Todos os capítulos de SÉDUIRE EL INFIERNO: Capítulo 71 - Capítulo 80

CamilaLa porte claquée résonne longtemps après son départ, comme le sceau final sur ma condamnation. Ses mots, froids et tranchants, restent suspendus dans l’air embrasé de la chambre. Ton corps est à moi. Ce n’est pas une revendication, c’est un constat. Et le pire, l’insupportable, l’ignoble vérité, c’est que mon propre corps, à l’instant même où il prononçait cette phrase, a eu un souvenir. Un écho charnel, un frisson rapide et honteux le long de ma colonne vertébrale.Je me recroqueville sur le lit, serrant les genoux contre ma poitrine. Les draps sentent encore lui, et nous. L’odeur musquée du sexe et de la transpiration se mêle à un parfum de cendre et de menthe. Mon estomac se soulève.Comment ?La question tourne en boucle, un carrousel infernal dans ma tête meurtrie. Comment ces mains, qui ont sans doute ôté la vie, ont-elles pu me faire frémir de plaisir ? Comment cette voix, capable de mensonges et de cruauté, a-t-elle pu susciter en moi des gémissements que je ne me conna

Richard VaughanL’air dans la salle SCIF N°7 est recyclé, froid. Il sent le plastique, la poussière électronique et l’angoisse rentrée. Autour de la table, sept autres paires d’yeux évitent la mienne. Ils fixent tous l’écran central, où le visage de Camila Reyes, surpris dans un rire que je ne lui connaissais pas, brille dans la lumière bleutée. Une main posée sur son ventre. Un geste instinctif, déjà. Le dossier « CAMELIA » est ouvert. Et il crie le silence.Je n’ai pas besoin de regarder les images satellites pour les voir. Le complexe dans les collines espagnoles. Une forteresse. La seule route d’accès, un goulot. Un piège parfait, ou une prison, selon le point de vue.Martin Sobel, le géospatial, commence. Sa voix est un bourdonnement neutre.— Les dernières confirmations arrivent. L’emplacement est sûr à 98%. La cible est à six mois de grossesse. Gémellaire. Les contacts médicaux sur place… indiquent une santé physiologique normale pour la mère et les fœtus.Physiologique. Le mot

CamilaLa douleur n’est pas une vague. C’est un continent qui se soulève, un tremblement de terre interne qui fait craquer mes os et hurler ma chair. Trois vies. Trois petits tyrans déchaînant leur volonté de naître, se battant pour l’espace, écrasant mes organes, broyant mon bassin. Je ne suis plus une femme. Je suis un paysage ravagé par une force tellurique.La sage-femme, Elena, a des yeux qui ont tout vu, mais ses mains, pour la première fois, hésitent une fraction de seconde avant chaque toucher. Trois. Le chiffre résonne dans la pièce surchargée de peur et d’effort. Respire. Pousse. Repose-toi. Ses instructions sont des bouées lancées dans un cyclone. J’essaye de m’y accrocher, mais le courant est trop fort. Mon esprit se décroche, flotte au plafond, spectateur horrifié de ce corps qui se déchire pour expulser un trop-plein de vie.La lumière crue de la clinique improvisée me transperce les paupières. Elle illumine la sueur qui ruisselle en rivières sur mes tempes, la torsion b

CamilaLe jour filtre à travers les persiennes, découpant des barres de lumière poussiéreuse sur le sol de la chambre. L'odeur de l'accouchement a été lavée, remplacée par des effluves de linge propre, de lait, et cette fragrance douce-amère, indéfinissable, des nouveau-nés. Un calme mortel a succédé à la tempête. Et au centre de ce calme, il y a eux.Ils dorment.C’est la première fois que je peux vraiment les regarder, sans la terreur immédiate de la douleur, sans son ombre écrasante entre nous. Elena les a nourris au biberon la nuit dernière, sur ordre. « Vous devez récupérer », avait-elle dit, évitant mon regard. Mais ce matin, après une toilette rapide et silencieuse, elle les a alignés dans le grand berceau en acajou qui trônait, sinistre et préparé, au pied du lit. Puis elle est partie.Je suis seule. Vraiment seule avec eux, pour la première fois.Mes jambes sont de coton, mon bassin n’est qu’une seule et immense douleur sourde, et mes seins sont lourds, tendus, douloureux. Ma

Six mois.La mesure du temps n’est plus la même. Elle ne se compte plus en jours, ni en missions, ni en attentes anxieuses. Elle se compte en respirations synchrones, en regards qui se croisent et comprennent, en minuscules conquêtes qui font battre le cœur à tout rompre.Ils vont bien.C’est la première pensée, chaque matin, quand la conscience émerge du sommeil épars, haché par les pleurs et les tétées nocturnes. Une vérification immédiate, physique, avant même d’ouvrir les yeux. Les trois souffles dans la pénombre. Léger, rapide, régulier. Ils vont bien.Le berceau a été remplacé par trois petits lits à barreaux, alignés côte à côte le long du mur le plus chaud de la chambre. Le bois riche est toujours là, mais il est maintenant taché de lait séché, égratigné par des jouets en bois trop lancés, encadré par des tournesols en tissu que j’ai insisté pour accrocher. De petits territoires jumeaux, où leurs personnalités, déjà, dessinent des frontières.La petite guerrière du premier jou