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Puis il est sorti, et je me suis retrouvé seul avec l'œuf pour la cinquième nuit consécutive.— Bon, petit, je grogne en m'installant plus confortablement. Qu'est-ce que tu veux entendre ce soir ? Une histoire de chasse ? Une légende de la meute ? Ou tu veux que je chante, moi aussi ?L'œuf palpite. Les constellations s'accélèrent. Je prends ça pour un oui.— Tu vas être déçu, je préviens. Je chante comme un loup qui a avalé une guêpe.Mais je chante quand même.Je chante une vieille mélopée de la meute, un chant de pleine lune que ma mère me fredonnait quand j'étais un louveteau. Les paroles parlent de forêts sombres, de rivières glacées, de la liberté de courir sous les étoiles. Ma voix est rauque, éraillée, complètement fausse par moments. Mais l'œuf ne semble pas s'en plaindre.Au contraire.Les veines sombres qui parcourent la coquille se mettent à pulser plus fort. Les constellations minuscules dansent comme des feux follets, dessinant des motifs que je ne reconnais pas mais qui

OphéliaLes jours suivants sont un tourbillon.Un ouragan de préparation, d'organisation, de logistique pure qui me tient éveillée jusqu'à des heures impossibles. Les ombres sont mes alliées , elles ne dorment jamais, ne se fatiguent jamais, ne se plaignent jamais. Elles portent mes messages, surveillent les couloirs, inspectent les barrières arcaniques qu'Alistair a renforcées autour de la tour. Elles sont mes yeux, mes oreilles, mes mains supplémentaires quand mes deux mains humaines ne suffisent plus.Je ne dors pas. Pas vraiment. Pas assez. Chaque fois que je ferme les yeux, je vois l'œuf. Chaque fois que je m'allonge, je pense à lui. Chaque fois que le sommeil menace de m'emporter, je me relève et je retourne dans la chambre forte numéro sept, juste pour vérifier qu'il est toujours là, qu'il palpite toujours, qu'il est toujours en vie.La peur ne m'a pas quittée. Elle s'est juste transformée, comme une ombre qui change de forme au coucher du soleil. Avant, j'avais peur de perdre

Dehors, la Convergence s'est refermée. Le ciel est redevenu calme, les trois lunes argentées brillant paisiblement au-dessus de la tour. Mais à l'intérieur de la chambre forte numéro sept, un miracle continue de se produire. Une famille continue de se construire. Un enfant continue de grandir. Et l'amour , cet amour improbable, impossible, magnifique , continue de pulser, plus fort que jamais. Damien L'appel de la meute résonne dans mes os comme un hurlement lointain. Ça fait maintenant trois semaines que je n'ai pas mis les pieds dans la forêt de Noxluris. Trois semaines que je dors dans une tour de verre et d'acier, entouré de magie draconique et de coussins en velours. Trois semaines que je n'ai pas couru sous les étoiles, que je n'ai pas chassé, que je n'ai pas senti l'odeur de la terre mouillée après la pluie. Mon loup intérieur s'impatiente. Il gratte aux portes de ma conscience, il grogne, il tourne en rond dans sa cage de chair. Il veut sortir. Il veut courir. I

AlistairJe n'aurais jamais cru prononcer un discours devant une meute de loups-garous.Moi, Alistair Kael'thorne, Grand Argentier de la Haute Banque, dragon de la lignée de Kael'zar, héritier d'une tradition qui remonte à des millénaires avant la naissance du premier loup-garou. Moi, l'homme de marbre, le collectionneur d'artefacts, le maître des transactions et des traités. Me voilà debout au milieu d'une clairière ancestrale, entouré de prédateurs aux crocs acérés, en train de défendre mon droit à être père.La vie a un sens de l'humour que je ne soupçonnais pas.Le discours que je viens de prononcer a fait son effet. Les loups se sont agenouillés, Garreth le premier, sa méfiance temporairement vaincue par mes promesses d'alliance. Mais je sais que les mots ne suffisent pas. Les mots sont mon métier, mon art, ma spécialité et je sais mieux que personne qu'ils s'envolent, qu'ils s'effritent, qu'ils se retournent contre celui qui les prononce si on ne les ancre pas dans des actes.Al

Pour moi. Tout ce qu'il fait est pour moi. Et moi, qu'est-ce que je fais pour lui ? Qu'est-ce que je fais pour notre enfant ? Rien. Je m'assois sur le banc de pierre, au bord du vide, les pieds pendant dans le néant. Les lumières de la ville brillent en contrebas, minuscules, indifférentes. Le vent soulève mes cheveux, fait frémir mes ailes d'ombre repliées dans mon dos. Les larmes mettent longtemps à venir. Elles s'accumulent d'abord derrière mes yeux, une pression sourde, un poids qui grandit. Puis elles débordent, silencieuses, coulant sur mes joues, sur mon cou, sur le tissu de ma robe. Elles sont chaudes, salées, amères. — Je ne sers à rien, je murmure au vent. Je ne leur sers à rien. Je ne sers à rien à mon propre enfant. — Ne dis pas ça. La voix d'Alistair est douce, presque un murmure, mais je sursaute comme s'il avait crié. Je ne l'ai pas entendu arriver – il se déplace comme une ombre quand il veut, ce qui est ironique quand on sait que l'ombre, c'est moi. — Laiss