All Chapters of À l'ombre de nos désirs : Chapter 31 - Chapter 40

ÉlianeLe froid est devenu une seconde peau. Il s’est infiltré dans mes os, a remplacé le sang dans mes veines. Je grelotte, un tremblement fin, incontrôlable, qui vient du plus profond de moi.Nous sommes revenus en ville. Je l’ai compris au son des sirènes lointaines, au changement de lumière filtrant par les fenêtres crasseuses du nouveau lieu. Un hangar immense, sentant le fleuve et l’abandon. C’est pire ici. L’échelle est écrasante. Je me sens encore plus petite, plus insignifiante, une tache de vie perdue dans une cathédrale de rouille et d’oubli.Delphine est nerveuse. Son assurance craquelle. Elle vérifie son téléphone sans cesse, tapote des messages d’une main fébrile, les lèvres pincées. Les deux hommes, ses sbires, parlent à voix basse près de la camionnette. Leurs regards se posent parfois sur moi, non pas avec cruauté, mais avec une indifférence professionnelle qui est pire. Je suis un colis. Un objet en attente de livraison ou de destruction.Le couteau. La sensation de

KaelanSa voix est un souffle. Je lève les yeux. Son visage est d’une pâleur de cire, sauf la mince traînée de sang séché sur sa tempe et la petite égratignure à la clavicule. Ses yeux, immenses, me fixent. Ils ne pleurent pas. Ils brûlent.— On n’est pas en sécurité ici, je dis, la voix plus dure que je ne le voudrais. Il faut partir.Elle hoche la tête, une petite moue douloureuse. Je fais le tour, monte au volant. Je démarre sans allumer les phares, nous éloignons doucement du quartier du port.Où aller ? Pas chez moi. Trop évident. Pas chez elle. La première chose que Delphine vérifiera. Un hôtel ? Traçable. La police ? Trop de questions, trop de temps perdu. Delphine sera dans le vent avant que les procédures ne commencent. Et elle aura un nouvel objectif : la vengeance pure.Un nom me vient. Le seul endroit où personne ne nous cherchera.Je prends la direction des Alpilles, loin de la ville, loin du fleuve.Le trajet est silencieux, traversé seulement par le ronronnement du mote

ÉlianeLe sommeil est un gouffre sans fond où je tombe, et non un lieu où je me repose. Des images hachées, déformées, m’y attendent. La lueur froide des néons dans le hangar. L’odeur de poussière et d’huile. L’étau de la peur, si physique qu’il comprime ma cage thoracique. Le visage de Delphine, lisse et curieux, penché sur moi comme sur un insecte intéressant. Et la sensation, la plus terrifiante, de l’impuissance totale. Un corps qui n’obéit plus, un esprit embrumé, piégé à l’intérieur.Je m’éveille en sursaut, un cri étouffé dans la gorge. L’obscurité est absolue, étrangère. La panique monte, immédiate, acide. Où suis-je ? Le sol est dur. L’air sent le… le feu éteint. La pierre.Puis, la conscience revient, par vagues. La voiture. La fuite. Kaelan. Le refuge.Je suis allongée sur un canapé. Une couverture rude est remontée jusqu’à mon menton. Je tourne la tête. La cheminée n’est plus qu’un amas de braises rougeoyantes. Et à côté, assis par terre, adossé au canapé, sa silhouette se

KaelanLe soleil se lève sur les Alpilles, teintant les pierres de la bastide d’un or pâle et froid. Il n’apporte aucune douceur. Seule une lumière crue qui expose tout : les fissures dans les murs, la poussière sur les tomettes, l’épuisement sur nos visages, et la détermination nue dans nos yeux.Nous sommes à la table de la kitchenette, une vieille table de ferme en bois massif, écorchée. Entre nous, pas de café, pas de nourriture. Juste mon téléphone portable démonté, la carte SIM posée à côté de la batterie, et un vieux carnet à couverture de cuir que j’ai sorti d’un tiroir secret derrière une pierre descellée. Le carnet de mes ombres.Éliane a trouvé une chemise à carreaux trop grande pour elle dans un placard. Elle l’a enfilée par-dessus ses vêtements déchirés. Les manches roulées, le col ouvert sur la fine chaîne en argent qu’elle porte toujours. Elle a un air de guerrière dépareillée, fragile et intraitable. Elle regarde le carnet comme on regarde un serpent venimeux.— C’est

ÉlianeLa cabine d'essayage est une boîte blanche à peine plus grande qu'un cercueil debout. Le néon grésille au-dessus de ma tête, projetant une lumière crue qui devrait tout révéler, mais qui, pour l'instant, ne fait qu'accentuer l'étrangeté de ce que je vois.Je suis nue devant le miroir.Pas nue comme on l'est sous la douche, machinalement, sans y penser. Nue comme on l'est quand on s'observe vraiment, quand on cherche à comprendre ce que les autres voient quand ils nous regardent. Mes bras sont couverts de bleus. Une palette de violets et de jaunes qui remonte de mes poignets jusqu'aux épaules. Les marques des doigts qui m'ont tenue, traînée, attachée. J'ai l'impression de porter un vêtement fait de violence.Je devrais pleurer. Ou trembler. Ou m'effondrer.Mais je n'ai plus de larmes. Plus de tremblements. Plus rien que cette étrange clarté intérieure, comme si toute la peur des derniers jours s'était cristallisée en quelque chose de dur, de brillant, de coupant.Mes doigts effl