《LA CHAIRE INTERDITE 》全部章節：第 111 章 - 第 120 章

NoraLe reste du dîner se déroule dans un brouillard pour moi. La chaleur, l’alcool dans l’air, l’épuisement, la tension constante font de moi une automate. Je souris aux bonnes occasions, je hoche la tête, je note mentalement des fragments de conversation. Mais mon esprit est rivé à ce moment. À sa main qui n’a pas touché Wu, mais qui a interrompu le contact. À ce « nous ».HugoElle a tenu le choc. Juste. Je l’ai vue se figer sous la main de Wu. Une répulsion physique pure, intéressante. Elle n’a pas l’habitude de ce genre de marchandage corporel, de ces frontières qui se dissolvent dans la fumée et l’alcool. C’est bien. Cela signifie que sa froideur est une construction, pas une nature. En dessous, il y a de la chair qui réagit, qui frémit.Son observation sur Wu était pertinente. Plus que pertinente. Elle a vu ce que des négociateurs chevronnés auraient pu manquer : la faille n’était pas dans le dossier, mais dans l’orgueil blessé du second couteau. Elle a un instinct. Il est brut

HugoLe restaurant est une bulle de jade et d’obscurité, suspendue au-dessus des lumières de Pudong. Des cloisons laquées, des carpes koï glissant dans un bassin intérieur, le chuchotement feutré de l’argent et du pouvoir. Nous sommes assis dans une alcôve privée. Wu est en face de moi, souriant, expansif, les doigts bagués tambourinant sur la nube de soie. Mais ses yeux, petits et vifs, ne me quittent presque pas. Ils vont et viennent. Vers moi. Vers elle.Nora est assise à ma droite, dans une robe que j’ai fait livrer ce matin même. Une robe d’un bleu profond, la couleur de la nuit avant l’orage. Elle couvre tout, des épaules aux chevilles, et pourtant elle épouse chaque courbe avec une fidélité obscène. La soie absorbe la faible lumière pour la rejeter en reflets mouvants quand elle respire. Elle est parfaite. Calme, polie, répondant aux questions techniques de Wu sur les prévisions de marché avec une clarté qui force son respect.Mais je ne vois pas la clarté. Je vois la tension d

NoraIl gronde contre ma bouche, un son de satisfaction sauvage. Une de ses mains est toujours enroulée dans mes cheveux, maintenant ma tête à l’angle qu’il désire. L’autre descend. Elle glisse le long de mon cou, un contact brûlant à travers la soie de ma robe, s’attarde sur le pouls fou qui bat à la base de ma gorge. Ses doigts se referment, non pas pour serrer, mais pour sentir la vie qui y afflue, précipitée, désordonnée. Sa possession est totale, sensorielle, impitoyable.La voiture glisse dans la nuit de Shanghai, enfer silencieux et roulant. Le chauffeur, derrière sa vitre opacisée, n’existe pas. La ville, ses millions de lumières, n’existe pas. Il n’existe que l’obscurité, le ronronnement du moteur, et cette bouche qui me dévore, et ces mains qui cartographient mon corps comme un territoire conquis.Il se détache enfin, un arrachement qui laisse ma bouche froide, humide, abandonnée. Ma respiration est un chaos de halètements courts. La sienne, à quelques centimètres, est plus

HugoL’ascenseur privé monte vers le penthouse dans un silence de cathédrale. Le miroir poli nous reflète, deux statues figées dans un décor d’acier et de lumière tamisée. Elle est debout à un mètre de moi, droite, le regard fixé sur les chiffres qui défilent. Elle a essuyé ses larmes, réparé le désordre de ses chevilles. Son masque est de retour, mais il est fissuré. Je vois le tremblement presque imperceptible de son menton. Je vois la rougeur persistante à la base de son cou, là où ma bouche s’est attardée. Je sens encore sur mes doigts, malgré le cuir du siège sur lequel je les ai essuyés, la chaleur humide, intime, de son corps qui a cédé pour moi.La tension dans l’ascenseur est palpable, presque solide. Ce n’est plus celle de la stratégie ou de la menace. C’est celle d’une corde trop tendue, sur le point de se rompre. L’air est saturé du souvenir de ce qui vient de se passer dans la voiture. De son goût. De ses sons étouffés. De sa capitulation physique, totale, magnifique.Les

HugoLa lumière de Shanghai, crue et impersonnelle, filtre à travers les immenses baies vitrées de la chambre. Elle découpe des rectangles pâles sur le sol de marbre et sur le lit où nous sommes enchevêtrés.Je suis éveillé depuis l'aube. Allongé sur le dos, un bras passé sous son corps, l'autre derrière ma tête, je contemple le plafond. Mon esprit, cet outil habituellement infaillible, fonctionne à une vitesse vertigineuse, mais sur une seule piste. Comme un train fou lancé sur des rails dont je viens de brûler les aiguillages derrière moi.Elle dort encore. Blottie contre mon flanc, sa tête sur mon épaule, une main posée à plat sur mon torse, comme pour s'assurer que je suis toujours là. Ou peut-être pour me retenir. Son souffle est léger, régulier. Son visage, dans le sommeil, a perdu toute sa dureté, toute sa méfiance. Elle paraît jeune. Vulnérable. Dévastée. Les traces de la nuit sont partout sur sa peau : les marques violacées de mes doigts sur ses hanches, le rouge sombre de me