บททั้งหมดของ L'ÉCLAT DE L'ABÎME : บทที่ 61 - บทที่ 70

ALEXANDER VANCEL’aube perce les immenses baies vitrées du salon principal, teintant le marbre gris et l’acier poli de lueurs froides, métalliques. Je suis debout, une tasse de café noir entre les mains, contemplant la ville qui s’éveille, ce mécanisme complexe dont je tiens, sinon toutes les ficelles, du moins les plus cruciales.Ce matin, cependant, mon attention n’est pas sur les rapports boursiers ou les flux de données cryptées. Elle est concentrée sur la porte de l’aile ouest. Sur la proie qui a choisi de devenir prédatrice.J’ai donné des ordres clairs. Des vêtements lui ont été apportés. Pas les robes de soie ou de satin de la veille. Des vêtements simples, élégants, d’une coupe parfaite mais sans ostentation : un pantalon en lin crème, un chemisier en soie ivoire, des ballerines en cuir souple. Des armes d’un autre genre. Des vêtements qui lui permettront de se sentir « elle-même » tout en évoluant dans mon monde. Un leurre de normalité.Silas est là, impassible, attendant pr

ALEXANDER VANCEMidson approche. Le soleil, haut dans le ciel, frappe les surfaces vitrées de la tour, transformant l'appartement en une gigantesque lanterne froide. L'échiquier, dans le salon d'hiver, est resté dans la position où nous l'avons laissé. Une invitation silencieuse.Amelia est dans la bibliothèque. Je la surveille discrètement via l'écran. Elle ne touche plus rien. Elle se tient debout au centre de la pièce, tournant lentement sur elle-même, comme pour absorber l'essence même de ce lieu stérile. Elle cherche quelque chose que je ne peux pas lui donner : un cœur battant sous le marbre.Le signal discret de l'ascenseur privé retentit sur mon bracelet. Une visite enregistrée, mais non annoncée. Seule une poignée de personnes ont ce niveau d'accès. Je consulte l'identifiant.Élodie de Saint-Clair.Un léger agacement frémit en moi, aussitôt maîtrisé. Élodie. Un vestige d'une époque où j'essayais encore de trouver dans la compagnie des autres autre chose qu'un divertissement s

AMELIALa porte de l'ascenseur a avalé Élodie, et avec elle son parfum entêtant, sa peau parfaite, sa manière de toucher Alexander comme si elle en avait le droit. Je suis seule dans cette salle à manger glaciale, debout au milieu des assiettes à moitié pleines, des restes de ce déjeuner qui était tout sauf un repas.Mon cœur bat trop vite. Mes mains tremblent légèrement, je les serre en poings.Alexander est parti. Il m'a laissée là, avec ses mots suspendus dans l'air comme des menaces ou des promesses. Du feu. Il a parlé de feu.Je refuse d'attendre dans cette pièce qu'il daigne revenir. Je refuse d'être une chose qu'on range, qu'on sort quand on a besoin de divertissement.Je traverse le hall, mes pas résonnant sur le marbre, et je le trouve dans son bureau. Il est debout devant la baie vitrée, dos à moi, ses mains jointes dans le dos. Il contemple la ville comme un dieu contemple son empire.— Je ne vais pas rester ici à ne rien faire, dis-je, ma voix plus dure que je ne l'anticip

AMELIAJ'ouvre les yeux. Il me regarde, à genoux entre mes jambes, ses doigts toujours en moi, et son visage... son visage est une prière et une revendication.— Vous voyez ? dit-il doucement. Vous pouvez me dire d'aller me faire voir. Vous pouvez me gifler. Vous pouvez me crier que vous ne serez jamais à moi. Mais ça...Il bouge ses doigts lentement, profondément, et je me cambre malgré moi.— Ça, c'est la vérité. Votre corps. Votre désir. Cette humidité qui est pour moi.— C'est physique, haleté-je. Juste physique.— Bien sûr que c'est physique. Tout l'est, au début. Mais ce n'est pas que physique, et vous le savez.Ses doigts continuent leur mouvement lent, hypnotique, me menant au bord de quelque chose que je ne veux pas nommer.— Vous pourriez repousser ma main, dit-il. Vous pourriez fermer vos jambes, me frapper, me griffer, me crier de partir.— Je... je devrais...— Mais vous ne le faites pas. Parce que vous voulez ça. Vous me voulez, moi. Aussi fort que je vous veux.Il accél

AmeliaJe n'ai pas dormi.Les draps sont enroulés autour de mes jambes, trempés de sueur, et le jour qui filtre à travers les rideaux a cette couleur grise de l'aube qui n'arrive pas à percer. Mon corps tout entier est une plaie à vif, chaque nerf tendu vers un seul point, une seule absence, une seule promesse.Ses doigts.Je les sens encore. Cette habileté cruelle, cette précision chirurgicale, cette façon qu'il a de savoir exactement où, exactement comment, exactement quand. Ma peau en garde la mémoire, un tatouage invisible que je passe en boucle dans ma tête, mes doigts qui suivent les tracés là où les siens sont passés.Putain.Je roule sur le dos, fixe le plafond, les poings serrés. Chaque fois que je ferme les yeux, je revois son regard quand il m'a regardée après. Pas du triomphe. Pas de la fierté. Quelque chose de plus profond, de plus dévastateur. Comme s'il avait trouvé un trésor qu'il cherchait depuis toujours.— Arrête, murmuré-je dans le silence. Arrête de romantiser.Ma