Lahat ng Kabanata ng Reconstruire un coeur brisé : Kabanata 1 - Kabanata 10

Le tic-tac de l’horloge résonnait comme un compte à rebours. 09h48. Chaque minute qui passait alourdissait la pièce. Jade avait proposé de rester, mais Lya avait refusé. C’était leur histoire à deux, leur champ de ruines. Personne d’autre n’avait le droit d’y mettre les pieds. Elle s’était habillée sans trop y penser. Un jean noir, un pull ample. Ni trop sobre, ni trop apprêtée. Le genre de tenue qui dit : je ne m’effondrerai pas devant toi. Ses cheveux, elle les avait attachés. Sa main tremblait encore légèrement. Quand la serrure tourna, Lya sentit son cœur louper un battement. Une partie d’elle voulait courir se cacher. L’autre voulait l’attendre, droite, digne, comme s’il n’avait plus aucun pouvoir sur elle. Thomas entra. Il portait cette chemise bleu nuit qu’elle lui avait offerte l’an dernier. Il était rasé de frais, sentait le parfum, et il avait les traits tirés. Mais son regard… son regard était vide. Il ne la regardait plus comme avant. — Salut, dit-il simplemen

Lya n’en parla pas tout de suite à Jade.Ce regard-là… ce moment suspendu, elle le garda pour elle. Comme une note fragile dans le chaos de sa tête.Elle avait à peine dormi cette nuit-là. Pas parce qu’elle pensait encore à Thomas – ou peut-être que si, mais autrement.Ce n’était plus la douleur brute. C’était l’étrange sensation d’un monde en train de basculer, lentement, presque imperceptiblement.Le matin suivant, elle descendit les poubelles. Sans maquillage, en chaussons, les cheveux en vrac. L’image même de la femme en post-rupture.Et comme une mauvaise blague du destin, il était là.Lui.Le regard de la veille. Le sac sur l’épaule. Les écouteurs dans les oreilles.— Bonjour, dit-il en retirant un écouteur en la voyant approcher.— … Bonjour.Il lui offrit un sourire discret, un peu fatigué mais sincère.— Tu vis ici ?— Depuis trois ans. Et toi ?— Je viens d’emménager au troisième. L’appart de la vieille dame qui est partie en maison de retraite.— Ah… Madame Serrano. Elle no

Point de vue : ThomasIl n’avait pas fermé l’œil depuis deux nuits.Pas à cause de Carla. Elle était jolie, oui. Brillante aussi. Mais elle n’était qu’un échappatoire. Une fuite.La vérité, c’est qu’il n’avait jamais su gérer Lya. Trop entière. Trop vraie. Elle lisait en lui. Et lui… détestait être vu sans masque.Carla ne m’a pas quitté… Je l’ai laissée partir.C’est ce qu’il se répétait pour sauver un semblant d’ego.Mais la vérité était toute autre. Carla en avait eu marre. De ses absences mentales, de ses silences coupables. De ce prénom murmuré dans son sommeil.Lya.Il s’était menti à lui-même. Il avait cru que Lya l’aimait trop. Qu’il pouvait faire ce qu’il voulait, qu’elle reviendrait toujours.Mais le regard qu’il avait surpris il y a deux jours avait tout balayé.Un hasard. Une ironie cosmique.Il était passé devant son ancien immeuble. Il n’avait pas prévu. Juste un détour. Une impulsion stupide.Et là, dans la cour intérieure…Il l’avait vue. Elle. En bas.Et ce type, nouv

Point de vue : LyaLe soleil tapait doucement sur le trottoir, mais Lya sentait encore le froid dans sa poitrine. Cette conversation avec Thomas l’avait vidée. Même si elle n’en attendait rien, ça faisait mal de voir à quel point il était passé à côté de sa propre lâcheté.Elle marchait, sans but précis, les écouteurs vissés dans les oreilles, sans rien écouter. Jusqu’à ce qu’une voix un peu essoufflée l’interrompe dans son dos :— T’as une technique spéciale pour laisser les gens sur leur chaise ou tu fais ça naturellement ?Elle se retourna, un peu surprise.— Ewan ?— Salut. J’étais… dans le même café. Pur hasard. Ou signe du destin. Je sais pas encore.Il sourit. Ce genre de sourire un peu gêné, mais franc. Il avait ce regard direct, mais pas intrusif. Et pour une raison étrange, Lya ne ressentit pas le besoin de se méfier.— J’pensais pas que t’étais du genre à écouter aux conversations, dit-elle en croisant les bras.— J’étais plus concentré sur ton ton de voix que sur les mots,

Point de vue : Lya La nuit tombait doucement sur la ville. Lya se tenait devant la vitrine d’un vieux magasin de musique, les bras croisés, le regard fixé sur un piano poussiéreux à l’intérieur. Un vieux modèle droit, couleur acajou, dont certaines touches semblaient usées à force d’avoir été aimées. Ewan, juste à côté d’elle, dit simplement : — Tu joues ? Elle ne répondit pas tout de suite. Puis, d’une voix basse : — Je jouais. Avant. — Avant quoi ? — Avant que tout ce qui me rendait vivante devienne… inutile. Il tourna la tête vers elle, mais elle gardait les yeux rivés sur le piano. — C’était lui, hein ? Elle hocha la tête. — Il disait que j’étais mieux quand je parlais pas. Que les artistes vivaient dans un monde à part. Il voulait une femme… pratique. Présentable. Silencieuse. Un rire sec lui échappa, sans humour. — Tu sais ce qu’il m’a dit, une fois, après m’avoir entendue jouer un morceau de Debussy ? Que c’était "joli mais inutile". Il m’a dit que je devrais arrêt