All Chapters of MON PSYCHOPATHE ET MOI: Chapter 31 - Chapter 40

AnoukLe trajet est trop court pour que ma bravade ne s’effrite pas. La voiture glisse dans des rues bordées de bougainvilliers écarlates, sous un soleil qui frappe les vitres teintées comme un coup de poing assourdi. L’air conditionné sent le cuir neuf et… la tension silencieuse.Lysander arrête le véhicule sous un auvent de marbre blanc, devant une entrée discrète qui ne paie pas de mine. Juste une lourde porte en bois sombre. Aucune plaque, aucun uniforme doré. Le luxe, ici, se cache.Dante sort le premier, son ordinateur serré contre lui comme une armure. Il ne me regarde pas. Il s’adresse à Lysander, la voix basse, pressée.— Assure-toi que le fax du bureau de Singapour est bien arrivé. Et trouve-moi le numéro direct du ministre. Pas son assistant , lui.— À vos ordres, soupire Lysander, avec un flegme qui frise l’insolence. Je vais aussi leur demander s’ils peuvent résumer leurs exigences en un mot, pour vous faciliter la tâche. « Chiants », par exemple.Un muscle tressaute dans

AnoukJe détourne les yeux, la bouche soudain trop sèche, une chaleur liquide et coupable se répandant dans mon bas-ventre. Ma peau picote, vivante, sous la robe. C’est absurde. C’est malsain au plus haut point. C’est la réaction pervertie de quelqu’un qui a été trop longtemps privé de tout contact, même hostile, et dont la colère cherche un exutoire charnel. La proximité forcée, la tension électrique, l’ennui luxueux, la peur sous-jacente… tout se mélange en une curiosité toxique et brûlante. Je déteste cet homme. Je le hais pour ce qu’il m’a pris, pour cette cage de soie. Alors pourquoi est-ce que je me demande à quoi ressemblerait le poids de ce corps anguleux et musclé contre le mien, l’écrasant sur la table de marbre froid, balayant la vaisselle fine d’un revers de bras ? Pourquoi est-ce que je fantasme sur des façons de faire craquer cette froideur, pas avec des mots, mais avec la chaleur de ma bouche, avec la pression de mes ongles sur sa nuque, avec un gémissement arraché qui

AnoukLa porte de sa suite se referme derrière lui avec un claquement sourd, définitif. Le son résonne dans le vaste salon vide comme la chute d’un couperet. Je reste assise, paralysée, les doigts crispés sur les accoudoirs froids de ma chaise.Mon cœur bat à tout rompre, un tambour affolé contre mes côtes. Ma peau est électrique, sensible à l’air conditionné qui caresse soudain ma nuque comme une main étrangère. Ses mots, son regard… ce n’était plus du tout la même chose. Le contrôle glacé, l’autorité distante, ils étaient toujours là, oui. Mais en dessous… en dessous, il y avait quelque chose d’autre. Quelque chose de chaud, de sombre, de dangereusement attirant.Il a prononcé mon nom.Anouk.Pas « Mademoiselle ». Pas « vous ». Anouk. Une syllabe qui a traîné dans l’air chargé, douce et menaçante comme une caresse de lame. J’ai senti le son me parcourir l’échine, un frisson qui n’avait rien à voir avec le froid.Et ses yeux… quand il m’a regardée après que j’ai repoussé mon assiette

AnoukLa porte a claqué. Un son de fin du monde. Je reste là, le dos plaqué au bois froid, comme si je pouvais absorber sa stabilité. Elle ne vient pas. Rien n’est stable ici. Surtout pas moi.Je me laisse glisser au sol, le marbre glacial à travers la soie de ma robesa robe. Mes doigts tremblent. Je les regarde, ces traîtres. Ils ont touché la vitre. Ils ont cherché la trace de sa chaleur dans la buée, comme pour comprendre la brûlure, pour la cartographier. Idiotie. Folie pure.Mon cœur est un tambour de guerre affolé dans ma cage thoracique. Dante a dit mon nom. Pas « Mademoiselle ». Pas « vous ». Anouk. Et dans sa bouche, c’était une arme contondante, un aveu, une provocation. C’était tout ce que je refuse d’entendre. Et le pire, le vrai cauchemar, c’est que pendant une seconde, j’ai vu la même folie se refléter dans ses yeux. La folie de tout faire voler en éclats.Je me lève d’un mouvement raide, mes jambes flageolantes. La pièce est trop vaste, trop blanche, trop lui. Je marche

DanteElle sourit, et dans ce sourire, il y a toute l’économie de la transaction : le plaisir contre l’oubli, la caresse contre la signature. Desmarais se laisse aller contre son fauteuil, un soupir de satisfaction échappé de ses lèvres. Le marché est en train de se conclure, scellé non par la raison, mais par la promesse de douceurs futures, par l’illusion d’un pouvoir qui s’étend jusqu’à pouvoir acheter ces attentions raffinées.Chloé, jouant maintenant avec le pied de son verre, lance un regard vers la scène minuscule où un pianiste joue du Satie. Ses épaules nues bougent légèrement en rythme, un mouvement hypnotique, animal et parfaitement contrôlé. C’est une distraction de plus, une démonstration silencieuse de ce qui est à sa disposition, si seulement il joue le jeu.Leurs gestes sont des arguments plus puissants que mes graphiques. Chaque frôlement est une clause tacite du contrat. Chaque sourire est un rappel du prix de la discrétion.Et moi, au milieu de cette comédie sensuel