À feu et à perte のすべてのチャプター: チャプター 41 - チャプター 50

NéronLe silence est plus assourdissant que les sirènes de la Bourse. Ce bureau, cette tour de verre et d’acier qui est le prolongement de ma volonté, semble étrangement vide. Vide de sa seule présence qui, malgré tout, l’habitait d’une forme de vie.La nouvelle est arrivée à l’aube, discrète, comme un chuchotement venant gâcher le triomphe. Ils n’ont pas pris les avions. Ils n’ont pas utilisé les comptes. L’appartement à Palermo est resté silencieux. Et l’appartement d’Angèle Derval… n’est pas vide.Mon scénario parfait. La fuite des amants traqués, se croyant libres alors que je tenais tous les fils. Un jeu que j’avais imaginé dans ses moindres détours. Leur rébellion, finalement, cadrée, contrôlée, devenue un divertissement pour moi.Ils ont brûlé les fils.Ils sont restés.Dans les ruines que j’avais moi-même créées. Cette pensée me traverse comme un courant électrique, désagréable, nouveau. Ce n’est pas de la colère. C’est… de l’incompréhension. Un mouvement que je n’avais pas an

RABISL'écran de mon téléphone s'illumine dans la pénombre de l'appartement saccagé.Je devrais jeter ce putain de téléphone. Le réduire en miettes comme j'ai réduit en miettes ma vie d'avant. Pourtant mes doigts tremblent légèrement en faisant glisser le message. Une réaction chimique résiduelle. Le conditionnement pavlovien du fils qui reconnaît la voix du père même à travers des mots tapés sur un clavier.La vengeance d'Angèle est bâtie sur un mensonge. Pas le mien. Celui de son père.Mon souffle s'arrête une seconde. Une fraction de seconde. Le temps que l'air se bloque dans ma trachée avant de repartir, plus rapide, plus court.Je relis trois fois. C'est tellement lui. La précision chirurgicale. L'appât calibré. La promesse d'une révélation qui sonne comme une condamnation.Angèle est dans la salle de bain. J'entends l'eau couler, ses pas nus sur le carrelage ébréché. Elle chante à voix basse, une chanson que je ne connais pas, une mélodie fragile qui flotte au-dessus des débris

  Néron   Je tends la main vers l'enveloppe, mais je ne la touche pas. — Garde-les. Montre-les-lui. Cache-les. Brûle-les. C'est ton choix. C'est votre histoire. Je le regarde une dernière fois. Mon fils. Trente ans de moi dans ses traits, dans sa posture, dans sa rage. Puis je tourne les talons. Je marche vers la porte. Je sors. Dans l'escalier, mes jambes tremblent. J'ai joué ma dernière carte. La seule qui ne soit pas une arme. La vérité. --- RABIS --- Je reste seul dans l'appartement vide. Les documents sont dans mes mains. Je les relis. Encore. Encore. Les dates. Les diagnostics. Les lettres de Charles Derval à son médecin, où il parle de sa fille, de sa p

ANGÈLELa lumière est grise. Pas celle du soleil, celle de l'aube qui hésite, qui se demande si elle a le droit d'exister après une nuit pareille. Je suis allongée sur le côté, les genoux remontés, et je sens son souffle dans mon cou. Régulier. Chaud. Vivant.Rabis.Il dort encore. Son bras est passé autour de ma taille, sa main posée à plat sur mon ventre, comme s'il voulait me retenir, m'ancrer, m'empêcher de m'envoler dans cette légèreté terrifiante qui m'habite depuis que j'ai ouvert les yeux.Je n'ai pas bougé depuis mon réveil. J'écoute.Les oiseaux, dehors. Un moteur qui tousse au loin. La respiration de l'homme qui m'aime. Mon propre cœur qui bat, lent, profond, comme s'il avait décidé de ralentir le tempo, de prendre son temps désormais.Je repense à la nuit. À ses mots. À sa main tendue. À mes larmes, toutes ces larmes que je ne savais pas avoir, que j'avais enfouies si profond qu'elles étaient devenues des pierres, des galets polis par la rage, et qui cette nuit ont fondu,

 ANGÈLEOn sort.Pourquoi ? Je ne sais pas. Besoin d'air. Besoin de voir autre chose que ces murs qui ont tout vu. Besoin de marcher, de sentir le froid sur ma peau, de me rappeler que le monde existe encore dehors.Rabis tient ma main. Pas comme un possessif, pas comme un protecteur. Juste comme quelqu'un qui a besoin de me toucher, de vérifier que je suis là.On marche dans Paris. Les rues sont encore calmes, c'est samedi, les gens font la grasse matinée. On croise un livreur à vélo, une vieille dame avec son cabas, un couple qui promène son chien.La ville nue, sans son maquillage de bruits et de foules.— Tu as froid ? demande Rabis.— Non.— Tu veux un café ?— Oui.On entre dans le premier café ouvert. Un petit troquet de quartier, avec des banquettes en skaï rouge, un comptoir en zinc, un patron qui lit