Semua Bab ELLE ÉTAIT SON ERREUR PRÉFÉRÉE : Bab 1 - Bab 10

Chapitre 1 : L'Appel du Devoir Le bourdonnement de l'ordinateur était le seul bruit dans le studio. Je repoussai une mèche brune derrière mon oreille, le geste machinal des longues nuits de travail solitaire. L'écran affichait un dossier de presse que je peaufinais depuis trois heures — une affaire de harcèlement dans une start-up du Marais. La plaignante s'appelait Sarah, vingt-huit ans, développeuse backend. Son patron, un trentenaire à hoodie qui se croyait visionnaire parce qu'il avait levé deux millions d'euros, lui avait envoyé trente-sept messages à caractère sexuel en deux mois. J'avais tout compilé dans un tableau Excel, avec la date, l'heure, le contenu du message, et un indice de gravité sur une échelle de un à cinq. Trente-sept lignes. La méthode Delaunay : face au chaos, toujours dresser des listes. Ma tasse de thé vert, la troisième de la soirée, avait refroidi depuis longtemps sur le coin du bureau. Un film gras flottait à la surface. Dehors, le 11ème arrondissement s

Chapitre 3 : Le Dossier Poison Le bureau qu'on m'avait attribué au septième étage serait mon QG. En attendant que Martine m'apporte les accès promis, je posai mon attaché-case sur la table en mélaminé blanc, déboutonnai ma veste, et relevai les stores pour laisser entrer la lumière du jour. La pièce faisait quinze mètres carrés, fonctionnelle et impersonnelle — une table, un ordinateur dernier cri, une plante verte qui semblait s'excuser d'être là, et une vue plongeante sur l'esplanade de La Défense où les passants ressemblaient à des fourmis pressées. J'allais avoir besoin de clarté. Le dossier qui m'attendait était assez sombre comme cela. Martine arriva quelques minutes plus tard avec un deuxième café noir et un badge d'accès temporaire qu'elle posa sur le bord du bureau. — Les archives numériques sont accessibles depuis ce poste, m'expliqua-t-elle de sa voix neutre et professionnelle. Tout est classé par date et par type d'incident. Vous trouverez également les dossiers personn

Chapitre 5 : La Stratégie Je ne rentrai pas chez moi tout de suite. Après avoir quitté l'hôtel particulier de l'avenue Foch, je renvoyai la berline d'un geste et marchai longtemps dans les rues du 16ème arrondissement. Le vent de mars s'était calmé, remplacé par un froid sec qui me mordait les joues. Des nounous promenaient des enfants dans des squares aux grilles dorées. Des voitures de luxe glissaient le long des trottoirs. Paris, dans ce quartier, ressemblait à une vitrine de Noël — belle, froide, inaccessible. L'image d'Élodie lançant sa flûte de champagne tournait en boucle dans ma tête. Pas le geste lui-même — j'avais essuyé pire en cinq ans de carrière, des menaces de mort, des lettres anonymes, un jour un promoteur immobilier qui avait retourné une table de réunion avant de fondre en larmes. Non, ce qui m'obsédait, c'était son regard juste après le lancer. Cette lueur de déception dans ses yeux rougis. Comme si elle regrettait sincèrement de ne pas m'avoir blessée. Ce n'éta

Le téléphone sonna dans la pénombre de l'appartement.Je sursautai. Cela faisait deux heures que j'étais assise sur le canapé en lin grège, les pieds repliés sous moi, à fixer sans les voir les pivoines blanches qui blanchissaient dans la lumière déclinante. La carte de visite de Lorenz était toujours là, à côté du vase. « Bienvenue dans la machine. » Je l'avais lue tant de fois que les mots en perdaient leur sens, devenaient une abstraction, un code secret que je ne parvenais pas à déchiffrer.Le téléphone sonna une deuxième fois. Je décrochai.— Clara ! Enfin ! Je commençais à croire que tu avais changé de numéro sans me prévenir.La voix de Léa était comme une bouffée d'air frais — chaude, familière, pleine de cette énergie un peu brouillonne qui la caractérisait depuis l'enfance. Léa Marchand, mon amie de toujours. Nous nous étions rencontrées en CE2, un jour de pluie, sous le préau de l'école primaire. Elle m'avait prêté son imperméable parce que j'avais oublié le mien. Depuis, n

Le Grand Véfour était un monument.Niché sous les arcades du Palais-Royal, le restaurant affichait deux siècles d'histoire sur ses boiseries dorées et ses miroirs anciens. Les napoléons y avaient dîné, les impressionnistes y avaient bu, les ministres y avaient comploté. Désormais, les journalistes influents y déjeunaient aux frais des milliardaires qu'ils chroniquaient. La boucle était bouclée.Je poussai la porte à 20 heures précises, Anton sur mes talons. Le colosse ukrainien avait passé la journée à rôder dans les couloirs de la Tour Van Elden comme une ombre discrète, et j'avais fini par m'habituer à sa présence silencieuse. Il s'installa à une table du bar, d'où il pouvait surveiller la salle sans être vu, et me laissa rejoindre mon convive.Bertrand Marchetti était déjà assis à la meilleure table, celle près de la fenêtre, avec vue sur les jardins du Palais-Royal. Un quinquagénaire au visage couperosé, aux cheveux poivre et sel coiffés en arrière, aux mains manucurées de vieux d