บททั้งหมดของ LE GOÛT AMER DU REGRET : บทที่ 61 - บทที่ 70

ArnoldLa porte de la salle de bain se referme avec un clic sourd. Le rayon de soleil sur le parquet a bougé, avalant la poussière qui danse en silence. Mon corps est lourd, alangui, imprégné d’elle. Mais sous la peau tiède, quelque chose se tend déjà. L’odeur d’elle sur mes doigts, dans l’air, n’est plus seulement sexe ou sueur. C’est un rappel. Une preuve olfactive du pacte scellé dans la chaleur du lit. Berlin. Le mot résonne dans ma tête comme un glas doux.Je me lève. Le bois du plancher est froid sous mes pieds nus. Je traverse la pièce, évitant la tache de lumière, comme si sa chaleur pouvait dissoudre la froideur dont j’ai besoin. Mes vêtements de la veille gisent, éparpillés, témoins silencieux de la bataille. La chemise déchirée. Je la ramasse, le tissu fin est déchiqueté là où ses ongles ont trouvé prise. Je la porte à mon visage un instant. Odeur de moi, d’elle, de rage et de capitulation. Je la jette dans le panier sans un regard.La douche est chaude, trop chaude. Je m’y

ÉliseLe petit-déjeuner est une cérémonie solitaire. Un café noir, trop fort, dans une porcelaine fine qui semble ridiculement fragile entre mes doigts. Une tranche de pain grillé, à peine touchée. La table de la cuisine, immense et lisse comme un lac gelé, reflète les lignes épurées de la pièce et ma propre silhouette, immobile, perdue dans ce décor trop parfait. Le silence est si dense qu’on pourrait le trancher au couteau. Il porte l’écho des gémissers étouffés de l’aube, le claquement sec de la porte ce matin. Il porte surtout le vide immense qui suit la mise en mouvement d’un plan. Berlin est là, à l’horizon, mais d’ici là, il y a ces heures mortes à traverser. Ces heures où le corps se souvient et où l’esprit, libéré de l’urgence immédiate, risque de vagabonder vers des terrains dangereux.Je repousse mon assiette, le grincement de la porcelaine sur le marbre est strident dans le silence. Je me lève, vais me verser un autre café. Mes mouvements sont mécaniques. Je suis une pièce

Élise Ma voix est un murmure. Elle baisse les yeux, gênée. Elle comprend. Pas tout, mais elle comprend qu’elle vient de mettre le doigt sur une plaie à vif, sur l’effacement.Nous arrivons dans le hall d’entrée. Le silence est oppressant. Le soleil a bougé, projetant de longues ombres qui semblent vouloir nous saisir.— Et toi, tu es heureuse, Élise ? Vraiment ?Cette question, encore. Toujours cette question que personne d’autre n’ose poser. Je lève les yeux vers elle. Vers son visage franc, marqué par le vent et la vie réelle, ses mains qui n’ont pas peur de se salir. Je voudrais hurler. Je voudrais tout lui cracher. La peur qui me tient éveillée la nuit. Les portes qui se verrouillent. L’œil des caméras discrètes. Les « cadeaux » qui sont des marqueurs. Le plan pour Berlin, ce frêle espoir que je caresse en secret. L’étau qui se resserre un peu plus chaque jour.Mais les mots restent coincés, emprisonnés derrière des barreaux d’habitude, de honte, et de terreur. Je suis devenue un

Elias VanceLa fumée de mon cigare monte en volutes lentes dans l’air climatisé du Gentlemen’s Club. Ce sanctuaire de cuir vieilli et de bois sombre sent l’acier, l’ambition et les vieux secrets. Je suis assis en face de Marcus Thorne, dans des fauteuils qui ont entendu plus de complots que de conversations honnêtes.Sur la table basse, entre nos deux verres de cognac à moitié vides, un rapport financier traîne, négligé. Nous avons dévié depuis longtemps. L’affaire du moment est plus juteuse, plus personnelle.— Il est distrait, Marcus. Profondément distrait. Tu l’as vu au déjeuner avec les Allemands ? Il a refusé le troisième verre. Lui. Il regardait son téléphone toutes les cinq minutes, comme un adolescent en attente d’un message.Je tapote la cendre de mon cigare, observant Marcus. Il fait tourner son verre entre ses doigts potelés, un rictus satisfait aux lèvres.— J’ai vu. Et ce n’est pas son téléphone qu’il regardait. C’était une photo.Il se penche, sa voix devient un murmure

ÉliseLe jet privé est un cocon de silence et de luxe sourd. À quarante mille pieds au-dessus de l’Atlantique, le monde se réduit à ce bourdonnement feutré, à la lueur tamisée des lampes murales, et à la présence massive, immobile, d’Arnold assis en face de moi dans son fauteuil en cuir.Berlin. Le mot résonne dans ma tête comme une cloche fêlée. C’est pour Berlin que j’ai préparé ma fuite. Et voilà que c’est vers Berlin qu’il m’emmène. L’ironie est un serpent glacé qui se love autour de ma colonne vertébrale.— Tu es très silencieuse, mon trésor.Sa voix,grave et lisse, coupe l’air conditionné. Il ne lève pas les yeux de la tablette qu’il consulte, mais je sens son attention tout entière braquée sur moi, comme un projecteur.— Je suis un peu fatiguée, c’est tout. Le décollage me donne toujours le vertige.Le mensonge sort avec une fluidité d’actrice.Je détourne le regard vers le hublot, vers les ténèbres constellées d’étoiles et le vide infini. Un vide qui m’attire, un instant. Combi