All Chapters of ÉPOUSE-MOI, SAIGNE POUR MOI: Chapter 1 - Chapter 10

(Point de vue d'Imelda)---Le matin du 14 octobre était gris, comme presque tous les matins d'automne à New York. Imelda Pearce le savait avant même d'ouvrir les yeux : la lumière qui filtrait à travers ses rideaux en lin beige avait cette qualité laiteuse, diffuse, qui annonçait un ciel bas et lourd. Elle resta immobile quelques secondes, le visage à moitié enfoui dans l'oreiller, les cheveux châtains répandus en vagues désordonnées sur la taie blanche. Une mèche lui chatouillait le nez. Elle la repoussa d'un geste vague.Son appartement était silencieux, à l'exception du ronronnement lointain du réfrigérateur et du cliquetis régulier de la vieille horloge murale que sa mère lui avait donnée quand elle avait emménagé ici, trois ans plus tôt. Un deux-pièces étroit au troisième étage d'un immeuble sans ascenseur dans le Queens. Les murs étaient couverts d'étagères en bois clair qu'elle avait montées elle-même, et qui ployaient sous le poids des livres. Des romans partout, empilés, ran

(Point de vue d'Imelda)---Deux semaines. Il s'était écoulé deux semaines depuis la librairie.Imelda avait compté les jours sans se l'avouer. Quatorze matins au Café des Lilas, quatorze lattes noisette, quatorze fois où ses yeux avaient balayé la salle en entrant, cherchant une silhouette en manteau noir qui n'était jamais là. Chloé avait remarqué son trouble sans en identifier la cause.« T'es ailleurs, Mel. »Imelda avait haussé les épaules, prétexté la fatigue, changé de sujet. Elle n'allait pas parler d'un inconnu croisé deux fois. D'un homme qui ne lui avait même pas demandé son numéro.Ce soir-là, elle était au Musée d'Art Moderne.Pas par choix. Sa collègue du service éditorial, Marianne, l'avait traînée à un vernissage. « Ça te fera du bien de voir du monde, » avait-elle dit. « Tu vis comme une nonne. » Imelda avait cédé, enfilé une robe noire toute simple qu'elle portait depuis trois ans, passé un coup de mascara, et suivi Marianne dans la foule bruyante et parfumée du MOMA

(Point de vue d'Imelda)---Elle avait changé de robe trois fois.Imelda Pearce se tenait devant le miroir étroit de sa chambre, entourée d'un champ de bataille textile. La première robe – une noire à manches longues – était "trop enterrement". La deuxième – une fleurie à bretelles – était "trop jardin d'enfants". La troisième, celle qu'elle portait maintenant, était d'un vert profond qui rappelait la mousse des sous-bois. Elle lui allait bien. Pas trop habillée, pas trop simple. Juste assez pour dire "j'ai fait un effort" sans crier "j'y ai pensé toute la journée".Elle avait pourtant pensé toute la journée.Jordan avait appelé la veille. Pas un message. Un appel. Sa voix grave dans le récepteur avait fait vibrer quelque chose dans sa poitrine. "Dîner demain soir. Je passe vous prendre à 19h." Ce n'était pas une question. C'était une affirmation, douce mais certaine, comme si le fait qu'elle accepte était une évidence.Elle avait accepté.Maintenant, à 18h52, elle se regardait dans l

(Point de vue d'Imelda)---Les semaines qui suivirent le premier dîner furent les plus belles de sa vie. Du moins, c'est ce qu'Imelda se répétait chaque soir en s'endormant, le sourire aux lèvres, le cœur encore chaud des heures passées avec lui.Il l'emmena partout. Au sommet du Rockefeller Center par une nuit si claire que les étoiles semblaient posées sur les immeubles. Dans une pâtisserie française ouverte rien que pour eux un dimanche matin. Sur un voilier privé qui longea Manhattan au coucher du soleil, le ciel saignant d'orange et de rose sur l'eau noire. Dans une librairie ancienne de Brooklyn dont elle lui avait parlé une fois, des semaines plus tôt, et qu'il avait retrouvée sans rien dire.Chaque sortie était parfaite. Chaque détail était pensé. Chaque regard de lui semblait dire : vous êtes la seule personne qui compte.Elle flottait. Elle vivait dans un rêve éveillé, un film dont elle était l'héroïne, et elle ne voulait pas se réveiller.Mais parfois, il y avait des voile

(Point de vue d'Imelda)---Le rêve revint trois nuits plus tard. Mais cette fois, il était différent.Il était dans son appartement. Pas celui, luxueux et froid, qu'elle imaginait être le sien. Ici. Dans le deux-pièces du Queens. Debout contre le comptoir de la cuisine, là où elle préparait son thé chaque matin. Il portait son costume gris foncé, celui du premier dîner, mais la veste était ouverte, la cravate desserrée, le col de la chemise déboutonné. Il avait l'air fatigué. Affamé.« Jordan ? »Il ne répondit pas. Il traversa la pièce en trois pas et l'embrassa.Pas un baiser volé sur le front. Pas un effleurement timide. Sa bouche sur la sienne était chaude, dure, exigeante. Sa langue écarta ses lèvres sans demander la permission, et elle gémit contre lui, surprise et affamée à la fois. Ses mains à lui étaient dans ses cheveux, défaisant son chignon, libérant les mèches châtains qui cascadèrent sur ses épaules. Il tira légèrement, juste assez pour lui faire cambrer la nuque, et sa