Lahat ng Kabanata ng Il m'a Rejetée, maintenant il me Réclame: Kabanata 251 - Kabanata 260

Je sursautai. John se tenait derrière moi, silencieux depuis combien de temps ? Je ne l’avais pas entendu approcher. Il regardait la toile, les mains dans les poches, et je vis ses yeux gris s’embuer.– Tu crois ? demandai-je d’une voix hésitante.– Oui. C’est nous. C’est toi. C’est notre vie.– Il y a mon père. Et Victor. Je les ai ajoutés au dernier moment.– Je les ai vus. Ils sont à leur place.Il s’approcha et posa sa main sur mon épaule.– Tu devrais l’encadrer, dit-il doucement. Et l’accrocher dans notre chambre.– Pourquoi dans notre chambre ?– Pour que ce soit la dernière chose que nous voyons chaque soir, et la première chaque matin.Je souris, touchée par cette idée. Le lendemain, John se rendit chez l’encadreur du quartier, un vieil artisan qui avait déjà travaillé pour la Fondation. Il choisit un cadre en chêne clair, simple et élégant, qui faisait ressortir les couleurs de l’aquarelle sans les écraser. Et le soir même, il l’accrocha au-dessus de notre lit, face à la fen

Il se pencha vers moi et posa ses lèvres sur les miennes. Un long baiser, tendre et passionné, qui scellait nos promesses renouvelées. Autour de nous, le jardin semblait retenir son souffle, comme s’il était le témoin sacré de cet instant.Nous restâmes ainsi un long moment, enlacés sous l’arche fleurie, bercés par le chant des oiseaux et le murmure du vent dans les branches du vieux tilleul. Puis John me prit la main et m’entraîna vers la table dressée à l’ombre de l’arbre. Une bouteille de champagne attendait dans un seau à glace, à côté de deux coupes en cristal et d’un plateau de fruits.– Un petit-déjeuner de noces, dit-il en souriant. Je l’ai préparé moi-même.– Toi ? fis-je, incrédule. Mais tu ne sais même pas faire cuire un œuf !– Raison de plus pour que ce soit mémorable.J’éclatai de rire, et ce rire nous fit du bien. Nous nous assîmes à la table, et je découvris qu’il avait effectivement préparé un festin : des tartines grillées, des confitures maison, des fruits frais, du

John arriva moins d’une heure plus tard. Il écouta Delorme et Clara sans interrompre, le visage impassible, les mains croisées sur la table. Puis il se tourna vers moi.– J’ai déjà contacté un avocat spécialisé dans les fraudes financières. Il peut déposer une plainte dès demain matin et demander le gel des avoirs.– Et pour Lebrun ?– J’ai appelé Moreau. Il a encore des contacts dans la police. Ils vont le retrouver.– Et pour l’argent ? demandai-je. Même si on le récupère, cela prendra des mois. Comment va-t-on payer les bourses, les salaires, les fournisseurs ?John ne répondit pas immédiatement. Il regarda Clara, puis Delorme, puis revint à moi. Ses yeux gris étaient graves, mais résolus.– Il va falloir trouver une solution de financement d’urgence. Un prêt, un don exceptionnel, quelque chose.– Les banques ne nous prêteront pas sans garanties. Et les donateurs risquent de se rétracter quand ils apprendront le scandale.– Alors il va falloir vendre quelque chose.– Vendre quoi ?

Je me levai et fis le tour des pièces une dernière fois. La cuisine, où John avait préparé son premier dîner. La nursery, où les jumeaux avaient fait leurs premiers sourires. La chambre, où nous avions fait l’amour pour la première fois, doucement, maladroitement, comme deux adolescents éperdus. Je caressai les murs du bout des doigts, comme pour emporter un peu de leur chaleur.– Adieu, murmurai-je. Et merci.Le lendemain, la vente fut signée. John avait trouvé un acheteur en moins d’une semaine, un jeune couple d’architectes qui rêvaient d’un loft baigné de lumière. Ils étaient venus visiter, les yeux brillants d’enthousiasme, et j’avais vu dans leurs regards la promesse d’une nouvelle histoire. Cela m’avait apaisée, un peu.Les fonds furent transférés sur les comptes de la Fondation Luz le jour même. Delorme et Clara purent rassurer les donateurs, payer les bourses en attente, relancer les projets menacés. Le soir, dans notre chambre de Saint-Cloud, John me prit dans ses bras et me

L’appel arriva un matin d’octobre, alors que je travaillais dans mon atelier. Une voix grave, posée, avec une légère pointe d’accent italien. L’homme se présenta : Paolo Conti, documentariste. Il avait réalisé plusieurs films primés sur des figures de l’architecture contemporaine, et il souhaitait me consacrer son prochain projet.– J’ai lu votre livre, madame Luz. J’ai vu la série, bien sûr, mais ce n’est pas la même chose. La série était une fiction inspirée de votre vie. Moi, je voudrais faire un documentaire sur la femme réelle. Sur l’architecte, la mère, la survivante. Sur tout ce que vous avez construit, au sens propre comme au sens figuré.– Pourquoi moi ? demandai-je, méfiante. Il y a tant d’architectes plus célèbres, plus décorés.– Parce que votre histoire est unique. Parce que vous incarnez quelque chose qui dépasse l’architecture. La résilience. La renaissance. La capacité à transformer la douleur en beauté. Et parce que vous êtes la fille d’Antoine Luz.La mention de mon