บททั้งหมดของ DIE FATALE ANZIEHUNG DES MAFIOSOS BAND 2: DIE HERAUSFORDERUN: บทที่ 101 - บทที่ 110

TaraDer Tag bricht an, grau und schmutzig, hinter den geschlossenen Jalousien des Gästezimmers. Er sickert in dünnen, scharfen Klingen herein und legt sich auf meine mit Hämatomen übersäten Arme. Erinnerungen in Violett und Blau. Abdrücke. Seine. Jene der Umarmung, des Kampfes, des Besitzes. Ich berühre sie mit den Fingerspitzen. Ein dumpfer, vertrauter Schmerz.Ich habe nicht geschlafen. Ich habe beobachtet, wie sich das Licht veränderte, vom tiefen Schwarz zu diesem fahlen Grau. Ich habe den Geräuschen des Hauses gelauscht. Seine schweren Schritte, die in die Küche hinabstiegen. Das Zischen der Kaffeemaschine. Dann nichts mehr. Eine zum Zerreißen gespannte Stille.Mein Körper ist ein Fremder. Ein erobertes und verwüstetes Territorium. Da ist ein Schmerz zwischen meinen Schenkeln, eine brennende Erinnerung an die Wildheit der Nacht. Aber da ist Schlimmeres. Eine zurückgebliebene Hitze, ein Verrat der Nerven, ein zelluläres Gedächtnis der Lust, die in der Gewalt gestohlen wurde. Das

TaraDas Haus ist ein Aquarium aus dicker Luft. Ich schwimme darin, langsam, betäubt von dem Gift, das wir destillieren. Die Berührung seiner Hand ist ein durchtrenntes Stromkabel. Es knistert, aber kein Strom mehr. Nur die Erinnerung an einen Schlag. Mike schläft. Ein unruhiger Schlaf, die Lider flattern über einem Traum, der unserer Hölle gleichen muss. Ich löse mich. Unsere Finger, ineinander verschlungen wie krankes Wurzelwerk, widerstehen einen Moment und geben dann nach. Die Kälte ersetzt sie sofort.Ich stehe auf. Ich gehe zum Fenster. Die Stadt breitet sich unten aus, ein Teppich aus kalten Lichtern. Meine Stadt. Die, die mein Vater mit Angst und Respekt besät hat. Die, die Mike, indem er mich heiratete, seinerseits zu regieren vorgab. Die mächtigste Frau der Stadt. So beschreibt man mich in den Klatschblättern. Sie sehen nur die Juwelen, die Galas, den Namen. Sie sehen nicht den Käfig. Sie sehen nicht die unsichtbaren Hände, die beginnen, sich zu schließen.Der Instinkt. Jene

MikeWir steigen die Wendeltreppe aus Metall hinauf, die zum Zwischengeschoss führt, einer Plattform, die den Raum überblickt. Es ist eine ideale Verteidigungsposition. Ein einziger Zugang, und wir haben eine 180-Grad-Sicht auf das Atrium.Wir postieren uns hinter dem Stahlgeländer, unsere Waffen auf den Eingang unten gerichtet. Piotr hat einen schweren Schreibtisch vor die Doppeltür der Bibliothek geschoben. Das wird nicht lange halten.— Wie viele Magazine? fragt Tara mit ruhiger Stimme.— Jeder vier.— Das reicht, um wehzutun.Die Türen der Bibliothek erbeben unter den Einschlägen. Sie sind da.— Bereit? murmele ich.— Schon immer, antwortet sie, und da ist ein fast wildes Leuchten in ihren Augen. Niemand nimmt mich. Nicht so.Die Türen geben mit einem Krachen von splitterndem Holz nach. Die Männer in Schwarz stürmen herein, gehen sofort in Stellung, suchen nach Zielen.Sie sehen uns nicht sofort, versteckt im Schatten des Zwischengeschosses.— Jetzt, sage ich.Wir eröffnen gleichz

MIKEIch stehe reglos in der Mitte des Atriums, ihre Waffe in meinen Händen. Taras Blut ist noch warm am Schaft. Ich spüre es an meiner Handfläche, glitschig, klebrig. Ich sehe zu, wie es trocknet.Stefanos Leiche liegt zehn Meter entfernt, die Augen weit geöffnet, starr. Er sieht überrascht aus. Sie sehen alle überrascht aus. Acht Männer. Acht Leichen. Und doch bin ich derjenige, der gerade verloren hat.»Boss?«Viktors Stimme im Ohrstöpsel. Ich hatte sie vergessen.»Boss, wir sind an den Toren. Was sollen wir tun?«Ich hebe den Blick zur zerbrochenen Glasdecke. Der Scharfschütze war dort oben. Ich suche seinen Winkel, seine Position. Ost-Dach. Gebäude im Bau, vierhundert Meter entfernt. Gutes Schussfeld. Profi.»Boss?«»Kommt rein, Viktor. Und bringt mir César.«»César? Aber er ist…«»BRINGT MIR CÉSAR.«Ich lege auf. Meine Stimme hallt in der Stille wider. Die Alarme sind verstummt. Nur noch der Wind pfeift durch die zerbrochenen Türen und das ferne Geräusch der Sirenen in der Stadt.

TARAIch schwebe.Das ist das Erste, was ich fühle. Ich schwebe in Watte. In Nebel. Im Nichts.Mein Kopf ist schwer. Meine Gedanken sind langsam. Zu langsam. Als hätte jemand Sirup in mein Gehirn gegossen.Ich versuche die Augen zu öffnen. Meine Lider wiegen eine Tonne. Ich zwinge mich. Ein Auge öffnet sich einen Spalt.Weiß. Alles ist weiß.Weiße Decke. Weiße Wände. Weißes Licht. Ich liege auf etwas Hartem. Ein Brett. Ein Bett ohne Matratze. Meine Handgelenke brennen. Ich bewege sie. Handschellen. Irgendwo über meinem Kopf festgemacht.Ich drehe den Kopf. Der Schmerz explodiert in meiner Schulter. Die Kugel. Der Scharfschütze. Das Loch in meinem Deltamuskel.Verdammt, tut das weh.Ich betrachte meine Schulter. Sie ist verbunden. Grob. Mit Gaze und Klebeband. Nicht wie im Krankenhaus. Feldmäßig. Sie haben mich versorgt. Warum haben sie mich versorgt?Weil ich lebend mehr wert bin.Ich lache. Ein Lachen, das einfach so herauskommt, mir zum Trotz. Meine Stimme hallt im leeren Raum wider.