All Chapters of SA MAJESTÉ LA HAINE : Chapter 71 - Chapter 80

AlessandraJe reste là.Le tapis, épais et rugueux contre ma joue, sent le cuir, la sueur, le sexe. L’odeur de lui. De nous. L’odeur de la défaite.Mon corps est une marée basse, un champ de ruines après le passage du tsunami. Tout palpite. Mon sexe, surtout. Un battement sourd, douloureux, honteux, qui rappelle chaque poussée, chaque frottement, chaque ordre murmuré. Une pulsation intime, un souvenir physique qui refuse de s’éteindre.Comment est-ce possible ?La question monte, lente et gluante, du fond des décombres de mon cerveau. Comment est-ce possible d’avoir ressenti… ça ? Sous la colère, sous la honte brûlante qui me cuit les joues, il y a cela : un écho de la décharge, de la perte de contrôle totale, de l’abandon obscène. Une jouissance qui m’a dévorée de l’intérieur. Je l’ai détestée. Je la déteste. Et pourtant, mon corps, ce traître, ce complice, en frémit encore.Merde.Le mot explose silencieusement dans mon crâne. C’était intense. Pas juste le sexe. La guerre. La posses

AlessandraL’eau de la douche est brûlante, presque douloureuse. Je la laisse couler sur ma peau, espérant qu’elle lave plus que la sueur et le résidu de son corps. J’y frotte, je me savonne avec une vigueur qui laisse des marques roses. Mais certaines choses ne partent pas au savon. La sensation d’être pénétrée, possédée. L’écho de mes propres cris dans mes oreilles. La mémoire de ma propre trahison.Je m’habille avec des gestes mécaniques. Le tailleur-pantalon de rechange , il en garde toujours un pour moi dans son placard, cette prévoyance qui maintenant ressemble à une préméditation , est parfaitement coupé, d’un bleu marine sévère. La chemise en soie blanche. Les talons hauts. Je me coiffe, me maquille. Le visage qui apparaît dans le miroir est lisse, professionnel. Seuls mes yeux, un peu trop brillants, un peu trop cernés, trahissent quelque chose. Je les fixe jusqu’à ce que leur éclat se voile d’une froideur que j’espère convaincante.L’armure. Il a raison. C’est mon armure.Je

AlessandraJe pousse la porte de son bureau sans frapper.Luck lève les yeux. Ses iris clairs s'attardent sur la robe rouge une seconde de trop.— Tu es ponctuelle.— Tu as dit 11 heures.Il pose son stylo.— Ferme la porte.Je la ferme.L'espace est vaste, baigné de lumière. Derrière lui, la ville s'étale comme une offrande.Il ne me demande pas de m'asseoir. Je reste debout en face de lui, séparée par le bois massif de son bureau.— Tu voulais me voir.— Tu as mis la robe rouge.— Tu l'as demandée.— Je n'ai pas cru que tu le ferais.Je hausse une épaule.— Je suis pleine de surprises.Un silence. Il se lève. Fait lentement le tour du bureau jusqu'à se trouver devant moi.Trop près. Comme toujours.— Tu sais ce qu'ils disent dans les couloirs ?— Que je suis ta maîtresse ?— Que tu es ma faiblesse.Je le regarde sans ciller.— C'est faux.— Je sais. C'est pour ça que c'est dangereux.Il lève la main. Effleure une mèche de mes cheveux.— Une faiblesse qu'on contrôle, ça s'appelle une

AlessandraJe me réveille en sursaut.La chambre est plongée dans l'obscurité. Un rai de lumière filtre sous la porte. Des voix. Lointaines. Étouffées.Je touche le drap à côté de moi. Vide. Froid.Luck est parti depuis longtemps.Je me lève. Enfile ma robe de la veille, froissée. Mes pieds nus sur le parquet ancien. La porte qui grince.Je traverse l'appartement vide vers la seule pièce éclairée.Le salon.Luck est assis dans un fauteuil, dos à moi. Devant lui, un ordinateur ouvert. La lumière bleue sculpte ses traits.— Tu devrais dormir.Sa voix est calme. Trop calme.Je m'approche.— Qu'est-ce qui se passe ?Il ne répond pas tout de suite. Ses yeux restent fixés sur l'écran.Puis il pivote légèrement.Je vois.Une photo. De moi. Dans cette chambre, cette nuit. Mes cheveux épars sur l'oreiller, mon épaule nue, mes lèvres entrouvertes.Le sang se glace dans mes veines.— Comment...— Il me l'a envoyée il y a une heure.Luck se lève. Me laisse voir le reste.D'autres photos. Moi dans

Alessandra Je recule d'un pas.— Tu... tu peux marcher ?— Depuis toujours.Il est devant moi. Plus grand que je pensais.— Le fauteuil, c'est pour passer inaperçu. Pour qu'on me sous-estime. Pour qu'on oublie que je suis dangereux.Il lève la main. Touche mon menton.— Toi, je ne t'oublierai pas.— Ne la touche pas.La voix de Luck. Cassante. Mortelle.Cormac se retourne.— Ou quoi ?— Ou je te tue.— Avec tout ce que j'ai sur toi ? Tu finis en prison. Pour toujours. Et elle, elle t'attend ? Elle visite le dimanche avec un sweater propre ?Luck serre les poings.Je vois la lutte en lui. La rage. L'impuissance.— J'ai une proposition.Cormac retourne s'asseoir dans son fauteuil.— Je t'écoute.— Tu veux me voir souffrir. Alors regarde.Il prend un coupe-papier sur la table.— Luck, non !Il lève la main pour me faire taire.Puis il plante le coupe-papier dans sa propre cuisse.Le sang jaillit.Je crie.Cormac écarquille les yeux.— Qu'est-ce que tu...— Tu veux me voir à terre ? Voil