Todos os capítulos de Le secret de portofino: Capítulo 21 - Capítulo 30

Chapitre 21ZelmiraLa musique continue de pulser autour de moi, mais je ne l’entends plus. Les danseurs se trémoussent toujours, mais je ne les vois plus. Mon champ de vision s’est réduit à un seul point, une seule silhouette, un seul regard. Il se tient à l’écart de la foule, adossé à la rambarde du pont supérieur, une coupe de champagne intacte posée devant lui sur le bastingage. Il est grand, plus grand que la plupart des hommes présents, ses épaules larges sont moulées dans une veste de costume sombre qui semble absorber la lumière plutôt que la refléter. Ses cheveux bruns sont coiffés en arrière, dégageant un front large et des tempes où quelques fils argentés trahissent une maturité qui contraste avec la jeunesse dorée de l’assemblée.Mais c’est son regard qui me cloue sur place. Un regard d’acier, littéralement, de ce gris métallique qu’ont les ciels d’orage avant que la foudre ne tombe. Il ne me quitte pas des yeux depuis je ne sais combien de minutes, peut-être depuis que je

Chapitre 23ZelmiraSa main ne lâche pas la mienne. Ses doigts sont chauds, secs, étonnamment calleux pour un homme qui possède un yacht de cette envergure, et cette rugosité me fascine plus que tout le reste. La musique continue de pulser derrière nous, les rires et les éclats de voix se mêlent au clapotis de l’eau contre la coque, mais tout cela me semble lointain, irréel, comme si nous étions enfermés dans une bulle de silence au milieu du tumulte.Il ne m’a pas entraînée sur la piste de danse. Il est resté debout devant mon fauteuil, ma main dans la sienne, son pouce caressant lentement le dos de ma main avec un mouvement régulier, hypnotique, presque inconscient. Ce geste minuscule, cette caresse anodine, me fait frissonner plus que ne l’aurait fait un baiser volé. C’est l’intimité tranquille de quelqu’un qui n’a pas besoin de se presser parce qu’il sait déjà qu’il obtiendra ce qu’il veut.– Vous n’êtes pas d’ici, dit-il enfin.Sa voix est grave, profonde, avec un timbre qui vibr

Chapitre 25ZelmiraLa plateforme d’observation à la proue du yacht est un espace intime, protégé du vent par des brise-lames en verre fumé, meublé de coussins de lin écrus et de poufs en cuir disposés autour d’une table basse où brûle une bougie à la citronnelle. L’odeur est entêtante, mêlée au parfum du sel et du bois de teck chauffé par la journée. La musique est si lointaine qu’elle n’est plus qu’un souvenir, une pulsation infime qui fait vibrer le pont sous nos pieds. Ici, il n’y a plus que la mer, le ciel, et nous.Alvise lâche ma main, mais ce geste n’est pas un recul. Il se tourne vers la mer, les deux mains agrippées à la rambarde, la tête légèrement inclinée en arrière comme s’il cherchait une constellation précise dans l’immensité du ciel nocturne. La Voie lactée s’étale au-dessus de nous, traînée laiteuse de milliards d’étoiles, et je me surprends à faire la même chose, à lever les yeux vers ce spectacle qui m’était complètement invisible à Vérone, où les lumières de la vi

Chapitre 27ZelmiraLa lumière est encore grise, à peine un filet laiteux qui filtre à travers les stores en bois de la baie vitrée. L'aube n'est pas tout à fait levée, ou peut-être vient-elle juste de se hisser au-dessus des collines de Portofino, je ne sais pas. Le temps n'a plus de prise sur moi, il s'est dilué pendant la nuit, il a coulé entre nos doigts comme le sable fin d'un sablier brisé. Je suis allongée sur le côté, la joue contre l'oreiller de lin froissé, et je le regarde.Alvise dort profondément. Son visage est tourné vers moi, ses traits sont relâchés, abandonnés dans une expression de paix que je ne lui ai pas vue cette nuit. Dans le sommeil, il semble plus jeune, plus vulnérable, presque innocent. La mâchoire carrée a perdu sa tension de marbre, les lèvres pleines sont légèrement entrouvertes sur un souffle lent et régulier, les longs cils noirs projettent des ombres minuscules sur ses pommettes hautes. La cicatrice sur son torse, cette fine ligne blanche qui m'a fasc

Chapitre 29ZelmiraLe train entre en gare de Vérone Porta Nuova à dix-sept heures quarante-trois, avec six minutes de retard, annonce une voix féminine dans les haut-parleurs. J'ai passé le trajet le front contre la vitre, à regarder défiler le même paysage que l'avant-veille, mais à l'envers : la côte ligure, les montagnes, les plaines de Lombardie, les collines toscanes, et enfin les faubourgs familiers de ma ville natale. Tout est identique, les champs, les villages, les cyprès, et pourtant tout a changé. C'est mon regard qui n'est plus le même.Je descends du train dans un bruissement de soie rouge, cette robe que j'ai gardée malgré tout, faute de mieux, et qui attire les regards dans le hall de la gare. Les voyageurs pressés se retournent sur mon passage, une femme en robe de soirée en plein après-midi, sans valise autre qu'un sac de cuir usé, sans maquillage, sans bijoux hormis le collier de perles de ma grand-mère. Je soutiens leurs regards avec une indifférence hautaine, cell