All Chapters of PRISONNIÈRE DE L'OMBRE : Chapter 71 - Chapter 77

 Il a pris le risque. Pour moi. Pour nous. Pour notre plan qui est la seule chose qui nous maintient en vie dans cet enfer doré. Je n'arrête pas de rejouer la scène dans ma tête. Chaque détail est gravé dans ma mémoire comme au burin. Le serveur qui s'approche, son plateau chargé de coupes étincelantes comme autant de pièges mortels. La main de Jacqueline sur mon épaule, ces doigts froids comme la mort elle-même. Sa voix trop forte, trop claire, qui résonne encore dans mes oreilles. Buvons à la réconciliation. Les coupes qui scintillent sous les lustres, pleines d'un liquide doré qui pourrait être du poison. La voix de Jacqueline à nouveau, plus dure, plus tranchante. Vous ne buvez pas ? 

Elle comprend. Tout. D'un coup. La lumière se fait dans ses yeux, terrible, aveuglante. La danse que nous avons dansée toute la soirée, toujours au milieu de la piste, toujours visibles de partout. Les sourires que nous avons affichés, ce masque de couple parfait que nous avons porté sans faiblir. Les coupes de champagne que nous avons bues, ce toast à la vérité que Kaelan a porté en la regardant droit dans les yeux. Tout cela n'était qu'une mise en scène. Un rideau de fumée. Une façon de gagner du temps, minute par minute, seconde par seconde, pendant que les documents faisaient leur chemin à travers le monde, rebondissant de serveur en serveur, de continent en continent.Son visage se décompose. La surprise s'efface, balayée par une rage qui monte des profondeurs de son être comme de la lave en fusion. Une rage froide, pure, absolue, qui déforme ses traits et lui donne l'apparence d'un prédateur acculé, d'une bête sauvage qui vient de comprendre qu'elle est prise au piège. Une rage

IsabellaLe plan prend forme sur la table de la cuisine, entre une tasse de café froid et les dessins de Leo que personne n'a pensé à ranger. Dario est penché sur une carte, mais ce n'est pas une carte géographique. C'est une carte des hommes, des loyautés, des failles. Il parle, et sa voix est calme, trop calme. La voix de quelqu'un qui a passé sa vie à transformer la peur en stratégie.— On ne peut pas attendre qu'ils frappent. Ils sont deux. Alessio et Viktor. S'ils coordonnent leurs forces, on est morts.Il relève la tête et me regarde. Ce regard, je le connais maintenant. C'est celui qui précède les décisions impossibles. Celui qu'il avait quand il m'a avoué qui il était vraiment. Celui qu'il avait quand il a posé sa main sur ma joue pour la première fois en sept ans.— Isabella, je ne vais pas te mentir. Pour les arrêter, j'ai besoin de toi. Pas comme victime. Comme appât.Le mot claque. Appât. Je devrais avoir peur. Je devrais me lever, prendre Leo, fuir cette cuisine et cet ho

IsabellaL'hôpital est un monde à part. Blanc, silencieux, suspendu dans une éternité artificielle. Les heures n'existent plus. Juste le bip régulier des machines, le souffle de Dario, le poids de sa main dans la mienne.Je ne dors pas. Je ne mange pas. Je reste assise, les yeux fixés sur son visage pâle, sur le pansement qui recouvre sa blessure. La balle a frôlé le cœur, a dit le chirurgien. Quelques millimètres. Quelques millimètres entre la vie et la mort. Quelques millimètres entre un avenir et un cercueil.Je lui parle. Je ne sais pas s'il m'entend. Je lui raconte notre histoire, comme si c'était un conte. La première rencontre, il y a sept ans. Le baiser volé, la promesse brisée, les années de silence. Les retrouvailles ratées, les malentendus, les dangers. L'amour qui a survécu à tout, même à nous.— Tu te souviens de notre première nuit ? Au penthouse, après la tentative d'enlèvement. Tu m'as dit que tu n'étais pas un homme bien. Tu avais tort. Tu es un homme bien qui a fait