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DiegoLe rire de Chiara s'est tu, remplacé par des sanglots étouffés qui montent du canapé où elle s'est effondrée. Elle est recroquevillée sur elle-même, son visage caché dans ses mains, son corps secoué de spasmes violents. Chaque sanglot est une déchirure, chaque larme est un reproche. Valentina est debout devant moi, immobile, ses yeux allant de Chiara à moi, de moi à Chiara. Elle ne dit rien, elle attend. Elle attend que je fasse quelque chose, que je prenne une décision, que je sois celui que j'ai toujours été ou que je devienne autre chose.Et moi, je suis là, adossé contre le mur froid, le flingue pendant au bout de mon bras comme un poids mort. Je les regarde, ces deux femmes que j'ai aimées, que j'ai détruites, qui m'ont détruit à leur tour. Je regarde ce que j'ai fait d'elles, ce qu'elles sont devenues par ma faute, par mon amour toxique, par ma folie.Valentina, forte et droite, qui me défie du regard, qui me pousse dans mes retranchements, qui refuse de se laisser intimid

Mes lèvres effleurent les siennes, doucement, avec une tendresse infinie que je ne me savais pas capable d'avoir, que je ne me suis jamais autorisé à montrer. Ce n'est pas un baiser de possession, de désir, de violence. Ce n'est pas le baiser du prédateur qui prend ce qu'il veut sans demander, qui dévore et qui consume. C'est un baiser de pardon, de rédemption, d'adieu. Un baiser qui demande sans exiger, qui donne sans attendre en retour, qui s'offre comme une offrande sur l'autel de ce que nous aurions pu être. Je goûte le sel de ses larmes sur ses lèvres, ce goût amer et doux à la fois, ce goût de souffrance et d'amour mêlés qui est le goût même de notre histoire. Je sens son souffle qui s'accélère, ses mains qui se lèvent lentement et se posent sur ma poitrine, sans me repousser, sans m'attirer non plus. Elle est là, simplement, elle reçoit ce baiser comme on reçoit une offrande, comme on accepte un don sans savoir si on le mérite.— Pardonne-moi de t'avoir aimée comme un monstre,

Sa voix est brisée, méconnaissable, celle d'une femme qui voit l'homme qu'elle aime mourir sous ses yeux. Elle appuie sur la blessure de toutes ses forces, ses mains s'enfoncent dans la plaie, tentent désespérément de retenir le sang qui coule. Mais c'est impossible, le sang continue de jaillir, il coule entre ses doigts, il tache sa robe de grandes auréoles écarlates, il s'étale sur le carrelage en une flaque de plus en plus grande, une mer rouge qui s'élargit autour de nous.Chiara hurle aussi. Un cri de folle, de damnée, qui réalise ce qu'elle vient de faire. Elle est debout, figée, ses mains vides maintenant, le couteau toujours enfoncé dans mon ventre. Ses yeux sont écarquillés, pleins d'horreur, fixés sur le sang qui coule, sur Valentina qui tente de me sauver, sur moi qui meurs à ses pieds. Elle regarde ses mains, ces mains qui tenaient le couteau il y a un instant, ces mains qui ont frappé l'homme qu'elle aime, ces mains qui sont tachées de mon sang. Elle les regarde comme si

ChiaraL'ambulance file à travers les rues de Mexico, sirène hurlante, déchirant le silence de la ville comme un cri de douleur. Le bruit est assourdissant, il emplit l'espace confiné du véhicule, il couvre tout le reste, il s'insinue dans mon crâne et fait vibrer mes os. Je suis assise en face de Valentina, de l'autre côté du brancard où Diego est allongé, inerte, pâle comme un mort. Les secouristes s'affairent autour de lui, leurs gestes précis et rapides, leurs voix calmes qui échangent des termes médicaux que je ne comprends pas. Leurs mains gantées de latex se posent sur son corps, le palpent, le piquent, le sondent.Valentina tient sa main, la serre fort, lui parle doucement. Ses lèvres bougent, mais je n'entends pas ce qu'elle dit, couvert par le bruit de la sirène et le ronronnement des machines qui bipent et qui cliquettent. Elle lui dit qu'elle l'aime, sans doute, qu'elle ne veut pas qu'il meure, qu'il doit tenir bon, qu'il doit revenir vers elle. Des mots que je ne peux pas