บททั้งหมดของ Die Rache einer Erniedrigten: บทที่ 241 - บทที่ 250

ÉlianorIch bekomme keine Luft mehr. Die Luft geht nicht mehr hindurch, als hätten sich meine Lungen geschlossen, als hätte sich meine Kehle zugeschnürt, als würde mein ganzer Körper sich weigern weiterzumachen, zu leben, zu existieren in dieser Welt, in der alles dabei ist einzustürzen, zu zerbrechen, in Stücke zu fliegen. Der Saal ist in Aufruhr um mich herum, ein unaufhörliches Summen, Stimmen, die sich überlagern, Stifte, die auf Papier kratzen, Tastaturen, die klappern, Geflüster, das von Mund zu Mund läuft, von Reihe zu Reihe, wie ein Lauffeuer, wie ein Brand, der sich ausbreitet, der alles auf seinem Weg verschlingt.Die Journalisten sind entfesselt. Ich sehe sie, ich höre sie, ich spüre sie, all diese Blicke, die auf mich gerichtet sind, auf Sabrina, auf dieses Schauspiel, das man ihnen bietet, dieses Feuilleton, dieses Drama, diese Familientragödie, die die Schlagzeilen machen wird, die die Gespräche nähren wird, die kommentiert, analysiert, auseinandergenommen, beurteilt wer

MathaIch habe sie zusehen lassen. Élianor wollte nicht, sie hatte Nein gesagt, sie hatte Angst, Angst, dass die Zwillinge schockiert sein könnten, dass sie nicht verstehen, dass sie Schaden nehmen, dass sie leiden an all dem, an dieser Geschichte, an diesen Enthüllungen, an dieser Vergangenheit, die wiederauftaucht wie ein Monster, wie ein Geist, wie eine Wahrheit, die man nicht länger verstecken, nicht länger verbergen, nicht länger vergraben kann. Aber ich habe entschieden. Ich habe entschieden, dass sie es wissen müssen. Dass sie es sehen müssen. Dass sie verstehen müssen. Denn sie sind Élianors Kinder, Vivians Enkelkinder, die Zukunft dieser zerbrochenen Familie, die versucht, sich wieder aufzubauen, Stück für Stück, Tag für Tag.Also sind wir hier, alle drei, im Wohnzimmer. Léon auf der einen Seite, Lola auf der anderen, an mich gekuschelt wie Vögel in einem Nest, wie Kinder, die Wärme suchen, Geborgenheit, die Liebe ihrer Großmutter. Der Fernseher läuft, die Lautstärke ist nich

Ich wende mich Élianor zu. Sie kann sich nicht mehr auf den Beinen halten, ihre Beine zittern, ihre Augen sind ins Leere gerichtet, verloren in einem Anderswo, das ich nicht kenne, in einer Vergangenheit, die gerade wieder aufgetaucht ist, um alles zu verschlingen. Also tue ich das Einzige, was ich tun kann, das Einzige, was Sinn ergibt, das Einzige, was zählt.Ich nehme sie in meine Arme. Ich hebe sie hoch, wie man ein schlafendes Kind hochhebt, wie man das trägt, was man am Kostbarsten, am Zerbrechlichsten, am Heiligsten hat. Sie ist leicht, so leicht in meinen Armen, trotz all der Stärke, die sie in sich hat, trotz all dessen, was sie vollbracht, aufgebaut, mit ihren Händen errichtet hat.— Halt dich an mir fest, flüstere ich in ihr Ohr. Halt dich fest. Ich bin da. Ich halte dich. Wir fahren nach Hause.Sie schlingt ihre Arme um meinen Hals, vergräbt ihr Gesicht in meiner Schulterbeuge, und ich spüre ihre warmen Tränen, die den Stoff meines Hemdes durchdringen, die auf meine Haut t

VivianeDas Auto wird langsamer, biegt in die von Bäumen gesäumte Auffahrt ein, und mein Herz beginnt heftiger zu schlagen, schneller, als wollte es aus meiner Brust springen, als wüsste es, dass etwas Ungeheures, Erschütterndes, Heiliges in den kommenden Minuten passieren wird.Das Haus ist groß, schön, umgeben von Grün und Licht. Das Haus meiner Tochter. Das Haus, in dem sie mit Marcus lebt, mit den Zwillingen, mit dieser Familie, die sie fern von mir aufgebaut hat, ohne mich, während all dieser Jahre, in denen ich abwesend war, ausgelöscht, vergessen.Das Auto hält. Ich steige aus, mit zitternden Beinen, kurzem Atem. Meine Hände sind feucht, mein Herz pocht in meinen Schläfen, und ich hebe die Augen zu dieser Tür, die sich öffnen wird, zu diesem Leben, das beginnen wird, zu dieser Liebe, die seit so langer Zeit auf mich wartet, ohne dass ich es wusste.Die Tür öffnet sich. Élianor steht auf der Schwelle. Meine Tochter. Mein Baby. Die, die ich neun Monate in meinem Bauch getragen ha

MarcusIch sehe sie, Tag für Tag, wie sie sich in ihrem Büro einschließt, in ihrer Arbeit, in dieser Eisrüstung, die sie sich geschmiedet hat, um der Welt zu trotzen. Ich sehe sie, wie sie Anrufe mit schneidender Stimme beantwortet, Befehle erteilt ohne zu zittern, ihr Imperium mit einer furchteinflößenden Effizienz verwaltet, die Bewunderung erzwingt und gleichzeitig das Herz bricht.Denn ich kenne sie. Denn ich weiß, was sich hinter dieser Marmorfassade verbirgt, hinter dieser scheinbaren Stärke, hinter dieser Macht, die alle beeindruckt. Ich weiß, dass sie leidet. Ich weiß, dass sie innerlich blutet. Ich weiß, dass jeder Anruf, jedes Ansinnen, jede Erinnerung an diesen Prozess eine Klinge ist, die sich ein Stück weiter in ihr Fleisch bohrt.Also sage ich nichts. Ich erzwinge nichts. Ich bleibe einfach da. Präsenz. Diskret. Unerschütterlich.Morgens bringe ich ihr einen Kaffee ins Büro. Schwarz, ohne Zucker, wie sie ihn mag. Ich stelle ihn auf ihre Schreibunterlage, neben das Telefo