All Chapters of LA VENGEANCE DE LA FAUSSE ÉPOUSE : Chapter 121 - Chapter 130

Elisa Ce soir, Davide est tendre. Je ne m'y attendais pas. Ces derniers temps, il était distant, préoccupé, absorbé par ses angoisses et ses mensonges. Il me parlait à peine, me regardait à peine, me touchait à peine. Il passait ses soirées sur son téléphone, à échanger avec Valentina, à gérer les crises de son autre vie, à colmater les brèches de sa double existence. Il se couchait tard, se levait tôt, m'ignorait avec une constance presque parfaite. Mais ce soir, il est différent. Il est rentré plus tôt que d'habitude, les mains chargées de courses, avec une bouteille de vin et un bouquet de fleurs. Des pivoines, mes préférées, celles que je lui avais dit aimer lors de notre premier rendez-vous, il y a trois ans, quand il jouait encore le rôle de l'homme parfait. Il me les a tendues avec un sourire timide, presque enfantin, comme s'il cherchait à se faire pardonner quelque chose. Peut-être cherche-t-il vrai

Elisa Je me lève avant l'aube. Le salon est plongé dans une pénombre grise, à peine troublée par la lueur orangée du lampadaire qui filtre à travers les rideaux. Camille dort encore sur le canapé, roulée en boule dans le plaid que je lui ai donné hier soir, ses cheveux blonds éparpillés sur le coussin. Elle a passé toutes les nuits à me veiller depuis que je me suis effondrée dans son entrée, il y a cinq jours, tremblante et muette, le faux certificat de mariage serré dans ma main comme une preuve d'inexistence. Elle n'a rien demandé. Elle m'a ouvert la porte, elle m'a prise dans ses bras, elle m'a installée sur ce canapé avec du thé chaud et des mouchoirs. Elle a écouté, sans m'interrompre, le récit haché de ma destruction. Le mariage qui n'existait pas. La stérilité fabriquée. L'enfant qu'on m'avait confié sous un prétexte mensonger, ce petit Léo que j'avais nourri au biberon, changé, bercé, aimé de toute mon âme, et qui n'était pas le mien, qui n'avait jamais été le mien, qui éta

Elisa Je me réveille en sursaut, le visage collé à la vitre, la nuque endolorie par la position inconfortable. Le train roule toujours, mais le paysage a changé. Les plaines grises du Nord ont laissé place aux premières collines du Midi, couvertes de vignes gelées et de cyprès sombres qui se découpent sur le ciel blanc. Nous devons approcher de Lyon, ou peut-être l'avons-nous déjà dépassée. Je n'ai aucune notion du temps. Ma montre indique dix heures passées, mais je ne sais pas si elle est encore à l'heure de Paris ou déjà à celle du Sud. Je me redresse, je m'étire, je passe mes doigts dans mes cheveux emmêlés. Je n'ai pas pris de brosse, je n'ai pas pris de miroir. À quoi bon ? Je ne cherche plus à être belle, à être présentable, à être cette femme soignée que Davide aimait exhiber à son bras dans les dîners universitaires. Cette femme-là est morte. À sa place, il y a une survivante aux yeux cernés, aux lèvres gercées, aux cheveux noués à la hâte en un chignon approximatif. Une s

Elisa Collioure au petit matin. Enfin, presque midi, mais pour moi c'est un matin, une aube, une naissance. Le train s'est immobilisé sur la voie unique qui dessert la petite gare, une bâtisse modeste aux murs crépis de blanc, avec des volets bleu délavé et une marquise en fer forgé qui grince doucement sous le vent. Je descends du wagon, ma valise à la main, et le vent de mer m'enveloppe immédiatement, chargé de sel, d'iode, de souvenirs anciens. La gare est minuscule. Une salle d'attente aux bancs de bois, un guichet fermé, un distributeur automatique de billets qui semble dater d'un autre siècle. Quelques voyageurs descendent avec moi, des habitués sans doute, qui s'égaillent rapidement dans les ruelles sans un regard pour l'étrangère que je suis. Je reste un instant immobile sur le quai, ma valise posée à mes pieds, le regard perdu sur le paysage qui s'offre à moi. La mer. La Méditerranée. Elle est là, à quelques centa

Je ravale ma colère, je la range dans un coin de mon esprit, pour plus tard. La vengeance attendra. Pour l'instant, je dois me reconstruire. Me retrouver. Me réapprendre. Je ne suis plus que l'ombre de la femme que j'étais, une silhouette creuse, un fantôme qui erre dans une maison vide. Je dois redonner chair à ce fantôme, lui redonner une voix, un visage, une existence. Je monte à l'étage, je me glisse dans le lit de fer forgé, je me blottis sous les couvertures. Le matelas est un peu dur, les draps sentent la lessive et la lavande, l'oreiller est frais sous ma joue. Par la fenêtre ouverte, j'entends le bruit des vagues, régulier et apaisant, comme une respiration, comme un cœur qui bat. Je ferme les yeux, je laisse le sommeil venir. Il ne se fait pas attendre. Pour la première fois depuis des semaines, je m'endors rapidement, paisiblement, sans cauchemars, sans angoisses, sans insomnies. La mer veille sur moi, la maison me pro