Tous les chapitres de : Chapitre 131 - Chapitre 140

RomyJe ne sais pas si c'est un compliment ou une mise en garde.Avec Caleb, ça ressemble souvent aux deux.Il est à quelques centimètres de moi, sa main toujours posée sur ma mâchoire, son regard planté dans le mien avec cette intensité qui me donne envie de reculer et de rester en même temps. Je connais cette expression. Je l'ai appris à lire au fil des semaines, à force de l'observer sans en avoir l'air, à force de chercher des failles dans ce visage qui n'en laisse presque jamais paraître.Ce que je te fais appartient à cette maison.Je tourne la phrase dans ma tête pendant qu'il pose ses mains sur mes épaules et les fait descendre lentement vers le dos de ma robe. Il ne me demande pas. Il ne demande jamais. C'est quelque chose que j'ai cessé d'attendre de lui depuis longtemps. Mais il marque toujours cette demi-seconde, cette pause imperceptible, les doigts posés sur la fermeture sans encore tirer. Juste assez pour que je comprenne que je pourrais dire non.Je ne dis rien.La fer

RomyLa cuisine est au fond à gauche.Je la trouve sans me tromper cette fois, je pousse la porte et j’allume en cherchant l’interrupteur à tâtons sur le mur. Une ampoule ancienne prend quelques secondes avant de décider de s’allumer vraiment, une lumière jaune et chaude qui tombe sur une grande pièce que le temps n’a pas beaucoup changée.Une cuisinière en fonte. Un évier en pierre. Une table massive au centre avec des chaises qui n’ont jamais été assorties. Des placards en bois peint en blanc, la peinture qui s’écaille par endroits.Je m’arrête au milieu de la pièce.La fenêtre au-d

RomyIl revient dans la cuisine dix minutes plus tard avec son téléphone à la main.— J'envoie quelqu'un chercher tes affaires à Paris cet après-midi. Fais-moi une liste de ce dont tu as besoin.Je lève les yeux vers lui.— Je peux venir avec lui. Une heure, deux heures max, je récupère ce qu'il me faut et —— Non.— Caleb, j'ai besoin de choses. Des vêtements, mes affaires de maternité, mes —— On t'apporte tout. Fais une liste.Je pose ma tasse sur la table.

CALEBJe regarde le journaliste s’affaisser dans mon fauteuil en cuir. Il transpire, les pores de sa peau trahissant une détresse que même son mutisme ne peut cacher. L’odeur de sa peur est presque aussi gratifiante que le silence de cathédrale qui règne dans mon bureau. Sur le marbre froid de mon plan de travail, le dossier noir que j’ai jeté devant lui contient de quoi briser sa vie trois fois, de quoi effacer son nom des rotatives pour l'éternité.Je n’ai pas eu besoin de hausser le ton. Je ne le fais jamais. Ma voix est une lame : plus elle est calme, plus elle coupe profondément.— Vous pouvez partir, dis-je en croisant les mains avec une lenteur calculée. Mais comprenez bien ceci : si un seul mot sur Romy s’&eacut

ROMYC’est un silence lourd, presque organique, qui habite cette grande maison, niché sur les falaises normandes. Un silence qui ne m’appartient pas, tout comme cette chambre, tout comme ce corps que Caleb Wright a décrété être sa propriété exclusive le temps d’une gestation.À peine ai -je raccroché que l’étau de sa présence, même invisible, commence à m’étouffer. Je me lève du canapé du salon, mes pieds s’enfonçant dans l’épaisse moquette de laine vierge.Je me dirige vers sa chambre à lui.Ce n'est pas une transgression, je le sais.C’est le cœur de la bête. La pièce est vaste, dépouillée de tout artifice, d’une sobriété qui confine à la cruauté.Un lit king-size aux draps de soie gris anthracite, une armoire dont le bois sombre semble absorber la lumière, et ce bureau d’ébène, massif, trônant devant la baie vitrée qui donne sur une mer déchaînée.Sur le bureau, son ordinateur portable repose, fermé, comme un défi. Je m’approche, le cœur battant à tout rompre. Je ne suis pas une h