Chapter 92.La pièce était sombre, imprégnée d'une odeur tenace de cigarettes et de regrets. Ignazio était affalé dans le fauteuil en cuir capitonné, le corps lourd d'épuisement, l'esprit torturé par le chaos. L'éclat tamisé du lustre suspendu projetait de longues ombres sur son visage, accentuant les cernes sombres sous ses yeux rougis. Sa barbe avait poussé, rêche contre sa mâchoire, témoignant des jours qu'il avait passés dans cette même position — à boire, à fumer, à attendre.Trois jours.Trois foutus jours sans Isabella.Trois jours sans la raison même de son existence.Trois jours à faire le piquet devant la maison de Johnson, à frapper, à supplier, à tomber à genoux comme un homme désespéré dépouillé de sa fierté — pour ne récolter que le silence. Trois jours de supplice, sachant qu'elle était là, à l'intérieur, qu'elle respirait, qu'elle existait, mais qu'elle refusait de le voir.C'était une forme de mort, mais plus lente, plus douloureuse.Ignazio tira une autre bouffée len
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