Todos los capítulos de Baise-moi encore 3: Capítulo 101 - Capítulo 110

Luna Nous sommes dans sa chambre, Alex et moi. La lumière des bougies tremble sur les murs, fait danser des ombres mouvantes sur le papier peint ancien à motifs de fleurs fanées, éclaire les draps froissés, les oreillers mous dans lesquels nos têtes se sont enfoncées tant de fois, la table de nuit en bois sombre où repose une bouteille de vin entamée , un Pomerol profond, presque noir, que nous avons à moitié bu en parlant, en attendant, en désirant. L'odeur de la cire fondue se mêle à celle du vin et à celle d'Alex, son parfum boisé, sa peau chaude, son souffle. Nous ne parlons pas, nous n'avons pas besoin de parler. Les mots sont superflus quand les corps parlent leur propre langue, celle qui n'a pas besoin de grammaire ni de syntaxe, celle qui se transmet par les doigts, les lèvres, les regards. Le silence est notre confident, notre allié, notre langage. Chaque mouvement, chaque souffle, chaque battement de cœur est une phrase, un paragraphe, un chapitre de cette histoire que n

Luna Le message de Thomas reste sans réponse. Je le regarde longuement, les mots gravés sur l'écran comme une sentence, comme une cicatrice qui ne se refermera jamais : "On doit parler. Quand tu veux." Ses doigts ont tapé ces lettres alors qu'il pleurait, alors qu'il tremblait, alors que son monde s'effondrait. Je le sais sans le savoir, avec cette intuition viscérale qui précède les catastrophes, cette petite voix au fond de moi qui me souffle que rien ne sera plus jamais comme avant. Je tente de l'appeler. La sonnerie retentit, une fois, deux fois, trois fois. Chaque sonnerie est un couteau qui s'enfonce un peu plus dans ma poitrine. Puis la messagerie. Sa voix enregistrée, celle d'avant, celle qui disait "je ne peux pas répondre, laissez un message", cette voix que j'aimais tant, cette voix qui me disait "je t'aime" chaque soir avant de s'endormir. Je n'en laisse pas. Je ne sais pas quoi dire. Comment dire "je t'aime" alors qu'il vient de me voir dans les bras d'un autre, alors

Luna Il revient dix minutes plus tard. Le temps semble s'être étiré, déformé, vidé de sa substance. Dix minutes ou dix heures, je ne sais plus. Il a les mains vides, le visage fermé, le regard noir, éteint, comme une braise qu'on aurait arrosée. Il s'assoit en face de nous, dans le fauteuil qu'il préfère, celui qui appartenait à son père, en cuir patiné, usé par les années. Ses mains sont posées sur les accoudoirs, ses doigts crispés sur le bois, ses jointures blanches. Il ressemble à un roi déchu, à un juge qui va prononcer la sentence. — Je veux tout savoir, dit-il. Depuis le début. Sans rien cacher. — Thomas... — Je ne te demande pas ton avis. Je te demande la vérité. Pour une fois. La vérité. Je prends une grande inspiration. L'air entre dans mes poumons comme une lame, coupant, glacé, douloureux. Mon cœur bat si fort que je l'entends dans mes oreilles, un martèlement sourd qui couvre presque le bruit de la pluie qui s'est remise à tomber, tambourinant contre les vitres com

Luna Thomas ne me parle plus. J'ai tenté plusieurs fois d'engager la conversation. De lui demander comment il va, s'il a dormi, s'il veut manger quelque chose. Je prépare ses plats préférés — son risotto aux champignons, ses pâtes au pistou, son tiramisu — et je les pose devant sa porte, comme une offrande, comme une prière. La nourriture refroidit, se couvre d'une peau, finit à la poubelle. Il touche à rien. Il ne veut rien de moi. Je frappe à sa porte, doucement, puis plus fort. Je l'appelle par son prénom, je le supplie de me parler, ne serait-ce qu'un mot. Il ne répond pas. Le silence est sa seule réponse. Il me regarde, parfois, quand il traverse le couloir pour aller à la salle de bains. Un regard vide, éteint, sans colère, sans tristesse, sans rien. Comme s'il ne me voyait pas. Comme si j'étais devenue transparente. Les jours passent. Le silence s'installe dans l'aile Est comme une couche de neige, épaisse, immobile, gelée. J'entends ses pas dans le couloir, lents, lourds

Thomas Le quatrième jour, je rentre. Je n’ai pas prévenu. Je veux voir leur réaction. Leurs visages lorsqu’ils me verront franchir le seuil, seuls ou ensemble. Je veux savoir s’ils m’attendent, s’ils m’espèrent, s’ils m’oublient. Il est dix-sept heures quand ma voiture s’engage dans l’allée. L’aile Est est silencieuse. L’aile Ouest aussi. Le jardin semble retenir son souffle. Je ne vais pas chez elle. Pas tout de suite. Je marche vers la pelouse, je m’assieds sur le vieux banc sous le tilleul , celui où, enfant, je lisais des bandes dessinées en attendant que ma mère m’appelle pour le dîner. L’endroit où, adolescent, je venais fumer en cachette les quelques cigarettes volées dans le paquet de mon oncle. L’endroit où, étudiant, je venais réviser mes examens en écoutant le chant des oiseaux. Ce n’est pas le lieu qui a changé. C’est moi. Je reste là une heure. Peut-être plus. Le temps s’étire, se dilue, perd sa substance. La lumière baisse. Les ombres s’allongent sur la pelouse. L