FloreLe loft est silencieux. Un silence si profond, si absolu qu'il en devient une présence à part entière, un quatrième compagnon lové dans l'ombre des poutres. La lune, pleine et grasse comme un fruit trop mûr, verse une lumière d'argent liquide à travers la verrière, dessinant sur le parquet des losanges blancs qui tremblent au moindre souffle d'air. Dehors, Paris retient son souffle. Les voitures ne passent plus. Les sirènes se sont tues. Il n'y a que nous, lui et moi, suspendus dans ce loft comme deux astronautes dans leur capsule, flottant au-dessus du vide.Le lit rond est un champ de bataille froissé, les draps blancs trempés de notre sueur, roulés en vagues autour de nos corps nus et repus. L'odeur de nous , musquée, saline, animale , flotte dans l'air immobile, si épaisse qu'on pourrait la couper au couteau. C'est l'odeur de la guerre et de la paix mêlées. L'odeur de deux corps qui se sont déchirés pour mieux se reconstruire.Gabriel est allongé sur le dos, un bras replié s
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