Semua Bab SPICY HOT 2 : Bab 51 - Bab 60

LaurenceToute la nuit.Toute la nuit, je suis restée debout devant la fenêtre, immobile comme une statue de sel, le front posé contre la vitre glacée. La ville s’est éteinte lentement sous mes yeux, immeuble après immeuble, fenêtre après fenêtre, comme si le monde acceptait enfin de dormir pendant que moi, je brûlais éveillée.Le froid aurait dû me calmer. Il n’a fait que rendre plus violent l’incendie sous ma peau.Toute la nuit, je me suis jugée. Condamnée. J’ai aligné les mots comme des preuves irréfutables, des verdicts sans appel.Violation.Abus de pouvoir.Chantage.Il m’a forcée....Il a profité de ma faiblesse.Il a franchi une ligne qui ne devait jamais être franchie.Je le sais. Je dois le savoir.Je répète son nom comme une malédiction. Damon Delacroix. Prédateur en costume impeccable. Regard trop calme. Voix trop basse. Un homme qui ne demande pas, qui prend. Un monstre poli.Je sculpte cette haine avec acharnement, je tente de la rendre plus lourde que tout le reste. Je

LaurenceLa rue avale mes pas, mais n’absorbe pas la tempête en moi. L’image de Mathieu, de son dos en sueur, de ses mouvements furieux, est gravée au fer rouge derrière mes paupières. Elle se superpose à celle de Delacroix, me pressant contre la baie vitrée. Deux violences. Deux possessions. L’une froide et calculée, l’autre brûlante et cachée.Et mon corps, ce traître, vibre encore du spectacle interdit. Ma culotte, mouillée, est un rappel humiliant à chaque pas. Je suis souillée. De l’intérieur.Sans réfléchir, mes pieds me ramènent là. Au building. À la seule chose qui ressemble à une cage, mais aussi, horriblement, à un terrain de vérité. Damon n’a pas menti, lui. Il s’est montré tel qu’il est : un prédateur. C’est une forme de franchise brutale, presque réconfortante comparée au mensonge doucereux de mon mari.L’ascenseur monte dans un bourdonnement étouffé. L’open space est désert, silencieux, baigné de la lumière crue de midi qui frappe les écrans noirs. Le silence est un poid

DamonL'invitation est là, incandescente sur l'écran noir. 18h30. Bureau de D.E. Sujet : Revue du dossier Berthel. Chaque pixel de ce mensonge administratif grésille de promesse. Un piège si grossier qu'il en devient sublime. Elle l’a vue. J’ai senti l’onde de choc traverser les cloisons, ce matin, à 9h47 précises, quand la notification a dû s’afficher sur son écran. J’ai imaginé le sursaut de son corps, la main qui se porte à sa gorge, le coup de froid suivi d’une bouffée de chaleur coupable, là, dans le ventre. J’ai passé la journée à me nourrir de son anxiété. Chaque fois qu’elle croisait mon regard en réunion, c’était comme si je posais les doigts sur la nuque de son âme. Elle évitait la cuisine comme un lieu maudit, empruntait un détour de dix mètres. Son silence était un hurlement étouffé que seul mon oreille intérieure pouvait décoder.18h25. L’open space est un cadavre vidé de sa substance. Les derniers employés ont fui. Le néon grésille par endroits, battant comme un pouls dé

DamonElle se lève. Le mouvement est hésitant, comme si ses membres ne lui obéissaient plus tout à fait. Elle est épuisée, vidée, mais ses yeux brillent d’une lueur nouvelle, fiévreuse.— Et… et ensuite ? demande-t-elle, sa voix un peu plus forte.— Ensuite, tu vas vivre. Tu vas continuer. Mais tu sauras. Et moi, je saurai que tu sais. Nous aurons ce secret entre nous. Ce n’est pas un secret d’amants. C’est bien plus profond. C’est un secret sur la nature même des choses. Sur la pourriture qui est le véritable fondement de tout. C’est un lien plus intime qu’un baiser, plus profond qu’une pénétration. C’est une communion dans la vérité la plus noire.Je la vois absorber mes paroles. Elles la brûlent de l’intérieur. Elles l’empoisonnent. Et elles la nourrissent. Elle baisse les yeux, mais un étrange petit sourire, tordu, douloureux, erre sur ses lèvres avant de disparaître.— Et toi ? Que vas-tu faire ?Je souris. Pour de vrai. Un sourire qui découvre mes dents, qui plisse les coins de

DamonLa tête de Camille est renversée en arrière, ses cheveux noirs en cascade collant à la sueur de son cou pâle, ses ongles écorchant la peau sensible à la base de mon crâne comme si elle cherchait à m’arracher l’âme ou à l’y ancrer pour toujours. Son gémissement est un son rauque, possessif, primal, qui ne résonne plus seulement dans le silence clinique de sa chambre aux murs blancs et impersonnels, mais qui envahit toute la maison, rebondissant contre les plafonds hauts et les meubles minimalistes comme un cri de guerre. Nous avons commencé ici, sur ce lit king-size défait, les draps de soie grise en bataille, ses cuisses écartées m’invitant avec une urgence animale. Puis, emportés par la frénésie, nous avons roulé au sol, heurtant la table basse en verre qui a vacillé dangereusement, un verre d’eau renversé formant une flaque froide sous nos corps en feu.Nous nous sommes relevés, enchevêtrés comme deux bêtes en rut, nos souffles mêlés en un nuage brûlant. Dans la cuisine, je l’