All Chapters of La revanche du roi brisé : Chapter 1 - Chapter 10

Chapitre 3ViktorLe vent glacé des docks siffle encore dans mes oreilles quand les phares trouent la brume. Une voiture. Une seule. Ivan est ponctuel, comme toujours. La Lada Niva bleu nuit ralentit, tousse un coup, puis s’arrête à une vingtaine de mètres de moi. Le moteur tourne au ralenti, un bruit rauque, familier.Je reste immobile, les mains dans les poches de mon pantalon de prison. Le tissu est fin, troué au genou, taché de sang séché. Le froid pénètre ma peau, s’infiltre jusqu’aux os, mais je ne le sens pas. Depuis cinq ans, j’ai appris à ne plus rien sentir.La portière s’ouvre. Une silhouette se détache du véhicule, avance vers moi d’un pas hésitant. Ivan. Mon ancien lieutenant. Trente-huit ans, le dos voûté, les cheveux dégarnis. Il porte une veste en cuir usée, les épaules remontées contre le froid. Il s’arrête à trois mètres de moi.— Chef, dit-il.Sa voix tremble. À cause du froid, ou à cause de ce qu’il voit.Je ne réponds pas. Je le regarde. Il a vieilli. Des rides au

Chapitre 5ViktorLa chambre d’hôtel pue la moisissure et la cigarette éteinte. Je suis assis sur le bord du lit défait, les mains posées sur mes cuisses, le dos courbé. Le matelas grince à chaque mouvement, un bruit aigu qui vrille mes tempes.Ivan est debout devant la fenêtre, le dos tourné. Il fume. La fumée monte en volutes grises, se mêle à l’odeur de moisi, s’accroche au rideau jauni. Il ne m’a pas regardé depuis qu’il est entré. Il a posé un sac sur la table – des vêtements, des papiers, de l’argent – et il s’est tourné vers la fenêtre.Le silence dure depuis cinq minutes.Peut-être dix.Je ne compte plus.— Parle, je dis.Ma voix est rauque, éraillée. Les cordes vocales fatiguées. Ivan inspire une dernière bouffée, écrase son mégot contre le rebord de la fenêtre, puis se retourne.Son regard tombe sur moi. Il hésite une seconde – ses yeux effleurent mon visage, mes cicatrices – puis il se force à regarder ailleurs. Il fixe un point sur le mur derrière moi.— J’ai des nouvelles

Chapitre 7ViktorJe ne hurle pas.Le scalpel s'enfonce sous ma pommette gauche, découpe la chair brûlée, sépare les tissus morts des tissus vivants, et je ne hurle pas. Mes mains sont agrippées aux accoudoirs du fauteuil inclinable, mes jointures blanchies, mes ongles enfoncés dans le cuir synthétique qui se déchire lentement, fibre par fibre, sous la pression de mes doigts. La douleur est une bête vivante qui creuse son terrier dans mon visage, qui fouille, qui mord, qui arrache des lambeaux de moi-même que je ne verrai jamais, que je ne veux pas voir, que j'abandonne volontairement à la lame et au plateau d'acier.Karel, le chirurgien clandestin qu'Ivan a déniché dans les bas-fonds de Lament-Sud, un ancien médecin militaire qui a perdu sa licence après une erreur opératoire et qui noie ses remords dans une vodka coupée à l'eau, penche sa tête au-dessus de la mienne. Ses yeux au-dessus du masque hygiénique sont deux fentes noires, concentrées, vides d'émotion, des yeux de boucher qu

Chapitre 9ViktorLa fumée des cigares est si épaisse qu'elle voile les visages, transforme la salle privée du restaurant en aquarium trouble, en tableau impressionniste où les silhouettes se défont et se recomposent à chaque mouvement, à chaque geste, à chaque expiration. Je suis assis au fond de la pièce, le dos au mur, les mains posées à plat sur la table en acajou, mes doigts écartés, immobiles, comme les racines d'un arbre qui s'enfoncent dans la terre. Ma colonne vertébrale est une barre d'acier, mes épaules sont larges sous le tissu du costume bleu marine que j'ai fait tailler sur mesure, mon menton est légèrement relevé, mes yeux gris fixent l'homme assis en face de moi avec une intensité que je ne cherche même pas à dissimuler. Dimitri Volkov n'est pas un homme qui se tasse, un homme qui s'excuse d'exister, un homme qui baisse le regard devant plus fort que lui. Dimitri Volkov est un homme qui prend sa place, qui occupe l'espace, qui respire sans demander la permission, et c'