All Chapters of Fick Mich 2: Chapter 101 - Chapter 110

 DianeSeine Hand, die regungslos auf meinem Arm gelegen hatte, setzt sich in Bewegung. Sie streichelt nicht. Sie fährt. Vom Ellbogen zur Schulter, eine langsame, besitzergreifende Spur durch den Frotteestoff des Handtuchs. Dann finden seine Finger den Rand des Handtuchs, gleiten darunter, auf meine nackte Haut.Ich erstarre.– Du bist kalt, stellt er fest.In seiner Geste liegt keine Absicht zu wärmen. Nur die Feststellung eines Zustands und die Beanspruchung des Rechts, ihn zu berühren. Seine Handfläche ist breit, warm, schwielig. Sie bedeckt meine Schulter, wandert dann meinen Arm hinab. Eine zugleich sinnliche und klinische Kartografie.– Lass mich, hauche ich, aber der Laut ist schwach, erloschen.– Nein.Er sagt das Wort mit Sanftmut, wie man "Schatz" sagt. Er schiebt das Handtuch ein Stück weiter, legt mein Schlüsselbein frei, den oberen Teil meiner Brust. Die Luft de

 DianeZwei Monate. Der Sommer hatte die Hügel bis ins Ocker verbrannt und war einem trockenen, windigen Herbst gewichen. Die Zeit war nicht in Tagen vergangen, sondern in Zyklen, in Ritualen.Mein Körper kennt seinen. Seine Hände. Das Gewicht seines Blicks, wenn er einen Raum betritt. Der Tonfall seiner Stimme, wenn er abends meinen Namen sagt, von der Schwelle unseres Schlafzimmers aus – unseres Schlafzimmers. Er sagt nicht mehr „das Schlafzimmer“. Das Possessivpronomen ist zu einer Tatsache geworden, zu einem Stein im Fundament dieser Welt.Ich sitze an der Frisierkommode, die er im ersten Monat hat aufstellen lassen. Ein Möbelstück aus altem Mahagoni mit einem großen Drei-Wege-Spiegel. Ich kämme mein Haar. Fünfzig Bürstenstriche, jeden Abend. Eine Routine, die ihm gefällt. Er liebt es, mich dabei zu sehen. Er sagt, es mache mich gelassen. Ich betrachte mein Spiegelbild. Das Ges

 DianeIch stehe auf, die Beine weich. Ich verstecke den Test tief im Mülleimer, unter Bergen von Watte. Ich wasche mein Gesicht mit kaltem Wasser und versuche, die Spuren der Tränen zu verwischen. Ich sehe mich im Spiegel an. Ich übe ein neutrales Lächeln. Einen leeren Blick.Das Geräusch des Autos auf dem Kiesweg nagelt mich fest. Das Herz schlägt mir bis zum Hals, ich gehe hinunter. Ich bin im Wohnzimmer, vor dem erloschenen Kamin, als er eintritt.Er riecht nach Frühlingsregen und nach Macht. Sein Blick findet mich sofort, streift durch den Raum, bleibt dann auf mir haften. Wie ein Radar.– Diane. Du siehst gut aus.Er sagt das, aber seine Augen forschen. Er sieht alles. Er sieht immer alles.Er nähert sich, legt seine Hand auf meine Stirn, als wolle er meine Temperatur messen. Seine Geste ist zärtlich. Besitzergreifend.– Du bist etwas blass. Hast du gegessen?

DianeSein Lächeln ist siegreich. Unser „Abenteuer“ beschränkt sich auf den Reitweg, der das Anwesen säumt, einen ein Kilometer langen, in einer Schleife führenden, von akkurat geschnittenen Hecken gesäumten Schotterweg. Er lässt ihn jeden Morgen rechen, damit kein Stein, kein Zweig mein Gleichgewicht gefährden kann.Draußen ist die Luft frisch, geladen mit dem feuchten Geruch des Herbstes. Die Bäume haben ihre Blätter verloren, ihre schwarzen Skelette zeichnen sich vor einem bleigrauen Himmel ab. Er nimmt meinen Arm, schiebt ihn unter seinen, seine Hand bedeckt meine. Eine schützende Umarmung. Eine sanfte Besitzergreifung.– Langsam, mein Schatz. Nimm dir Zeit.Wir gehen. Langsam. Jeder Schritt ist abgewogen. Er spricht mit leiser, gleichmäßiger Stimme. Er erzählt mir von seinen Plänen für den Park, für das Babyzimmer, für die Erziehung. Er spricht von Privatunterricht, Fremdsprachen, ausgewählten Sportarten. Er hat alles geplant, bis zur Pubertät. Seine Stimme ist ein warmes Summen

DianeDie Tür nimmt mich in eine noch dickere Stille auf. Sein Arbeitszimmer ist ein Flaggschiff, lang gestreckt, mit einer Panoramafensterfront, die auf die Stadt wie auf ein erobertes Königreich blickt. Er steht am Fenster, den Rücken zugewandt, regungslos in einem dunklen Anzug, der ihn mit dem grauen Licht draußen verschmelzen lässt.– Es tut ihr leid, sage ich, meine Stimme hallt schwach im gewaltigen Raum. Sie hatte mich nicht erkannt.Er bewegt sich nicht sofort. Dann dreht er sich langsam um. Sein Gesicht ist eine Maske vollkommener Ruhe. Aber seine Augen… Seine Augen sind zwei dunkle Glutstücke, eine Kälte, die der Explosion vorausgeht.– Sie hat dir Respektlosigkeit erwiesen.Das ist keine Frage. Es ist eine schwere, endgültige Feststellung.– Es war… verständlich. Ich hatte keinen formalisierten Termin.– Du bist meine Frau, artikuliert er, jedes Wort fällt wie ein Stück kaltes Metall. Deine Anwesenheit hier muss nicht „formalisiert“ werden. Schon dein Name allein ist ein F