec des mots.Mais avec mon souffle.Ma bouche.Mes mains.Je veux qu’elle sache qu’elle est désirée.Aimée.Choisie.Je la prends dans mes bras, doucement, comme si elle était fragile.Mais ce n’est pas de la fragilité que je sens sous mes doigts.C’est un feu, prêt à éclater.Elle me regarde sans dire un mot.Mais ses yeux parlent.Ils brûlent d’un mélange de peur, de colère, et d’un besoin qui me rend fou.Je l’embrasse.Lentement.Là, sur ses lèvres gonflées par les nôtres.Puis sur sa joue, son cou, son épaule humide.Je goûte chaque centimètre de sa peau comme si elle m’avait été interdite trop longtemps.Et c’est vrai.AnnaJe voudrais lutter.Je voudrais lui dire d’arrêter.Mais mon corps ne suit pas.Il frissonne, s’arque, répond au moindre de ses gestes.Louis— Laisse-moi te montrer.Combien je t’aime.Combien je te veux.Je prends mon temps.Je ne veux rien précipiter.Je veux qu’elle sente que ce n’est pas une pulsion.Ce n’est pas un

LouisJe la fixe, son visage marqué par la peur, mais aussi par quelque chose de plus sombre. Elle ne le dira jamais, mais je sais. Elle ne m’a jamais oublié. Comme moi, je n’ai jamais pu l’oublier.— Je ne veux pas que tu reviennes. Je veux juste que tu comprennes que ce que tu as fait… ça ne s’efface pas, Anna.Je m’avance encore, jusqu’à ce qu’il n’y ait plus de distance entre nous, ce silence lourd comme un abîme qui nous sépare et nous unit. Je pourrais la saisir, la retenir, lui rappeler tout ce qu’elle m’a fait. Lui rappeler que, malgré tout, elle m’a fui. Mais il y a ce poids, cette chose que je ne peux pas effacer : l’enfant qu’elle porte.— Je ne peux pas te donner ce que tu mérites, Anna, pas maintenant. Pas à cause de lui.Je vois son regard se durcir, une flamme de défi qui s’allume dans ses yeux. Elle ne veut pas être le centre de ce jeu, mais elle est là. Et elle sait que tout ce que je fais est pour elle.AnnaIl s'approche trop près, et je sens la chaleur de son corps

LouisJe marche dans le couloir vide. Mes pas résonnent, lourds, étouffés par le tapis trop épais, les murs trop propres, les souvenirs trop présents. Tout ici m’étouffe. J’ai laissé deux femmes dans cette pièce, et je suis parti comme toujours, incapable de tenir tête à ce que j’ai causé. Deux femmes que j’ai abîmées de mes silences, de mes fuites, de mes choix jamais faits. Deux versions de mon échec. Deux miroirs dans lesquels je ne me reconnais plus.Je pousse la porte de mon bureau. L’odeur du cuir, du bois ciré, des vieux livres, me donne la nausée. Chaque objet ici m'accuse. Chaque chose est à sa place, parfaitement rangée, comme si le chaos n’avait jamais osé s’y installer. Mais c’est faux. Le chaos, c’est moi.Je m’assois. Mes mains tremblent. J’ouvre un tiroir. Une lettre, jamais envoyée. Pour Camille. Écrite un soir où le vin n’avait pas suffi à anesthésier la honte. Je la relis. Mes mots me blessent plus que sa colère.> "Je ne sais plus depuis quand je ne t’aime plus. Et