Lahat ng Kabanata ng L'amante du PDG: Kabanata 141 - Kabanata 150

Le parfum des bougies m'enveloppait encore, un mélange apaisant de lavande et d'ylang-ylang qui collait à ma peau comme un second souvenir. Je venais de passer deux heures dans ce salon de massage découvert par hasard en sortant du bureau, une petite adresse discrète nichée au fond d'une impasse du West Village, avec des plantes vertes partout et une musique douce qui coulait des haut-parleurs invisibles. Le genre d'endroit qu'on garde pour soi, qu'on ne partage pas, qu'on chérit comme un secret.La séance avait été divine. Les mains expertes de la masseuse avaient dénoué des nœuds que je portais depuis des semaines, des tensions accumulées dans mes épaules, ma nuque, mon bas du dos. À la sortie, je flottais, légère, presque ivre de bien-être. Le ciel de Manhattan était d'un bleu pâle, traversé de nuages cotonneux, et l'air frais de mars me caressait le visage. Une journée parfaite pour oublier tout ce qui n'allait pas.Et tout n'allait pas bien, loin de là.*Ethan.* Son ombre planait

L'appartement était silencieux. Trop silencieux. Les stores étaient baissés, filtrant la lumière grise de l'après-midi new-yorkais, et l'air sentait le cuir des canapés et le bois précieux des meubles. Je m'étais assise sur le bord du canapé, le dos raide, les mains posées sur mes genoux comme une écolière chez le directeur. Mon sac était à côté de moi, fermé, mais je sentais le poids du journal à l'intérieur. Il pesait des tonnes.Je l'attendais depuis vingt minutes. Vingt minutes à regarder la pendule, à écouter le réfrigérateur ronronner, à compter les battements de mon cœur. J'avais essayé de me calmer, de réfléchir, de trouver les mots. Mais rien ne venait. Juste une colère froide qui montait, inexorable, comme une marée.La clé tourna dans la serrure.La porte s'ouvrit. Ethan entra, fatigué, les traits tirés, une mallette à la main. Il portait un costume gris foncé, une chemise blanche ouverte au col, la cravate déjà desserrée. Quand il me vit, son visage s'illumina.« Amelia.

Trois jours.Trois jours depuis que j'avais vu cette photo sur la une des journaux. Trois jours depuis que le monde avait découvert qu'Ethan Blackwell avait peut-être un enfant caché. Trois jours depuis que ma vie avait basculé dans un cauchemar éveillé.J'étais restée sur mon canapé.Je n'avais pas bougé. Pas vraiment. J'avais à peine mangé, à peine dormi. Les rideaux étaient tirés, la lumière du jour filtrait en fines lamelles, dessinant des rayures pâles sur le parquet. Mon téléphone était posé sur la table basse, à côté de mon ordinateur. Tous deux vibraient, sonnaient, clignotaient. Surtout, je les avais mis en silencieux. Mais les notifications continuaient d'affluer, inexorables, comme une marée montante qu'on ne peut pas arrêter.J'avais lu. Tout. Chaque article, chaque commentaire, chaque speculation. Les journaux en ligne, les sites people, les forums, les réseaux sociaux. Je m'étais plongée dedans comme on se plonge dans un poison, sachant que ça me détruirait, mais incapab

J'avais vidé deux verres de whisky avant même de sentir l'alcool brûler ma gorge. Le deuxième était passé plus vite que le premier, avalé d'un trait, comme une punition que je m'infligeais à moi-même. L'appartement était silencieux. Trop silencieux. Amelia était partie en claquant la porte, et l'écho de son pas précipité dans l'escalier résonnait encore dans ma tête.Je reposai le verre sur la table, attrapai mes clés, et sortis sans éteindre les lumières. Dans la voiture, je roulai trop vite, grillant des feux orange, collant aux pare-chocs. Je ne pensais à rien. Je ne voulais penser à rien. Sauf à elle. À Claire. À ce qu'elle avait fait.L'immeuble de l'Upper East Side se dressait devant moi, impassible, comme un gardien de prison. Je me garai en double file, traversai le hall sans saluer le concierge, pris l'ascenseur privé. Les portes s'ouvrirent sur le salon.Claire était au téléphone, dos à moi. Elle portait une robe de chambre en soie pâle, ses cheveux relevés en un chignon nég

L'après-midi était gris, chargé de cette lumière blafarde qui rend les gratte-ciel de Manhattan plus tristes qu'à l'accoutumée. Ethan gara sa voiture dans son emplacement réservé sous l'immeuble de Blackwell & Co, coupa le moteur, et resta un instant immobile, les mains sur le volant. La veille avait été un cauchemar. L'annonce dans les journaux, la dispute avec Claire, la nuit blanche chez David, les promesses qu'il s'était faites dans la douche, les électrolytes avalés à la pharmacie comme un malade qui tente de se reconstruire. Il n'était pas prêt. Mais il n'avait pas le choix.Il monta dans l'ascenseur privé, les doigts crispés sur sa mallette. Les portes s'ouvrirent sur le vingt-troisième étage, et l'open space s'offrit à lui, bruissant de cette activité feutrée des fins d'après-midi. Il traversa l'allée centrale, saluant d'un signe de tête les employés qu'il croisait.« Bonjour, monsieur Blackwell. »« Bonjour, Geneviève. »« Bon après-midi, monsieur. »« Toi aussi, Marc. »Auto