All Chapters of Daddy et moi 1: Chapter 21 - Chapter 30

Il me fait face, sa main saisit un carré de tissu noir, long, soyeux, qu'il sort de la poche intérieure de sa veste. Il le plie en bandeau avec des gestes lents, méticuleux, comme s'il accomplissait un rituel sacré. — Ce soir, tu ne vois rien. Tu n'entends rien que ma voix, si je choisis de parler. Tu ne sens rien que ce que je décide de te faire sentir. Tu n'es plus qu'un corps dans le noir, un réceptacle de sensations, une conscience flottante privée de tous ses repères. Le bandeau couvre mes yeux, et le monde bascule dans l'obscurité totale. Pas une lueur, pas une ombre, pas une nuance de gris. Un noir absolu, oppressant, qui décuple immédiatement mes autres sens. J'entends le froissement de ses vêtements, le bruit de sa respiration, le craquement infime des bougies. Je sens l'odeur de la cire chaude, du cuir, de son parfum boisé mêlé à la pierre humide. Puis sa main saisit autre chose. Un o

BlancheVingt heures. Les aiguilles de l'horloge dans ma chambre semblent s'être alourdies de plomb. Le rituel de préparation n'est plus une intrusion, mais un prélude. Chaque geste de Madame Harlow est une note dans une symphonie que j'apprends à reconnaître. Le bain, l'eau brûlante chargée d'huiles de patchouli et de vétiver, plus sombres ce soir, plus terrestres. La coulée de la soie sur ma peau épilée, si lisse que le tissu glisse et frôle sans jamais s'accrocher. Le collier, qu'elle serre d'un cran supplémentaire, le cuir s'enfonçant dans ma chair avec une fermeté nouvelle, un sceau. "Le Maître vous attend dans la salle d'argent," dit-elle, et son ton, d'habitude si neutre, est teinté d'une gravité qui fait s'accélérer mon pouls. Chaque salle est un cercle de l'enfer de Dante, et je m'y enfonce avec une impatience qui me terrifie.La salle d'argent est un écrin de basalte noir, la pierre polie au point de devenir un miroir liquide sous mes pieds nus. Elle reflète un firmament inv

BlancheC'est un mot. Un seul mot de trois syllabes. Une question minuscule et monumentale. J'ai dit "pourquoi".Ce matin, Madame Harlow est entrée dans ma chambre avec son plateau de thé. Avant de le poser, elle a désigné le bouquet de lys blancs sur la commode. "Enlevez ces fleurs, Mademoiselle Sterling. Elles fanent et le Maître n'aime pas la décomposition dans cette maison." Un ordre simple, pragmatique. Mais l'ancienne Blanche, la journaliste qui gratte, qui sonde, qui refuse toute action dépourvue de raison logique, a jailli de sa tombe avant que je puisse l'en empêcher. "Pourquoi ?"Le mot a flotté dans l'air, lourd comme un blasphème. Les doigts de Madame Harlow se sont figés sur l'anse de la théière. Elle m'a regardée, et dans ses yeux gris, j'ai vu passer un éclair non pas de colère, mais de pitié. La pitié que l'on réserve à un condamné qui vient de creuser sa propre tombe. "Ce n'est pas une question à poser, Mademoiselle Sterling. Vous le savez." Et elle est partie, me lai

Sa main droite quitte mon épaule. Dans le miroir, je vois ses doigts, longs et puissants, écarter le col de ma robe de soie. Le tissu glisse sur la courbe de mon épaule, la dénudant avec une lenteur exquise. Il se penche et pose ses lèvres sur la peau exposée, un baiser brûlant, ouvert, qui aspire ma chair. Dans le miroir, je vois la femme que je suis frissonner, ses paupières se fermer, sa bouche s'entrouvrir. Le plaisir est une onde qui part de ses lèvres et ruisselle jusqu'à mes reins.— Ouvre les yeux, Blanche. Ne te cache pas. Regarde cette femme. Regarde comme elle est belle dans l'abandon.J'obéis. C'est un effort surhumain. Je vois une poupée de chair et de soie dans les mains d'un homme. Sa main remonte le long de ma cuisse, froissant la soie, la remontant par saccades. Puis ses doigts trouvent la ceinture de la robe, tirent sur le nœud simple. Le tissu se d&

Blanche"Ce soir, tu n'es pas mon initiée. Tu es une œuvre d'art. La pièce maîtresse de ma collection. Et tu vas briller."L'invitation au gala de charité du Musée des Beaux-Arts de Boston traînait dans mon dossier de presse bien avant que je ne mette les pieds à L'Œil. L'ironie est vertigineuse. Ce soir, je ne viens pas avec un micro caché et une carte de presse. Je viens au bras de l'homme le plus dangereux de la ville, en étant devenue, moi-même, un secret brûlant.La transformation dans ma chambre est une œuvre d'art en soi. Madame Harlow a sorti les grands moyens. Un coiffeur et une maquilleuse, convoqués du dehors, travaillent en silence, des abeilles autour de leur reine. Mes cheveux sont relevés en un chignon haut, sophistiqué et apparemment lâche, un savant désordre d'où s'échappent des m&egra