All Chapters of Daddy et moi 1: Chapter 101 - Chapter 110

— EvaLe lendemain de l'incident Lucas, j'arrive au bureau avec une appréhension sourde au creux du ventre. Les marques sur mes poignets sont encore visibles, malgré le chemisier à manches longues que j'ai choisi. La morsure sur mon cou est cachée par un foulard de soie. Je marche d'un pas raide, mes talons claquant sur le marbre, et chaque regard que je croise me semble lourd de sous-entendus.Mais ce qui m'attend dans ma cage de verre efface immédiatement toutes mes inquiétudes.Les cloisons de verre sont désormais équipées de stores électriques. Des lamelles blanches, fines, qui peuvent s'abaisser en quelques secondes, transformant ma cage transparente en un cocon opaque, privé, secret. Sur mon bureau, une note manuscrite.Pour que personne ne voie ce qui m'appartient : A.Je souris. Le geste est typique d'Alexander , un mélange de possessivité jalouse et d'attention presque romantique, enveloppé dans une efficacité pragmatique. Il ne s'est pas excusé avec des fleurs ou des bijoux.

EvaLe manoir des Catskills est une bâtisse victorienne en pierre grise, nichée au cœur d'une forêt de chênes et de bouleaux qui se pare des ors de l'automne. Le week-end promettait d'être idyllique , deux jours loin de Manhattan, loin des bureaux, loin des regards indiscrets de Madame Chen et des manigances de Victoria.Alexander m'a emmenée ici pour m'avoir à lui seul, pour m'aimer dans chaque pièce de cette demeure qui fut son refuge d'enfant, puis son sanctuaire d'adolescent, puis sa forteresse d'adulte. Et nous avons passé la journée du samedi à réaliser cette promesse. L'aube nous a trouvés enlacés dans le lit à baldaquin de la chambre principale, la lumière filtrée par les rideaux de dentelle ancienne. La matinée, nous l'avons passée dans la bibliothèque, mon corps allongé sur le tapis persan tandis qu'Alexander me dévorait entouré de livres poussiéreux. L'après-midi, dans la cuisine, ses mains enfarinées sur mes hanches, mes rires se perdant dans le crépitement du feu de bois.

— EvaLe manoir des Catskills est une demeure qui ne se livre jamais tout à fait.Je l'ai compris dès notre première nuit ici, quand les murs de pierre semblaient chuchoter des secrets dans le crépitement du feu de bois, quand les ombres dansaient sur les tapis persans avec des formes presque humaines, quand le vent s'engouffrait dans les cheminées comme un souffle ancestral. Chaque pièce a une âme. Chaque couloir une mémoire. Chaque meuble un passé qui ne demande qu'à être découvert, qu'à être exhumé des ténèbres du temps.Ce matin, Alexander est parti pour New York. Une urgence au bureau, un appel de Madame Chen à l'aube, des excuses murmurées contre ma tempe avant qu'il ne s'éclipse dans la brume matinale. Je l'ai regardé enfiler son manteau, nouer sa cravate devant le miroir du hall, ses doigts accomplissant les gestes avec cette précision mécanique qui ne le quitte jamais. Il s'est penché vers moi, ses lèvres ont effleuré mon front, et il a murmuré contre ma peau :— Explore. Le

Eva— Eva, écoute-moi...— Non. Toi, écoute-moi.Ma voix monte, se brise, se reforme, chargée d'une rage que je ne me connaissais pas, une rage qui vient de loin, de l'enfance, de la petite fille qui a perdu ses parents et qui n'a jamais su pourquoi. Je jette le dossier sur le tapis, et les feuilles s'éparpillent, les photos volent, se dispersent entre nous comme les pièces d'un puzzle monstrueux, comme les cendres d'un bûcher.— J'étais à Columbia. J'avais dix-huit ans. Tu me prenais déjà en photo. Tu me suivais dans la rue, tu notais mes horaires, tu archivais mes dépressions comme un fichier comptable. N'a pas renouvelé son ordonnance, c'est écrit là. Ma douleur, ma solitude, mes larmes sur un banc public , tout était consigné. Tout était surveillé. Et moi, je ne savais rien. Moi, je croyais que ma vie était la mienne.Je ramasse une poignée de photos, les brandis devant son visage comme des preuves devant un tribunal.— Regarde ça. Regarde cette fille. Elle a dix-neuf ans, elle es

Ma tête se relève brusquement.— Quoi ?— Ton père ne s'est pas tué en perdant le contrôle de sa voiture. Il n'était pas suicidaire, il n'était pas dépressif, il n'avait pas baissé les bras. La veille de sa mort, il avait appelé mon père. Il lui avait dit qu'il avait trouvé une preuve. Une preuve irréfutable que Marcus Thorn avait tout manigancé. Il allait la rendre publique. Il allait réhabiliter son nom. Il allait faire éclater la vérité.Les larmes coulent sur mes joues. Alexander continue, sa voix de plus en plus sourde, de plus en plus chargée.— Le lendemain, il était mort. Marcus Thorn a fait trafiquer les freins de sa voiture. Il a fait disparaître le mécanicien qui avait effectué la révision, un brave homme qu'on n'a jamais retrouvé. Il a acheté le rapport de police. Il a acheté le légiste. Tout a été étouffé. Le suicide par accident, voilà la version officielle. Et personne n'a posé de questions.Le silence retombe, assourdissant. Je sens mon cœur se briser une seconde fois