All Chapters of Fick Mich 2: Chapter 181 - Chapter 190

Aurélie Die Stille. Die Leere. Die Abwesenheit von allem. — Er hat mich geküsst, fährt Béatrice fort. Und in diesem Kuss spürte ich Jahre des Wartens, Jahre des Schweigens, Jahre des So-tun-als-ob. Und ich hätte ihn zurückstoßen sollen. Ich hätte Nein zu ihm sagen sollen. Ich hätte an dich denken sollen. Aber ich habe an mich gedacht. Zum ersten Mal habe ich an mich gedacht. — Du hast recht, sage ich. Meine Stimme ist ruhig. Zu ruhig. — Was? — Du hast recht. Du hast an dich gedacht. Und genau das ist das Problem. Du hast an dich gedacht, ohne an mich zu denken. Ohne zu denken, was das mit mir machen würde. Ohne an unsere Eltern zu denken. Ohne an irgendetwas anderes zu denken als an dein Verlangen. — Ich… — Lass mich ausreden. Du sagst, du kannst dir nicht aussuchen, wen du liebst. Vielleicht. Vielleicht ist das wahr. Aber du kannst wählen, was du mit dieser Liebe tust. Du kannst wählen, dich zu entfernen. Du kannst wählen, deine Schwester zu schützen. Du kannst wählen, nicht

Béatrice Lissabon. Die Sonne dringt durch das weit geöffnete Fenster. Das Geschrei der Zwillinge im Wohnzimmer. Alma, die ihr Fläschchen will. Benjamim, der es wieder geschafft hat, den Topfschrank auszuräumen. Ein Jahr. Es vergeht so schnell. Und gleichzeitig so langsam. Ich bereite die Fläschchen vor und lausche ihrem Geplapper. Neun Monate. Sie sind neun Monate alt und haben schon ausgeprägte Charaktere. Alma ist ruhig, beobachtend, wie ihr Vater. Benjamim ist ein Wirbelsturm, wie… Wie ich, nehme ich an. Mein Telefon vibriert. 10:03 Uhr. Wie jeden Tag. Lorenzo. Ich gehe ran. Ich schalte auf Video. — Hallo. — Hallo. Sind sie da? Ich drehe die Kamera zum Wohnzimmer. Alma ist in ihrem Wippe, Benjamim inmitten seiner Töpfe. — Verdammt, Benjamim, du hast schon wieder Chaos gemacht, sagt Lorenzo lachend. — Das hat er von dir. — Nein, das hat er von seiner Mutter, die ihn alles machen lässt. Wir lachen. Es ist unser Ritual geworden. Zehn Minuten jeden Tag. Damit er sie aufw

Titel: Die Klaue und die BeuteProlog: Der KöderMaximeIch rücke den Knoten meiner Krawatte zum dritten Mal zurecht. Der Spiegel von Zimmer 412 wirft das Bild eines jungen Mannes von vierundzwanzig Jahren zurück, adrett gekleidet, mit dieser Mischung aus Ernsthaftigkeit und Schüchternheit, die an meiner Haut klebt wie eine zweite Identität. Als Marketing-Praktikant in einem großen Industriekonzern bin ich für ein dreitägiges Seminar über neue Kommunikationsstrategien im Novotel Confluence abgestiegen. Zwei Tage sind bereits vergangen, angefüllt mit endlosen PowerPoint-Präsentationen, Diskussionen über den ROI und Kaffeepausen, in denen ich mich so relevant gefühlt habe wie ein Goldfisch in einer Vorstandssitzung.Der Abend verspricht von abgründiger Leere zu werden. Meine Kollegen, alle älter und etablierter im Leben, sind zum Abendessen in die Stadt gefahren, ohne auch nur daran zu denken, mich einzuladen. Ich schleppe meine Langeweile in die Hotelbar, einen Ort von etwas altmodisch

MaximeDie Seidenbluse gleitet von ihren Schultern und fällt zu Boden, ohne dass sie ihr Beachtung schenkt, wie eine Verpackung, die man nicht mehr braucht. Ihr BH aus feiner schwarzer Spitze lässt die perfekte Rundung ihrer Brüste erahnen, die großzügige Wölbung ihres Schwungs. Sie ist nicht der Typ, unnötig Spannung aufzubauen. Mit flinker Hand öffnet sie ihren BH und lässt ihn zur Bluse gesellen.Ich halte den Atem an. Ihre Brüste sind herrlich, voll, schwer, mit dunklen Höfen und Warzen, die bereits vor Erregung oder von der Klimaanlage des Zimmers hart geworden sind. Sie steht aufrecht da, stolz, bietet ihren Körper meinem Blick mit einer Natürlichkeit, die an Arroganz grenzt.— Gefällt dir, was du siehst? fragt sie, die Antwort wohl wissend.Ich kann nur nicken, mit trockenem Mund.— Dann sag es. Wenn man etwas zu sagen hat, sagt man es. Das ist die erste Regel in meiner Gegenwart: die Kommunikation. Du sagst, was du fühlst, du bittest um das, was du willst. Aber du akzeptierst,

MaximeIch schwebe.Es ist die einzige Art zu beschreiben, was mit mir geschieht. Auf dem Bauch liegend, das Gesicht im Kissen vergraben, das nach Hotelwaschmittel riecht und, tiefer, nach ihrem Parfüm, schwebe ich in einem Raum zwischen Wachen und Schlaf, zwischen Realität und Traum. Mein Gesäß pocht noch, jedes Pulsieren meines Blutes erinnert an die drei Gürtelhiebe, an die drei Striemen, die, da bin ich sicher, bereits drei rote Linien auf meine Haut zeichnen.Sie liegt neben mir, auf dem Rücken, einen Arm unter den Nacken geschoben, den anderen auf meine Schulter gelegt, zerstreute Finger spielen mit meinem Haar. Sie hat nicht mehr gesprochen, seit ich gekommen bin. Sie hat mich nur hingelegt, an sich geschmiegt und mich nach und nach auf die Erde zurückkehren lassen.Die Stille ist diesmal nicht bedrückend. Sie ist sanft, fast zärtlich. Die Geräusche der Stadt, gedämpft durch die Doppelverglasung, bilden eine ferne, beruhigende Hintergrundmusik. Die schnurrende Ringautobahn, ein